- MIS CHARLAS CON ... ¡ UN BALÓN ! -

EL MAGO: Hola, "Balón", ¿cómo estás? ...
BALÓN: Bien, Mago, ¿y tú? ...
EL MAGO: Ya ves, "Balón". Charlando unos minutejos contigo ...
BALÓN: Es un placer hablar contigo, Mago ...
EL MAGO: Bien. Empecemos pues. ¿Sabes, "Balón"? Cuando pienso en tí, me entra la ternura ...
BALÓN: Je, je, je, Mago. Suele pasar. En realidad, lo que has querido hoy, es acercarte a través de mí a momentos tuyos de la infancia y juventud, amigo. Y eso está muy bien ...
EL MAGO: Sí. Creo que tienes razón, "Balón" ...
BALÓN: ¿Recuerdas cuál fue tu primer balón, Mago? ...
EL MAGO: ¡Ufff! Ya, no. Apenas lo recuerdo. Déjame pensar. Sí. El primer balón que recuerdo fue uno que no era mío ...
BALÓN: ¿Que no era tuyo, Mago? ...
EL MAGO: Exacto. Era de alguien de la pandilla del instituto. Era de un adolescente alto  y empollón. El más empollón. Era la época de Johan Cruyff, y recuerdo que jugábamos al fútbol en unos solares que había al lado de dicho instituto ...
BALÓN: Sigue, Mago ...
EL MAGO: Oh, creo que ese balón casi de trapo pero que no se rompía nunca,  me    trajo  momentos felices e inolvidables. Jugué con él al fútbol durante horas y horas... ¡Y sin cansarme! ...
BALÓN: Es normal, Mago, je, je, je. Jugabas a gusto, y no te dabas ni cuenta del esfuerzo por lo que me dices ...
EL MAGO: Así es, "Balón". ¿Qué habrá sido de aquel balón, el cual me hizo desarrollar tanta creatividad y vitalidad? ¡Todo un misterio! ...
BALÓN: Aquel balón no está muerto, Mago. Lo tienes bien presente en el recuerdo. Y por lo tanto, no morirá nunca ...
EL MAGO: Yo creo, "Balón", que tú eres como una vitamina para el crecer de los muchachos y de las muchachas ...
BALÓN: Yo soy un objeto que os gusta. Cuando sóis jóvenes, soy casi como vuestra mochila o como vuestro peinado. Si no estoy yo, es como si os faltara algo, ¿verdad, Mago? Je, je, je,je...
EL MAGO: Cierto, "Balón". Ja, ja, ja, ja ...
BALÓN: Mi gran satisfacción es veros conducirme, correr conmigo, y que me metáis dentro de la portería ...
EL MAGO: Tú eres bueno, "Balón". Si no fuera porque eres un cuero redondo u ovalado, serías como una persona entrañable ...
BALÓN: Gracias, Mago. Y, te comprendo ...
EL MAGO: Sí. Yo creo que alguien te inventó mientras miraba a la Luna o copiaba la Tierra, y el rodar y rodar le inspiró para hacernos felices ...
BALÓN: A veces pienso que soy para vosotros un reto de identidad y de respuesta personal. Te pondré a prueba, Mago ...
EL MAGO: ¡Adelante, amigo "Balón"! ...
BALÓN: Imagina que me tienes cerca de tus pies, ¿vale?, ¿cómo harías para golpearme, Mago? ...
EL MAGO: Pues, verás. No te daría un enorme puntapié. Preferiría levantarte en equilibrio, y tocar y tocar para que no dieses con el suelo, "Balón" ...
BALÓN: Eso dice bastante de tí, Mago ...
EL MAGO: Anda, ¿sí? ...
BALÓN: Claro que sí. Verás. Eso indica que eres ingenioso, que te gusta explorar e imaginar, medir tus habilidades y potenciarlas. Antes de saber qué pasa con un balón en la larga distancia, deseas saber qué ocurre muy cerca de tí. Quieres estar seguro en la corta distancia para luego proyectarte hacia adelante. ¡Eres un tímido cauteloso, Mago! Je, je, je ...
EL MAGO: Oye, "Balón", que el Mago y adivino lo pareces tú con tus cosas, ja, ja, ja... Pero, eres muy gracioso ...
BALÓN: Mira, Mago. Yo mido el impulso y la violencia iniciales. Vuestra reacción.  Hay  muchachos que se me acercan, y lo primero que hacen es darme un patadón para mandarme bien  lejos. Quieren ser expeditivos y expansivos. Desean medirse la fuerza ...
EL MAGO: Nunca me gustó a mí esa forma de darle a un balón, amigo ...
BALÓN: O sea, que no eras tú un delantero de esos de tirar a puerta y de meter muchos goles, Mago. Ja, ja, ja ...
EL MAGO: Sí. Me gustaba meter goles y tirar a puerta. Pero solo cuando estaba bien cerca del área. Sin ángulo ni posición clara, no lo intentaba. Prefería regatear y regatear, y ...
BALÓN: Y entrar en la portería casi con el balón en los pies, ¿eh, Mago? Je, je, je ...
EL MAGO: Eso era lo ideal, je, je, je ... No. No era un chupón. También me encantaba centrar el balón para que los demás lo remataran de cabeza ...
BALÓN: Mira, Mago. Lo que mejor te pasó cuando jugabas, conmigo, era que compartías con los demás, y te socializabas. Lo demás, sabes que es una menoridad al lado de lo anterior ...
EL MAGO: Tienes razón, "Balón". A pesar del tiempo transcurrido, todavía hoy conservo amigos de aquel momento juvenil de mi vida ...
BALÓN: Y, ¡jamás los pierdas, Mago! A través de mí, os distéis mutuamente propuestas y alegría. El juego y el deporte son de lo más sano, amigo ...
EL MAGO: ¿Sabes, "Balón"? Esta charla se me ha hecho cortísima. Te propongo que otro día sigamos charlando. ¿Te parece, cosa redonda? ...
BALÓN: Lo anoto es mi agenda para que las palabras no se las lleve el viento, Mago. ¡Acepto!...
EL MAGO: Un beso, "Balón". Y, hasta bien pronto, amigo ...
BALÓN: Hasta bien pronto, Mago. ¡Ciao!

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- A PROPÓSITO DE "URTÁIN" -

Franquismo. España. Dictadura. Años de mi niñez. Euzkadi, o País Vasco. Los míticos levantadores de piedras. Los hercúleos "morroskos". La tradición de la fuerza física de  los hombres y de las mujeres del norte de mi país.
Los ojeadores del boxeo buscaban un mito blanco, que al menos fuese patrio y europeo. En el norte, había mucha afición al deporte de las doce cuerdas. Y allí le hallaron los ojeadores de este negocio.
Se llamaba José Manuel Ibar, y era un maravilloso y potente levantador de piedras   de  un pueblo llamado Cestona. Le comieron la cabeza diciéndole, que si se hacía boxeador, entonces ganaría dinero y podría llevar una vida holgada, de fama, y labrarse un sólido porvenir.
José Manuel Ibar, alias "Urtáin", dudó mucho. Meditó largamente. Él, era alto y potente, pero no era boxeador. El boxeo también era reflejos, y agilidad, y ciencia de astucia. Además, éso de viajar por ahí y tal... Él, era de pueblo, amaba las cosas cercanas, y ese paso le iba   a costar bastante darlo.
Hasta que finalmente, lo dió. En mi país, el boxeo era por aquellos tiempos una gran pasión. Seguramente y tras el fútbol y los toros, era la cosa que más nos llamaba la atención    y  la  pasión. Y teníamos, ídolos en todos los pesos. Pero nos faltaba un bestia parda. Un gigante de los pesos pesados. "Urtáin", quizás podría ser nuestro ídolo "terminator", siguiendo la estela del gran, mítico y también vasco Paulino Uzcudun.
"Urtáin" saltó al ring. Como buen peso pesado, era lento. Y además, pobre    de    recursos  técnicos. Pero, tenía una gran fortaleza y una descomunal pegada. Comenzaba el ascenso del mito. Uno tras otro, y en España, sus rivales caían como sacos a causa de sus tremendos puñetazos.
Sí. La fuerza de sus puños logró llevarle a ser campeón de España, y a tener delante al alemán Peter Weiland en el combate por el título de Europa de los grandes pesos. Caía Weiland a la lona, y "Urtáin" llenaba todas las portadas de los periódicos. Uzcudun ya tenía sucesor   en "Urtáin" ¡El "morrosko" de Cestona, campeón de Europa! ...
"Urtáin" comenzó a engordar y a encontrar rivales muy duros. Perdió y recuperó su cetro en una ocasión más, pero la vida, la edad y la realidad, no perdonaron.  El mito, caía a trozos. José Manuel Ibar, dejaba el boxeo. Las mujeres le adoraban, y la ambición del triunfo   le estremecía y le embrujaba. Y su teléfono dejó de sonarle al chico del caserío, la fama cedió, y solo sus verdaderos amigos de corazón le daban verdaderas palmaditas en el espíritu.
En vano. A pesar de que trató de seguir, los negocios le jugaron bisoñas y malas pasadas, y necesitaba el dinero. El amor, el glamour, el lujo y las mujeres, también eran el dinero.
Hasta que un día, a "Urtáin" le pudo ese golpe de jab al hígado de la desesperación. Y se lanzó al vacío. Se rindió. Murió en el acto, y su muerte le trajo de nuevo fugazmente a la actualidad. En estos días, y en España, una compañía teatral repasa su peripecia trágica y vital. ¡Pobre "Urtáin"!
-Y YO RECUERDO CÓMO MI PADRE VIBRABA CON LOS GOLPES DEL MITO-

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- ANDY Y LUCAS : MÚSICA DE HOY PARA TOD@S -

Y en especial para todas las Inmaculadas, Inmas, Concepciones, Conchas, Conchitas,etc, las cuales hoy celebráis vuestro santo, va para vosotras esta preciosa canción "Tanto la quería", del dúo español y de Cádiz, Andy y Lucas. Disfrutad su música.
-¡Y FELICIDADES! -

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- YA HUELE A FÚTBOL DE LUJO -

En las cocinas españolas y de fuste futbolístico, las ollas y cacerolas no dan tregua, y tratan de confeccionar los más suculentos platos competitivos. El próximo sábado, es la gran cita. En la mesa, ya está puesto el mantel, las servilletas, los vasos y los cubiertos. Se acerca, y en el Bernabéu, el primer gran Real Madrid-Barcelona de la presente temporada.
Sí. Las dos mejores escuadras españolas y del mundo del balón redondo, se disponen a calzarse las botas y a saltar al campo de juego a verse las caras entre sí. Ahí está toda  la gran rivalidad y todo el prestigio mutuo en juego. En España ya no se habla de otra cosa.  Del  sábado 10 de Diciembre. Del gran cruce de colosos. ¡Pasión!
De hecho, el partido ha días que ha comenzado en las radios y televisiones. Todos los demás partidos, han desaparecido de las memorias mediáticas. Ahora, solo cuentan el Real Madrid y el Barça. El mundo, lo sabe. Periodistas procedentes de los cinco Continentes, vendrán a Madrid con toda su batería cargada, dispuestos igualmente a televisar el gran partido, y a hacerse eco del gran acontecimiento. De la gran cita universal. ¡Juegan los mejores y hay que estar ahí! ...
Séis puntos, séis, le saca en la tabla el Madrid al Barcelona. Es un colchón de cierta seguridad. Pero, cuando el árbitro haga sonar este sábado su silbato, será de lo último     que     nos  acordaremos.
El Real de Mourinho, ha crecido. Ya no solo se limita a asfixiarte a la presión, y a salir como rayos enloquecidos camino del gol en la meta contraria. No. Este Madrid de ahora, también toca el balón, lo entretiene, y se sabe la pausa. Está más hecho.
En el Barcelona, no se observan grandes modificaciones. Tras la hazaña en la consecución de títulos a nivel nacional, europeo y mundial, mantiene su estilo de fútbol de iniciativa, de toque, de talento unido, y cuenta con ese lujo llamado Messi.
Bien es cierto que parece cojear en  defensa, y que su fútbol ya no es tan   concreto    o    demoledor, y que parece igualmente que su vistosidad ha cedido, y que últimamente    le cuestan más los partidos. Sí. Pero si el  Real Madrid cree que se va a merendar al Barcelona con dos arreones, o en treinta minutos, me temo que estará cometiendo un error craso. Garrafal. La paciencia mutua será básica.
Porque precisamente, lo que va a motivar o remotivar a Alves y compañía, va a ser el nuevo reto de ponérselo bien difícil a su blanco rival. Ése, es el gran activo de las huestes del Pep  Guardiola. Su propio test. El encontrar finalmente a una máquina potente, que les ponga y en serio a prueba.
Será un placer ver de nuevo en la Catedral del madridismo, el lujo del toque de Iniesta o Xavi, frente a la potencia de Alonso, Ze María o Benzema. Será una gozada de restaurante de fútbol lo que se espera el sábado. Tomen su localidad. Las horas para las entradas, están agotadas. ¡Que gane el mejor!
-ALEA JACTA EST-

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- FELICIDADES NAVIDEÑAS PARA TOD@S -

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- ESPAÑA GANA ANTE ARGENTINA LA COPA DAVIS 2011 -

En estos momentos no sé quién fue Davis. Pero logró sin duda nacionalizar    el  tenis , y  metiéndole pasión patria, le quitó individualismo a su deporte. ¡Viva Davis!
La Cartuja. Sevilla. Olé y tenis. España contra Argentina. La final. Se habían jugado los   dos primeros partidos individuales y el doble, y la cosa era favorable a España por 2-1. Llegaba el gran combate. Del Potro, contra Nadal.
Ahora me explico por qué Arantxa Sánchez Vicario ganó tantos partidos y cosechó  tantos  triunfos, a pesar de ser bajita y de poco fuste académico de tenis. Sí. Lo habréis adivinado: su, ¡"vamos, vamos"!, fue fundamental en su carrera. El componente psicológico.
Jugar hoy bien al tenis es en esencia, dominar los nervios y la concentración. Cerrar los partidos, es una cosa tremendamente dífícil de hacer, hasta para los grandes campeones. El mismo Djokovic tuvo ese problema con lo bueno que es. Jugaba de cine, pero de repente le entraba la ansiedad y rompía todos los platos de la victoria. Hasta que logró parar, y comenzó a triunfar. Aprendió a sosegarse. A ser frío.
Ayer en Sevilla, y espoleados por dos aficiones que eran más de fútbol que de tenis,- y que interrumpían contínuamente la concentración de los jugadores-, el grandullón Del Potro, y el "terminator" español Nadal, se las tuvieran bien tiesas y tensas.
El primer set, no tuvo color. Nadal no estaba. Y la mano derecha del argentino no era un drive, sino un latigazo pegador. Una bala, su bola de derecha. Y las cosas, pintaban mal en el segundo set para "SúperNadal".
Mas el manacorí, viéndolas venir, se transformó y se volvió bestia parda. Soltó sus nervios, agarró la alegría, y comenzó a demoler golpe a golpe a su adversario. Le sacó de quicio en el segundo y tercer sets.
Pero en el cuarto set, fue Nadal el que empezó a dudar. Y, Del Potro, resucitó. Sí. Bajones y subidones, las dos aficiones histéricas, las pulsaciones a mil, y los rostros tremendamente serios, engarrotados y llenos de nervios. Emociones alocadas y en acción.    Podía    perder cualquiera. ¡Danger! ...
Sí. Ser tenista es ser carne de psicólogo. Hay que ir a la consulta. Hay que soportarse   la  tensión de uno mismo. Y, a veces, no se puede. Y cuando el servicio es tuyo, va y resulta que es malo para tí, y cuando te adelantas en el marcador, tienes miedo a ganar y empiezas a tirar la bola fuera. ¡Dios mío! ...
Nadal está más acostumbrado a estas peleas psicológicas. Por éso, le ganó ayer a Del Potro. Porque su cabeza tenía más coraza que la del argentino. Aguantó mucho mejor sus bajones y nervios. Oye, de mayor no quiero ser tenista que me pongo malo ...
España se alzó, apoyada en Nadal, con una nueva victoria en la final de la Copa Davis, ante un digno rival. Tras la tensión del gran choque, se desató el placer. Saltos, gritos, excesos y risas. Después de pasarlo mal, hay que darle alegrías al cuerpo. Y no digamos si se está en Sevilla. ¡Y, olé!
- ¡ENHORABUENA! -

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- YO, POETA -

Puerta de mí, yo y mi realidad, la realidad,
esta puerta que se abre al mundo  al aire,
acompañándome con mis sueños de blog,
y acariciando mi ilusión y vuestra fidelidad.

Yo, poeta, eterno aspirante a serlo,
os doy las gracias por estar ahí,
aquí me tenéis para daros mi beso.

Mi camino es esa realidad que se abre,
es mi dolor de huesos, mi crecer imparable,
mi vida fuera y dentro del ordenador,
y la magia de mis sueños inconclusos.

Yo soy José Vicente, poeta de la adversidad e ingenio,
os deseo a todos la mejor Navidad y un buen 2012,
quiero regalos para mí, lluvia que me caiga,
cosas que pasen, amores femeninos, toda la realidad,
noto el olor a Méjico, a mi España, a vuestro seguimiento,
lucho por seguir y sigo,
lucho por continuar y continúo,
porfío por mi vida y por mí,
y veo esperanzado un tiempo futuro de sosiego y más paz.

-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

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- CON VOSOTR@S: ¡SANDRA CARRASCO! -

Es de Huelva, y canta la canción española como pocos. Joven y hermosa, ha logrado enormes éxitos en la venta de discos en mi país y fuera de él.
-DISFRUTEMOS DE SU VOZ-

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- LLUVIA, LLUVIA, LLUVIA ... -

Lluvia en la tarde de un fin de semana. Silbatos frenéticos de policías de tráfico, regulando el caos de una ciudad desmadrada y viva. Lluvia natural y desorden. Lluvia de crecer y de romper con todo lo previsto. Sí.
Agua que cae del cielo ajando el guión. Lluvia de sorpresa inesperada. Cae la lluvia. Agua de la vida. Limpieza de la ciudad en la anarquía del bien hacer. Valencia se limpia sobre sí misma. Mi ciudad, crece. Se renueva.
Y mientras tanto, en la calle, parecer mandar el ceño fruncido. El imperio del dios comodón, es inflexible con el contratiempo. Ahí están las vacaciones iniciales rotas de un puente festivo. Y los bomberos se afanan en llenar la tarde preocupante, con sus pericias    de  atletas  necesarios. Qué labor tan poco agradecida socialmente efectúan los bomberos, a pesar de que limpian los cascotes y atraen la seguridad física y real, a los habitantes. Solo agrada la paz y el silencio esperado.
La calle, no es amiga nuestra en la tarde del agua incesante, cayendo sobre nuestros paraguas o chubasqueros. ¡Nunca la lluvia!, parece sentenciar la mayoría del pueblo gruñón. Viva la calor, el refugio, los pies secos, y la vecinita sexy haciéndote fácil el mesenger con webcam en los oídos. Dulce reality. Tarde interior.
La verdad, me la da la Naturaleza. Casi blasfemo al decir que me encanta la lluvia copiosa y pertinaz. Es la revolución, y bajo el manto del agua, todo parece más real,    valiente   y  descarnado. Auténtico.
Las plantas de mi balcón se relamen ante tanta agua, y quieren más y todo. Las pérfidas palomas, las miran impotentes y ansiosas. No pueden tener su habitual ensalada vegetal, ni bombardearnos corrosivamente ante la laxitud de especuladores espabilados y funcionarios impotentes ante el aumento de la población de aves. ¡Se jodan!
El guión de la tarde, se hace añicos felices. Todo es nuevo y abundante. Alguien del norte y no de mi Valencia, podría asistir indiferente al mágico espectáculo del ver llover. Porque esto no son cuatro gotas, sino mi señora la lluvia. Hoy no puede salir el sol. Hoy es lluvia, lluvia y más lluvia ...
A lo lejos, los aspirantes a viajeros del fin de semana, reflexionan sobre el momento  más  oportuno para escapar hasta de sí mismos. Desde luego, ahora no. Las carreteras secundarias pueden ser una trampa. Quizás mañana. Seguramente mañana, habrá venganza y exceso. y entonces nada podrá importar al vulgo desesperado y ansioso de nuevas. Sueños y gasolina.
Escucho el sonido acompasado del llover, y me acuerdo de los náufragos sedientos, acalorados y desesperados. Toma corte de mangas, sequía pertinaz. Porque también la tarde de la vida y de la lluvia, tiene brillo. Y tiene higiene, y fuerza, y deseos,  cruces de piernas   de  mujer  bellísima, y todas las sorpresas prenavideñas con las que puedas soñar e imaginar.
-AUNQUE SEA CONSUMIENDO EN UNA GRAN SUPERFICIE-

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- SU OTRO YO -

James Calster era un triunfador. Un súper ejecutivo de una multinacional de la telefonía. Un tipo con prestigio y posición. Y, muy influyente y popular. Impecable, admirado, y    hasta  envidiado por las almas puntillosas. Felizmente casado con una mujer culta y bella, la cual estaba embarazada de cuatro meses. ¡Oh, el primer hijo de James Calster!...
Hasta que un día, se dió cuenta de que la gente que vivía en su urbanización de lujo,empezaba a mirarle con una cierta ironía hilarante o quizás burlesca. Calster, estuvo     tentado    de  preguntarles a sus vecinos el porqué de aquella extraña, por sorprendente, mirada ajena.
Finalmente, James Calster fue comprendiendo. A escasos metros de su casa lujosa,    había  instalado sus cartones de mendigo, y aprovechando una estratégica rinconada, un hombre que se le parecía demasiado. Sí.
No es que se le pareciese demasiado, sino que era clavado a él. Sus mismos ojos, idéntico cabello rojizo, parecida estatura, y su misma sonrisa. De modo que, por curiosidad, Calster se le acercó.
Su otro yo, no pudo verle de inmediato. Había sacado una armónica, y entonaba una dulce a la par que potente melodía, mientras que daba las gracias a las personas que se apiadaban de él y que le tiraban alguna que otra moneda. Bien pocas ...
Calster, se quedó petrificado. Pensó igualmente, en que si la gente les veía a los dos, podrían establecer algún tipo de juicio sobre ambos. Inevitable, sin duda.
El otro yo de Calster, le miró finalmente, y le invitó a que igualmente le echara unas monedas. Como a los demás. Los vecinos, comenzaron a sonreír, e incluso a alguno se le escapó alguna sonora risa. El súper poderoso James Calster, tenía un llamativo borrón en su currículum personal. ¿Y ahora? ...
James Calster subió a su casa y se encerró en su habitación. Desde la ventana de su casa podía escucharse la música de la armónica de su hermano Roger. Sí. Era su único hermano. Con su mismo apellido: Roger Calster. Hacía mil años que no se veían. Y la comunicación mutua, se había perdido desde la primera juventud de ambos. Roger, era dos años mayor que James. La ruptura, se había cronificado a causa de una mujer cortejada por ambos hermanos. Precisamente, dicha mujer, estaba casada con el triunfador James.
Margret,-que así se llamaba-, instó a su marido a que bajara y hablara con su hermano. Pero James se negó inicialmente. Hasta que, al ver que no se movía de allí y dos días después, James se acercó a su derrotado hermano Roger Calster. Y le dijo:
- Si te vas de aquí, te doy doscientos mil dólares, Roger ...
- Veo que me recuerdas, James. ¿Hacen trescientos mil, hermanito?, ¿tu mujer sigue bien? Je, je, je, je ...
- ¡Toma medio millón! Y a mi mujer no la nombres, ¿okey? ...
El hombre derrotado, cogió el dinero. Y nunca más, volvió por allí. Desde el más allá, Jane, la madre de ambos, lloraba desconsoladamente.
-MAS NUNCA SE LA OYÓ-

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- "MAGIC JOHNSON", LA SONRISA DE LA NBA -

Oh, mis tiempos adolescentes. Aquel baloncesto mítico y un tanto esotérico. De geniales dibujos animados. Mi descubrimiento de un deporte yankee, en donde la masa demográfica eran los recios atletas descendientes de aquellos esclavos negros que allí trajeron los blancos a la fuerza.
Sí. En España se decía que el basket era un deporte de pijos y hasta de afeminados, y que eso de meterla con la mano, era extraño y cursi. Aquí y en Europa era el fútbol, se metían los goles con el pie, y no hacía falta ser tan altos para éllo.
De éso, nada. La televisión, comenzó a traernos imágenes reales de lo que pasaba    en    la competición durísima de la National Basketball Asociation, y aquello no era precisamente   de blandengues. Sino todo lo contrario. Aquello era una selección de grandes estrellas. ¡Stars! ¡Super Stars!... Oh, yes.
Y aunque parece haber un consenso en que el verdadero dios de esto de la canasta ha sido Michael Jordan, me váis a permitir que os cuente brevemente algo de la gran sonrisa de la NBA. Nada más y nada menos que: ¡Magic Johnson!
El glamour. El genuino sabor americano. Como el tabaco Winston o Marlboro. O la Cocacola. Los Ángeles. El cine. El Forum de Inglewood, y las camisetas amarillas de unos magos. Los Ángeles Lakers se zurraban la badana contra los Celtics de Boston y de Larry Bird, pero en mi alegría adolescente está grabado el genio de "Magic".
Siempre, su sonrisa. Con más de dos metros, botaba el balón como   un    pequeño   base  malabarista. Hacía en la cancha,-y contra los rivales más duros-, lo que le daba la gana. Su magia no conocía rival. Su ingenio y alegría, contagiaban hasta a sus contrincantes    más  cerrados. Acababan rindiéndose a su clase.
Ver a los Lakers, era algo único. Cada vez que Magic avanzaba con el balón, buscando desde bien atrás el aro contrario, podían pasar muchísimas cosas. Había murmullos de expectación en las gradas. ¿Cuál sería la nueva heterodoxia que saldría del rápido cerebro de Johnson? ¡Oh, aquellos pases y sin mirar al mítico James Worthy! Nunca me canso de verlos. El Mago, tenía un don clarividente. Lo de "Magic" nunca podría ser casual.
Un día, el mito nos dejó boquiabiertos, pero de dolor y preocupación. Convocó una rueda de prensa, y afirmó con claridad que tenía el Sida. Y que el Sida no era ninguna plaga antihomos, ni castigo de dioses ni gaitas en vinagre. Y que iba a someterse a la ingesta de unos fármacos, para combatir en lo posible la estigmatizada enfermedad vírica. Hasta para el dolor, ha sido un genio.
No debería haber ningún aficionado al basket, que no conociera entre otros a Magic, Bird o Chamberlain. En el caso de Magic, su sonrisa era toda una marca comercial de atracción, y su baloncesto, seda cara. Fue sin duda uno de los tipos más singulares y creativos que ha conocido jamás el gran glamour, y el prestigio del deporte de la canasta norteamericana y profesional.
-EL "SHOW TIME" DE MAGIC SIGUE VIVO-

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Concluída la encuesta en vigor, aquí tenéis los resultados finales.
Os recuerdo que la encuesta consistía en elegir una de las frases literarias que os sugería y que más os agradara. Se han recogido un total de 19 votos.
En primer lugar hay un empate entre dos opciones, como son "Escritor    de     sueños   inconclusos" y "Amores que jamás te dije", ambos con 3 votos, lo que supone un total del 15% del total por opción.
A continuación un nuevo empate a cinco respuestas: "El cielo de nubes gaseosas", "Praderas azules sobre tus ojos", "Cordillera de anhelos posibles", "Estrellas en una noche de nubes", y "Terror de decirte que sí". Dichas opciones han logrado cada una de ellas 2 votos, y un 10% del total de las respuestas.
Y en tercera y última posición, aparecen las frases" Gigantes de fragilidad", "Abuelo y niño en mi afecto" y "Soldados de la paz posible", con 1 voto y un 5% del total por opción emitida.

Deciros que mil gracias a todos vosotros ,que habéis decidido gentil y simpáticamente uniros a mi juego/encuesta.

¡ Y ya tenéis a vuestra disposición una nueva encuesta para participar y entreteneros !
En la confianza de que sea de vuestro agrado, os itero mis abrazos y besos para Tod@s.
-GRACIAS-

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