- JASÓN ENTRÓ EN CASA DE DIÓGENES -

Diógenes, sonrió. Tenía muchas sorpresas para el hercúleo Jasón. Hercúleo, insistente, y hasta osado y audaz. Sí. Jasón quería entrar en el interior de la casa de Diógenes. Hasta que finalmente, el fornido Jasón logró al menos aparentemente salirse con la suya. Diógenes, le vendió su casa a Jasón. Pero, había truco.
Porque el vendedor Diógenes, pensaba que Jasón fallecería al entrar en el lar, dado que su hogar estaba lleno de objetos hasta el tope, y en el momento de la muerte de Jasón, Diógenes rebuscaría en su cadáver, recuperaría el contrato de la venta, lo rompería, y la casa volvería a ser propiedad de él. Sería solo una experiencia temporal. Un perfecto engaño estratégico.
Jasón abrió con sus nuevas llaves la gran casa de Diógenes. Ya notó raro, el hecho de que tuviese problemas para abrir, dado que eran las llaves auténticas y no unas falsas.
Logró finalmente Jasón abrir aquella puerta, y un estremecedor e insoportable olor   a  podrido, estuvo a punto a producirle un desvanecimiento. Volvió con las llaves a cerrar  la puerta, y preguntó en el pueblo por el paradero de Diógenes. La respuesta que obtuvo, fue clara. Diógenes había decido tomarse unas largas vacaciones, y     hasta   más     que probablemente que nunca más se dejaría ver por aquel lugar.
Atribulado, Jasón decidió tomarse una jornada de pausa y reflexión. Pero no dejó que   le  venciera el desánimo ni la derrota estratégica. De modo, que en cuanto recuperó las fuerzas anímicas, volvió a la gran ex casa del truhán Diógenes.
Volvió a abrir la puerta, y penetró en el lar nauseabundo. No tenía otro remedio el bueno y arriesgado Jasón. Todo su dinero lo había invertido en la adquisición de aquella casa, y ahora tenía la necesidad y el deber ético de hacer buena disposición de su nuevo bien.
Al principio, Jasón estaba iracundo y desolado. Aquel lar estaba lleno de objetos inservibles y dispuestos de cualquier manera, la suciedad era el denominador común, y apenas era capaz de avanzar por entre los pasillos, camino de las estancias o habitaciones interiores. La basura lo invadía todo.
Jasón comenzó a sudar, mientras llenaba una y otra vez unos enormes sacos de rafia y yute que había adquirido, para deshacerse paulatinamente de tamaña suciedad. Varias veces cayó Jasón al suelo, abatido por la extenuación. Los numerosos roedores e insectos de enorme tamaño, le miraban con aviesas intenciones.
Mas Jasón, era orgullo y tenacidad. No me preguntéis cómo, pero Jasón logró avanzar  y acorralar a la suciedad, hasta que semanas más tarde aquel lugar ya presentaba un aspecto digno e higiénico. Aunque tal hecho parecía una milagro, todo respondía a la realidad más literal. Verificable y evidente.
Sí. Jasón había dejado atrás la queja y la rabia. Por inservible. Y, dejándose de victimismos, decidió concentrarse única y exclusivamente en completar su coherente y sano cometido.
Alguien, comunicó entonces a Diógenes que Jasón había logrado su propósito. Diógenes montó en cólera, y se presentó súbito ante Jasón. Trató de provocarle,     fingiendo    y  preguntándole si estaba satisfecho con su adquisición.
Y ante su sorpresa, un Jasón tranquilo y sonriente, le respondió afirmativamente a Diógenes. Le dijo que era una casa maravillosa, y que estaba en extremo contento. Y que esa casa sería también la de su mujer e hijos. Fuerza mental.
-Y DIÓGENES SE ALEJÓ DE ALLÍ CON EL RABO ENTRE LAS PIERNAS-

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- FALCAO ACRIBILLA AL ATHLETIC DE BILBAO: 3-0. EL ATL DE MADRID GANA LA EUROPEA LEAGUE -

Risas y llantos. Euforia y dolor. Honradez y sinceridad. Sentimientos al viento. Ganar y perder. La ley deportiva del competir. La final de una competición es dura e implacable. No entiende de emociones. Una final, es lo que es. Y nada más.
El Atlético de Madrid fue el gran amo de la gran final de la antigua Copa de la UEFA. Ahora, se llama la Europa League. En Bucarest y su estadio, todo era español y del color rojiblanco que compartían las camisetas vascas y madrileñas. Seguramente, las dos mejores aficiones de España. Cariño auténtico y demostrado.
Lo que pasa, es que ayer no hubo color sobre el césped. Los rojiblancos del Cholo Simeone tuvieron el lujo del kíller colombiano Falcao, el cual les arreó a los vascos     dos   disparos imparables y los dejó inofensivos, extraños, y sin capacidad de reacción. Dos a cero. Al descanso. A seguir con el pressing incansable, y a rematar al final el 3-0 con un gol   del   brasileiro Diego. Ayer, sensacional.
Como dice el himno de Joaquín Sabina, qué manera de gozar, qué manera de ganar, qué manera de marcar, qué manera de sentir unos colores. Qué manera de afición, qué ganas de triunfo merecido. Qué ganas de llevarse toda una final de calle y sin despeinarse. La fiesta en la madrileña Fuente de Neptuno, arde de placer y de alegría. Totalmente merecido.  ¡Enhorabuena, colchoneros!
Ayer no estuvo el Athletic de Bilbao en el campo. Solo fue una sombra decepcionante, triste y bisoña, la cual encendió el lloro final y la desesperación, ante el fracaso del entrenador Bielsa. Argentino como Simeone.
Sí. Además de que Falcao saltó al campo con una pistola de goles, de que el brasileño Diego dió una lección de fútbol, o de que Mario estuvo sensacional, y de que toda la colocación y el pressing madrileño estuvo inconmensurable, los vascos estaban nerviosos y como aplatanados. Sin sonrisa.
Sorprendió su decepción. Su no creerse nada. El Bilbao estuvo lento, sin ideas, abúlico, con plomo en las piernas, pesados, y faltos de ingenio y decisión. El gran Athletic que había  asombrado y hasta maravillado, generando el mejor fútbol que se ha visto este año en Europa con permiso del Barça, solo parecía la caricatura de una gran ilusión. Llorente estaba solo y desacertado, Ander Herrera parecía una pariente lejano de sí mismo, De Marcos no brillaba, y el fútbol colectivo y espectacular de los de San Mamés, parecía haber    sido   secuestrado por el maléfico y rumano príncipe Vlad. El Bilbao, era un equipo demasiado cansado y roto. Solo el rubio Muniáin, no parecía querer perder. Y tiraba del carro     con  desparpajo y en solitario. ¡Oh, qué manera de palmar! ...
La enorme alegría madrileña, contrastaba con el grito honrado del gladiador que no puede asumir que le han ganado. Lloraban. Lloraban con rabia e impotencia los chicos  de la cantera vasca de Lezama. Ésto, les honra. Emociona su verdad, y hace al fútbol más humano y sincero. Si les sirve de consuelo, habrá que decirles que tienen en el calendario otra final, que son jóvenes, que han hecho un sensacional torneo y que Europa ha disfrutado con su fútbol.
Y, finalmente, felicitar a los de Madrid, jugando con autoridad, convicción y merecido éxito. Jugando como veteranos y nunca como bisoños, el Atlético de Madrid se enseñoreó de la Europa League.
- ¡ENHORABUENA, CAMPEONES! -

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- OYE, ¿Y TÚ DÓNDE VIVES? -

Ni siquiera sabía yo que ella se llamaba Luiza, y que era de Brazil. Porque, su acento, no me sonaba a cadencia portuguesa de allén de los mares. No. Luiza me parecía    más     bien    centroamericana y suramericana, pero de habla bien española. Quizás mis oídos no estaban lo suficientemente abiertos a sus palabras, o su largo tiempo de estancia     en     España  disimulaba el origen y la respuesta de su hablar.
Coincidí casualmente con élla varias veces, en lugares poco concurridos y frecuentados. Sí. Estaba sentada leyendo cualquier cosa en uno de los banquitos de mi Gran Vía Fernando el Católico. Y como yo vivo por allí, es que coincidíamos una y otra vez.
Un solitario día de puente de la Semana Santa decidí sentarme a su lado, y ella me miró  con indiferencia y altanería. Pero, poco a poco, me la fuí ganando con mi actitud de respeto.
Luiza fue aceptándome a mí y a mi conversar, y paulatinamente se le fueron las reticencias de su personal intimidad. Era de Recife, tenía novio, y un hijo de otro hombre que se casó con una mujer por interés, e inquirió cosas de mí que lograron satisfacerla y crearle agrado.   Descubrimos en nosotros lugares comunes.
Luiza, era un cañón coqueto y treinteañero de mujer. Hembra de caderas, busto grande y atractivo, cara sensual y amplia, grandes ojos, piernas musculadas y regordetas, y unas gafas de sol muy femeninas que acompañaban todos los días a su cabello bien poblado y hermoso. Cambiaba de aspecto muy a menudo, y parecía agradarle esta faceta de su personalidad de mujer.
A mí me gustaba el cuerpo de Luiza, y ella bien pronto lo sabía. Su exhuberancia me llegaba en buena diana, y la mujer reía abiertamente cuando la piropeaba. Lo que pasa, es que estaba en su vida su novio Brandon.
Mas Luiza, parecía hedonista y muy liberal. Como de vuelta de las cosas, y con una forma de cultura aceptadora y tolerante en el inevitable atractivo entre hombres y mujeres. Luiza aceptaba bien el hecho de que me gustara mucho.
Hasta que un día, mirándome con una pícara sonrisa, me espetó súbitamente o yo así lo viví: -"Oye, ¿y tú dónde vives?"...
Cerca de aquel parque, evidentemente. Pero, estaba su novio Brandon, y yo lo último   que  deseaba era herir a nadie. Luiza, lo sabía. Y por éso mi contención      y       comprensión,  le agradaban y mucho.
De modo, que la hermosa recifeña Luiza comenzó a bajar la guardia y a darme pie. Me entró, diciéndome que ya no quería a Brandon y que lo habían dejado o estaban en éllo. Que él era un egoísta, y yo un hombre tierno y encantador. Y que si yo quería ir a su casa, entonces ella me invitaba a un café. Añadió: -"Mira, chico, éste es mi teléfono. Llámame, ¿vale?"...
Una tarde de julio llamé al timbre de su casa. Entre nosotros dos solo había pasión. Casi no nos dijimos nada. Comenzamos a besarnos, a quitarnos la ropa, y a pensar en el placer. Lo dimos todo. Entramos dentro de la magia del fuego amoroso, y el tiempo se borró de nuestros pensares. Todo se llamaba placer y libertad.
Fue la primera y última vez que vi a Luiza. Alguien me dijo que había vuelto a Brazil, y que quizás algún día volviera. Y que ya hacía fechas que tenía el billete y la idea de partir. Sí. Luiza se fue de mi vida como en un azar gratificante lleno de pasión.
-INOLVIDABLE-

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- LA EMOCIÓN EN MI VOZ -

En la tarde de hoy, he acudido a ensayar en el coro modesto y habitual. El coro. La verdad es que no sé muy bien por qué decidí ir, o por qué es que me apunté en el grupo, o por qué sigo en él. Pero, a ratos, lo sé y muy bien. Se llama, vida o vitalidad. El deseo de sacar de mí todo lo que lllevo bien adentro, y que lo puedo deducir como simple intuición.
Llego al lugar del ensayo. No sé solfeo, y me cuesta bastante avanzar. He estado a punto de rendirme y de no ir más. Pero, en ése momento, algo rebelde se movió en mí. Veía la parte positiva. Compartir, oler experiencias nuevas, conocer gente en mayor o menor medida, y cuando se abría la puerta del local entonces siempre aparecía una sorpresa que se comía a la rutina. Cuaderno de notas de vida.
A causa de mis escasos recursos económicos y de mi más que nulo tiempo para mí, temí quedarme atrás. No poder seguir la progresión de las chicas y chicos del coro, y mil etcéteras. Mas reaccioné. Iba a darlo todo. Me puse manos a la obra, y me apoyé en una muchacha que da clases particulares. Hice el sacrificio, y pude ir remontando. El esfuerzo se volvía lógica, y cimiento vitalista.
Como os decía al comienzo, hoy he estado ensayando en el coro. Todo parecía atrancado, plano y lineal. El ensayo transcurría entre esfuerzos y poco brillo. No me encajaba. Buena parte de mi éxito está en la fuerza de mi emoción. Quien me conoce, lo capta pronto.
De modo que, casi sin saberlo, le dije a un miembro del coro que lo íbamos a hacer hoy pero que muy bien. Él, me miró un tanto sorprendido y hasta divertido por mi audacia.
La profesora, se nos acercó. Y yo me dije, que era el momento. Y sin dejar el pentagrama, el método y el libretto, algo se liberó en mí. Me dió la gana soltarme la melena y los nervios, y allá que me lancé desde mi emoción que sonaba a deseo y alegría. ¡A cantar! ...
Aquéllo, comenzaba a ganar intensidad. Mis ojos irradiaban brillo. Estaba siendo feliz en la música. Mi voz, encontró al hércules de mi emoción desnuda y decidida. Y, como un contagio, el coro en pleno se puso a sonreír.
Las contraltos y sopranos, se animaron. La directora dejó sus nervios atrás. El coro ganó en calidad, de manos de la alegría. Desaparecieron los tedios y los desdenes. ¡Parecíamos un coro y hasta bien prometedor! Había algo nuevo y progresivo que      empujaba    nuestros  corazones hacia adelante. Éramos todos unos niños grandes haciendo música y canción. Éllas y éllos, me miraban. El tipo tímido y bisoño de las gafas y que apenas sabe solfeo, les había contagiado la necesaria ilusión de ser felices. Yo, les había contagiado la necesaria ilusión de ser felices. Yo, les había gustado con mi desparpajo y osadía.
Se sentían bien conmigo, y todos con todos. La directora me observaba    con      una     no   disimulada sorpresa positiva. Se miraba incrédula el reloj. ¡Ya era la hora de concluír, y se nos habían pasado las dos horas de ensayo, volando! ¿Qué había ocurrido? ...
Yo sí que sé lo que había y ha pasado. Que nos hemos sentido a gusto y bien, que hemos extraído lo mejor del interior de nosotros mism@s y sin darnos cuenta, que hemos sido felices y libres, y que ahora tenemos renovadas ilusiones que que venga el próximo día, nos juntemos de nuevo, y volvamos a cantar. Pocos secretos más.
-MI EMOCIÓN Y TODAS LAS VOCES-

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- FRANÇOIS HOLLANDE Y LA GRAN ESPERANZA PARA EUROPA -

François Hollande será el nuevo Presidente de la República de Francia. Socialista, político, valiente y decidido. Sí. Alegría. De nuevo la posibilidad y la idea de la política frente al mercado vil.
De nuevo París. Un jour jolie. Un día bonito y esperanzador. No todo es gris en el panorama social francés y europeo. Vuelven las animosas flores. El pueblo francés se ha ido camino de las urnas, y se ha dejado oír. No quiere a fascistas como la hija de Le Pen, ni a desahogados galanes que caminan por la corriente favorable del río oportunista    y    hasta     de    la  incertidumbre. Hoy, en el seno de todas las Francias y más Francias europeas y sociales, está la alegría de la ilusión y de la esperanza. Sarkozy, ya es un cadáver político. Ya ha cedido su confuso tiempo de grandeur. ¡Sosiego! ...
No. Francia es un pariente rico. Por éso, miramos todos lo sucedido en los comicios. Hoy, me siento francés. Hollande quiere crecimiento. Sí. Está dispuesto y no tiene más remedio que cohabitar con la Merkel, los Mercados, y todas esas cosas que nos atenazan la entraña de la libertad. Pero, éste hombre, quiere algo a cambio. Quiere, crecimiento. Quiere que salga el dinero, que se muevan las cosas, y que la alegría no sea la de un cementerio irremediable.
Con Fraçois Hollande, gana Francia. Gana el ciudadano y la base de sus principios básicos, hijos de la humana revolución. Algo de libertad huele en los Champs Elisées. En el Palacio  gubernamental de El Elíseo. Huele a mayo de democracia, de alouettes, de la Piaf,    de  Chevalier o de Aznavour. Y hay música de Wagner en el conservador, en el fascista, o en el mercader radical. En el banquero y en el tecnócrata.
En la fría Islandia, el pueblo salió a la calle, paró a la Banca de las dictaduras, y cambió el gobierno y la constitución. Hubo un gran pacto social, y el país recuperó el sendero duro y necesario de la cordura. Supieron rectificar su loca ambición a tiempo.
Europa es enorme. Casi una entelequia. Angela Merkel solo quiere que nos pongamos la ropa vieja, y que no aspiremos demasiado a nada más. En cambio, Hollande ... Sí. Hollande,  el socialismo francés, el coraje de un hombre de la calle, y todo el deseo de reconducción básica de la posibilidad de volver a ser orgullosos y dignos citadanes. Ciudadanos cuya soberanía les corresponde. Soberanía, realidad, coraje y responsabilidad. ¡Crecimiento! ...
No soy astrólogo. No sé lo que el futuro nos deparará a todos los ciudadanos que creemos en la idea de un mundo social y socialista. No sé cómo irá el gran combate entre la banca y el derecho de los ciudadanos. No tengo ni idea de qué pasará. El tiempo, me arrancará y se llevará todas mis dudas o escepticismos.
Pero, hoy, permitidme que huela a Mayo francés, a flor recién salida del brote, a rosas, y a azahar mediterráneo. A lucha, a 15-M, y hasta a la "Spanish Revolution". Dejadme soñar e imaginar que el mundo tiene un acento de paz y de equilibrio. Que, tras los adoquines está la playa de la libertad, que Francia pueda ser un gran toque de atención para los prebostes de la Globalización, y que mis "enfants" puedan tener una pícara sonrisa en su mirada alegre al ver a sus papás ilusionados.
Hoy, es día para felicitar a la ilusión colectiva, y para levantar nuestra voz. Otro mundo también es posible. Reciba, monsieur Hollande, todos mis ánimos y felicitaciones.
-TODOS LE VAMOS A NECESITAR-

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- SILENCIO SERENO -

Me siento en uno de los banquitos de mi Jardín Botánico. Y en función de mi estar,  noto   sensaciones muy distintas que se disponen a oler a paz y a autenticidad.
Toda la cortesía actuativa del quedar bien con unas y otros, puede dar paso a una coherencia extraña a la par que necesaria. Los nervios, huyen camino de la gran mentira. Poco a poco, se hace inevitablemente una gran y sana verdad.
De repente, todo es mucho más fácil y lógico. Se van las tensiones y las mentiras. Aparece la sana felicidad y la sana respiración. Y en ése momento, todo ya tiene sentido y se entiende. Sin esfuerzo, sin tensar absolutamente ninguna respuesta, y dando como en un invisible manantial, paso franco a la aparentemente difícil naturalidad. Crezco, en y desde el silencio sereno. Y sin necesidad de reflexionar sobre los porqués o las trabas de la nerviosidad anterior.
De la misma manera que están los árboles o las plantas, o los banquitos serenos y estáticos del jardín, también llega una paz lógica y aclaradora. El sosiego, se impone. Se está bien allí. El tiempo parece detenerse y aquietarse las dudas. La mentira, huye. Los sentimientos, los aciertos y los errores, no se premian o castigan. No. Todo se torna tolerancia    y     mutua  aceptación. Todo se socializa, y sin empujar.
Parece un secreto reducido a la élite del ser tranquilo. Pero en realidad, es algo muy abierto a todas y a todos. Puede conseguirse la gratificación posicional y social, sin la carga de un esfuerzo impostado. Y todos quedamos atrapados y desnudos en nosotros mismos y entre nuestras características peculiares y propias. Por ejemplo, yo.
Y entonces descubro a los niños que corretean lógicos tras un papel o una pelota,     y     las  timideces entre los desconocidos ceden, y las gentes charlan y se saludan animadamente aplaudidas por el sol cordial de mi Valencia. Y aparecen risas naturales, y los   recelos    generacionales se van, y los niños hablan con los abuelos, y los conocidos     con     los     desconocidos, y las sonrisas brotan con ansia, y el aburrimiento da paso a una conversación animada, y la gente ata lazos y se conoce mejor, y cuando miras de reojo asumes que lo haces, y mi madre no solo respira tranquila y confiada, sino que juega con su bastón como una niña a retirar las hojas secas que molestan a la pulcritud de las ajardinadas margaritas, y los loros y cotorras se ceban desde las ramas arbóreas con los nísperos ya maduros, y hasta los visitantes extranjeros hacen de su sorpresa un modo de simpatía. Un amor dado y nada foráneo.
En ese momento del silencio sereno y sosegado que da fuerza y cimiento a la quietud del lar, todo es sana mutación. Se ven más y mejor las cosas, los gestos se relajan, los músculos no fingen una compostura hedonista, y es como si el poder se repartiera de modo equitativo.
Los jardineros y personal general del jardín, también somos todos los demás seres humanos que allí nos encontramos, y la paz es contagiosa, y las penas se desmoronan en el pozo del no recuerdo, y la vida positiva fluye de nuevo a través de nuevos proyectos, y todos    nos  enfadamos menos, y hay una cosa que se llama felicidad porque no    nos     paramos     a  preguntarnos demasiado en qué consiste tal concepto.
Y entonces, si te descuidas, los gatos del jardín se te acercan y casi se te suben encima, y te buscan seductoramente para que los acaricies y sin temores. Se hacen a tí. Todos se hacen a todos. Y el jardín social, lo agradece. Y todo se vuelve más humano y real, más enérgico y sano, más nítido y brillante en la aparente verdad menor o prosaica.
No. Al revés. El sosiego en la paz de las pequeñas cosas, no puede ser sino     otro      mundo  realmente apasionante.
-Y NECESARIO-

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- DÍA DE LA MADRE -

                          -MADRE-

Madre, madre, madre, madre ...

Desde el cariño maternal del crecer me tuviste,
desde la magia eterna femenina me pariste,
desde el azar que da el amor eres mi tierno ser.

Madre, madre, madre, madre ...

Te veo, te siento, me ves, me tienes, te quiero,
me quieres, te mezo, me acaricias, jugueteas,
me das el pezón, me llevas al cole, me das libertad,
me ves crecer, me ves reír, te veo soñar, te beso.

Madre, madre, madre, madre ...

Te miro y me entiendes, tus ojos son míos, los tuyos son de los dos,
tus facciones proyectan mi imagen real,
no puedo ni sé engañarte, me vences,
y ante tí me presento con un ramo de versos en las manos.

Madre, madre, madre, madre ...

Madre eterna, genio y figura, a nadie más que a tí tengo querencia,
y tú lo sabes y yo lo sé, y lo sabe la ternura,
y los trinos traviesos del mar de Valencia,
y las montañas de mis deseos, y mi ternura que se llama como tú .

Madre, madre, madre, madre ...

                                             -JOSÉ VICENTE ORTÍ-

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- LUNA LLENA, COMPLEJA Y ENAMORADA -

Luna llena de Mayo. Noche de feria y de Andalucía. Tiempo de calor y de piel desnuda frente a tus ojos furtivos y llenos de amor.
Luna creativa, enamorada, pacífica, cruel y hasta musical. Luna de deportistas campeones, de tiempos revueltos, de humedad, de nubes bajas, y de eterno anticiclón en las orillas de mi mar Mediterráneo. ¡Ven!
Golfo de Valencia, playa iluminada de La Malvarrosa, tiempo de magia y de acción. Grillos, y nuevo tiempo. Siempre el amor de la primavera, con olor a estallido de las rosas con sus Cruces de Mayo y de los creyentes religiosos de la tradición que exponen su tiempo a María.
La luna llena del crecer de las uñas largas, tiene poder. Se mueve y hace muchas cosas. Sí. Mueve teléfonos y levanta las pasiones. Logra que gentes que no se conocen, intimen y hasta hagan gratamente el amor. Y al despertar del sol, si te he visto, no me acuerdo. Luna infiel.
La luna llena, engalana el sendero del brillo de luciérnaga que deberá concluír y tener destino en la gran noche de San Juan. Solsticio, hogueras, y brujas de tanga y tirante. Sexo entre la sirena y el marinero. Ruído, placer, ganas, y anhelos que se cumplen en el tiempo de la vida.
Te he alcanzado, luna llena. Eres eterna y potente, como un ojo mágico y heterodoxo que discrepa de las sombras de la noche habitual. Tú sabes que te quiero, mi luna valenciana. Tú me das gasolina de ingenio, y granero de inspiración y creatividad. Me haces ser lobo de letras, y siento que los pelos de mi barba ayudan a los acentos y a  los enfoques de las palabras que caben en este escrito.
Luna eterna, cíclica, barroca, amena, ocurrente, lejana y tierna. Luna de astronauta, y de chica enloquecida por la pasión del pilates o el esoterismo. Luna que crece sobre una mujer exhuberante y fina, guapa como una princesa de acción, chica bond que trabaja en una gran superficie comercial, jovencita mosca muerta capaz de enloquecer con su enorme frescura a las aparentemente contenidas neuronas de un rico. Sorpresa de atracción, sonrisa inevitable, polos opuestos que se juntan en un solo cuerpo de física y química, Sencillamente, amor ...
Luna enfocada por el sol escondido, planeta de desierto con aroma a ovni extraterrestre, cara oculta en donde los hipócritas se sienten reyes poderosos, y en donde los tipos inteligentes se saben basura que no cuenta. Poesía a veces realista.
Luna llena mundial y revolucionaria, fuego candente en la noche, cama de amor y de pasión. Atmósfera especial, hechizo de sátiro sobre la ninfa, abuela eterna que soñó ser joven, brujo tranquilo que asume la victoria de su pócima top secret, y sueño que recuerdas perfectamente al despertar: el sueño de la vida enamorada.
Luna de mí, luna de tí, de toda la masa y democracia. Luna llena que tira calor y que mete besos. Que crea proyecciones y viajes, trenes que se camuflan      entre      la    distancia inalcanzable y en el que en medio de la larga noche solo traen nuevas y sorpresas. Cartas de raíl.
Y al día siguiente, de manos de la luna, tú y yo nos cogeremos y acariciaremos nuestro abrazo suave de caricia, y nos sucederán todas las cosas que felices soñamos, y habrá cedido la ansiedad y el dolor, y tendremos futuro y descendencia, y sonrisa compartida entre los dientes, y un beso imparable que huele a gol.
-LUNA LLENA DE SUEÑOS DE AMOR-

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- EL REAL MADRID, CAMPEÓN DE LIGA 2011/12 -

Tras la brutal dictadura exitosa del mítico FC Barcelona, finalmente esta temporada liguera la ha conquistado el Real Madrid CF.
Los blancos, han sido superiores este año. Los mejores, desde el principio de la competición hasta el final de la misma. Ha sido el equipo más sólido y regular, y merece con creces este éxito.
Es bueno para el fútbol. La alternancia en el poder, fortalece la riqueza y la emoción de este deporte. Sí. El equipo de José Mourinho ha sido mejor que el Barça de Guardiola. Y, por lo tanto, solo cabe felicitar a todos los jugadores y aficionados madridistas. El Madrid vuelve a ser el mejor equipo de España. ¡Enhorabuena!
Pocos peros para un gran equipo. Bien es cierto que el fútbol madridista no enamora o encandila. Su juego no es atractivo o vistoso, sino exclusivamente competitivo y eficaz. Ésta es su máxima, y éstos son sus poderes.
El Madrid ha sido el gran bloque imbatible del año. El gran campeón de fondo, de meses y más meses de competición. La gran virtud del Madrid ha sido la capacidad de generarse equilibrio y escasos bajones. Ha estado siempre serio, contundente, reaccionando ante la adversidad, levantándose cuando le tumbó en la ida el Barça en el Bernabéu, y devolviéndole la bofetada reactiva de la victoria en el mismo Camp Nou catalán.
El agrio y antipático Mourinho, es así. Huye del juego de la floritura y de la calidad, y busca el encarnizado combate a través del físico, de la estrategia, de la colocación    y     de      las   instrucciones a rajatabla. Casi, como un escuadrón militar. Una máquina sin fisuras y con una potencia admirable.
Salvo la alegre sorpresa creativa del fenomenal Özil y la clase excepcional del crack Cristiano Ronaldo, el fresco y rapidísimo Real Madrid de este año, solo ha olido a músculo y a poderío físico.
El Madrid se ha defendido como pocos y ha atacado como nadie. Ha luchado como un modesto, ha sudado la camiseta, y ha logrado el éxito como lo hacen los justos vencedores y campeones.
Magnífico Iker Casillas, correcto Arbeloa, ofensivo Marcelo, fantásticos atrás Pepe y Sergio Ramos, Coentrao ayudador y peleón, Özil creativo, Granero calmo y con clase, Khedira y su gran colocación y tapando huecos, Alonso y su fútbol recio e inglés, y arriba todos los grandes pesos pesados y en estado de gracia. Benzema, un portento físico. Higuaín, un corajudo y honrado goleador, Callejón un entusiasta rápido y efectivo, y Cristiano Ronaldo el jugador más valioso y eficaz de la Liga. Goles a mares.
Mourinho, se salió con la suya y con su estilo antipático y orgulloso. Pero ya se sabía cuando se le fichó. Su estilo, es el que es. Si te gusta, bien. Y si no, hay que aguantarse. Y hasta aguantarle. Casi se me olvida felicitar a Florentino Pérez que apostó ciegamente por el luso.
Solo queda pues, felicitar igualmente a los aficionados madridistas, que disfrutan ahora de la lógica y gran alegría. Había sed de triunfos y de victorias. Habían sido demasiados años de sequía de algo importante. Hasta que, por fin, la sequía ha sido ajada por la gran lluvia exitosa.
El FC Barcelona no le ha sido suficiente rival este año. El Madrid, aunque no juega el fútbol de los azulgranas, es más grupo y escuadra. Más bloque y diversidad de recursos en equipo. Los blancos, y de modo impepinable, se alzan este año con el gran título de la regularidad. Son los nuevos campeones de España.
- ¡ENHORABUENA, "MERENGUES"! -

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- RESULTADO DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Finalizado el tiempo correspondiente a la encuesta correspondiente a la elección de tu ídolo de la adolescencia, el resultado final ha sido como sigue.
Han aparecido 19 votos en total, distribuídos del siguiente modo.
La opción mas votada ha sido "El Che Guevara", con 5 votos emitidos, que supone un 26% del total.
A continuación, aparece el Papa Juan Pablo II, con 4 votos y un 21% del total.
Tercera posición para la cantante Madonna, con 3 votos y un 15% del total de los emitidos.
A continuación se produce un empate a 2 votos y un 10% del total por opción, entre el ex futbolista Maradona y la religiosa "Madre Teresa de Calcuta".
Finalmente, obtienen 1 voto, que supone el 5% de procentaje total por voto, las opciones: el futbolista Hugo Sánchez, el actor Robert Redford, y la actriz Marilyn Monroe.

Agradeceros a todos vuestra participación y simpatía, y anunciaros que ya tenéis una nueva encuesta para vosotr@s.
Espero que siga de vuestro agrado, y mil gracias, amigas y amigos de mi blog.

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- EJECUTADO -

Acabada la guerra, comienza la gran vendetta del odio. El gran capitán perdedor, es llevado delante de un tribunal. El tribunal de los vencedores. Sin la menor garantía jurídica, el capitán preso y juzgado, acusa las mayores purgas.
Los jueces parciales que le juzgan, no tienen miramientos. Desde un primer momento, es el escarnio ejemplar lo que se tiene como propósito. Le acusan de mil asesinatos, de genocidios, de violaciones en masa, de evasión de divisas, de alta traición a la patria, de instituír grupos paramilitares, y hasta de malos tratos a su mujer.
El reo, al principio, va negando una tras otra las acusaciones que le llegan casi en tropel. Cuando acaban las sesiones del juicio, lo mandan al calabozo, y apenas le dan comida ni bebida. Desean que el capitán se desmorone mentalmente, y acabe confesando. Además, sus celadores vigilan que no entre en el autocastigo, y que no se suicide, porque desean ser los nuevos vencedores de la contienda quienes le ejecuten. ¡Éllos y nadie más! ...
Pasan rápidamente las horas y los minutos. Para el capitán juzgado, y para sus enemigos, los cuales desean acabar con su vida lo más rápidamente posible. La suerte, está más que echada.
El gran juez vencedor, insiste día tras día en sus acusaciones, y cuando las fuerzas del militar juzgado van cediendo y solo puede acompañarle un hilo de voz, le exigen y dicen que levante la voz, dado que no se le escucha. Hasta que el militar derrotado, que no puede más, se dirige al presidente del tribunal y afirma que ya no piensa contestar a ninguna de las preguntas que se le hagan. Y, añade, que se declara inocente de absolutamente todas las acusaciones.
El juicio, se suspende. El gran juez, golpea con furia su mano sobre su mesa presidencial. Se van a dar un descanso de reflexión, y el proceso judicial se reanudará alguna hora más tarde.
Se llevan al capitán derrotado de nuevo, camino de los bien poco iluminados calabozos. Esta vez no le van a dar ni pan ni agua. Exactamente, nada de nada. Y además, dos hombres de cerca de dos metros y con los rostros encapuchados, esperan al derrotado con unos potentes látigos en la mano. Es necesario que el enemigo confiese, y al precio que sea.
Los golpes, son brutales e incesantes. De las torturas a que es sometido, casi mejor no hablar. Las mentes pérfidas se han espabilado, y han sumado fértil y perniciosa creatividad. Le están haciendo demasiado daño. El capitán, cae al suelo inconsciente.
Al día siguiente, se reanuda el jucio. Y por la noche, ya hay veredicto oficial. El capitán es culpable de todos los cargos que se le imputan, y queda sentenciado. Morirá ejecutado ante un pelotón de fusilamiento.
El capitán derrotado, no mueve un músculo de su rostro cuando camina hacia el paredón. Pero, su esfínter, se abre de terror una y otra vez. El pánico a morir le llena y le desconecta todas sus contenciones. Está aterido de miedo aunque guarde orgullo.
Antes de que las fatales balas acaben con su vida, el capitán hace subjetivo repaso, y decide no llorar. Es un muro de hielo. Ha aceptado ya la muerte. Parece haber hecho meseta su desesperación. Es como si se hubiese despedido ya de la vida. Ha decidido morirse antes él mismo, y no por las balas.
Finalmente, los disparos le derriban. Fin de la historia. Ni los buenos ni los malos tienen razón. Solo sonríe el fatídico e irreconciliable odio.
-ODIO NEGATIVO-

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- ES -

Es fuerte como su padre y los tíos que no conoció. Rápido, miope, vital, ingenioso      y   extremadamente emocional. Vive en Valencia, nació en Valencia, y quiere a Valencia como a sí mismo. Habla su lengua cuna, así como el universal y proyector idioma de Miguel de Cervantes Saavedra.
Siempre han dicho de él, que escribe bien. Que llega a la gente con sus escritos, y que tiene una innata capacidad para tocarle el corazón de usted. Por éso dicen que en realidad es un poeta que escribe prosa, o un prosista que cuando se emociona lanza desde su creatividad unas poesías que te caza. Notas que algo pasa cuando le lees.
A veces, es casi un suicida escribiendo. Desnuda tanto su ser, que en ocasiones parece un exhibicionista, cuando en realidad es un tímido sempiterno. Inteligente, agudo, deportista, muy humilde, y con un gran corazón. Es impulsivo, pero noble en extremo. Cuando se cabrea, hace ruído.
No conoce demasiado la maldad, y es contradictorio y con rasgos genialoides. Heterodoxo, desaliñado y niño eterno, dicen que este hombre que ya no cumplirá los cincuenta años tiene un ángel especial, y que nunca a nadie suele dejar indiferente.
Valenciano de pura cepa en el humor, orgulloso, intuitivo, deductivo y hasta brillante, gusta del campo y de la naturaleza, y mucho menos le agrada la playa. Sí. A nuestro hombre, le tiene el médico totalmente prohibido que exponga directamente su piel al sol, dado que tiene una enfermedad de origen genético que desaconseja tal exposición. Se llama científicamente tal tema dérmico y superficial en un inicio: "Penfigo benigno familiar". Hace ya muchos años que no le aparece ni en el verano ni en la época de gran humedad, calor y sudor. Las más propicias para su aparición.
Él, ama y cuida a su niño interno. Dicen que en realidad, este forzudo de pequeña estatura, es un niño grande que no quiere crecer demasiado, porque los mayores estándar le aburren, y él ha venido al mundo a reír, a jugar, y sobre todo, a soñar.
Le fascina la música. No podría vivir ni tener horizonte de sosiego, sin tal emoción musical. Posee el sentido del ritmo de un negro o de un calé. Lleva gafas y no es feo. Es expresivo, de muecas, y hasta sabe ser un actor a pesar de que le gusta la gente de veras, y nunca   los hipócritas y los quedabienes. No soporta a éstos últimos.
Es de izquierdas, republicano y ateo. Le apasionan los seres imperfectos y un tanto extraños. Le gusta ir al fondo de las cosas, y le aburre irritativamente el mundo de los correctos con corbata. Nunca nada da por sentado ni cerrado. Le encanta explorar nuevos ángulos y enfoques.
Y además, le gustan mucho las señoras. De todas las edades, pero preferentemente, casi todas. Lo que más le gusta de las mujeres son sus piernas en lencería, su inteligencia fina, su sonrisa astuta y pícara, y todos los seres de sonrisa fácil y abierta. Su eterna magia.
A nuestro hombre siempre le gusta el fútbol, todo el deporte, y crecer y superarse a sí mismo todos los días. Es ambicioso e inconformista, iluso y confiado. Original e ingenioso, tiene un estilo propio. Sabe que la felicidad se labra en el día a día, y que la vida le pone y somete a duras pruebas todas las jornadas. Parece que la adversidad juegue con él. Quizás, fatalismos.
Ahora le tengo muy cerca, puedo palparle, está cansado, su madre ya está dormida, añora otro tiempo de más sosiego, y que la puta crisis se vaya al carajo. Es familiar, invidualista, de paz, y siempre luchará para ser como todos los demás.
-MIRA QUE SE PARECE A MÍ-

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