- LA MESA -

Una mesa color verde. La infancia. Esta mesa verde la llevan mis padres, camino de una calle de Valencia en donde tiene la parada al autobús del Vedat de Torrente. La idea es tener una mesa campestre. Para pasar el domingo moviéndonos por la montaña. Al final del trayecto del autobús de El Vedat, donde está el supermercado dominical y el restaurante     " El   Porvenir", hay un sitio donde todavían alquilan sillas, pero no mesas.
La mesa. La mesa verde y mi infancia en el monte. Todo pequeño y familiar.   Cogíamos   caracoles que salían entre los matorrales tras la lluvia. O cerrados en sus escudos corporales, cuando el sol imponía su luenga dictadura. Mi niñez. Años sesenta. Entrañable y estático recuerdo.
Pero el tiempo pasa, y estoy empezando a cogerle manía a la otrora rutilante y plegable mesa verde, en la que comía mi madre, mi abuela, mi padre, mi hermano y yo. Una mesa familiar y vital. Apenas quedan ya supervivientes en mi familia de alegría y de campo.
Además, la mesa está empezando a deteriorarse , se bambolea inestable, ha quedado cursi   y   hortera, y no funciona para lo que había sido pensada, que era la libertad. Y no otra cosa.
La mesa. La mesa verde. La de siempre, hoy oxidada casi. Sí. Pero la mesa familiar ya no está en el ilusionante campo natural, sino en el interior de una habitación pequeña de una calle estrecha y sin luz; en otra calle y en otro recuerdo distinto a pesar de ser la misma mesa.
Sí. En la casa de mi hermano, donde ahora mora mi madre pre demente, sigue rozándome la mesa. Una mesa que ya no huele a libertad, sino a decepción y hasta a sorpresa inaudita. En esa mesa, sobra demasiada nostalgia. En esa mesa, el colorido solo puede ser de necesidad y de supervivencia. De coyuntura y de vicisitud temporal.
Habrá y vendrá un tiempo, en el que ya nunca más hablaré de esta mesa estancada y verde, que ahora solo me hace evocar el dolor y la impotencia. La ausencia difícil de la libertad. La calle oscura, los tonos sin brillo, la espera imposible y el enfado chillón.
Sí. Maldita mesa. Mesa verde que me lleva a la necesidad de escribir ésto. Algún      día    necesitaré no volverlo a hacer. Y volveré a mi casa, y a mi libertad, y dejaré la casa   de  mi hermano, y podré ser dueño de todas las cosas de mi destino. Y tendré una mesa nueva y una silla de asiento feliz. Y el presente de indicativo le dará un enorme bofetón a mis pesares. Y los pájaros volverán a saltar del nido, camino de la sacra montaña de la felicidad.
-OS LO PROMETO-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Según una encuesta publicada en un diario de tirada nacional, ni un solo español ni española, piensa votar al Partido Socialista Obrero Español. Todos los votos, serán para el PP. Aunque podría desembocar alguno de dichos votos, en Izquierda Unida. ¿Son fiables en realidad las encuestas? Que cada lector, decida.

- Se ha podido saber, que en realidad el PP, está dominado en la sombra por José María Aznar, y que el candidato Mariano Rajoy es en realidad un títere que poco pinta. Pero, en "Noticias del Disparate", ni confirmamos ni desmentimos nada nunca. ¡O casi nunca!

- En la dinámica de la corriente de recortes en la Economía española, se ha consensuado que cada Comunidad Autónoma tendrá un solo alcalde, el cual lo será a su vez de   todas   las  provincias y pueblos que la compongan. Para éllo, se decidirá entre los diferentes alcaldes, el que sigue y todos los que se van. Seguiremos informando.

- El edificio del Senado, que según muchos no sirve para nada, desaparecerá como tal. Se hará una reforma, y servirá para alojar a las personas sin techo y sin recursos, los cuales vagan  lastimosamente callejeando tristes y sin esperanza por nuestra patria España. No opinamos, pero nos gusta.

- Nuestra popular corresponsal de "Noticias del Disparate" en Salamanca, Inmaculada Grueso, ha afirmado recientemente que si gana el Partido Popular se irá de España, y   se refugiará temporalmente en Corea del Norte. De Inma, ¡lo esperamos todo!

- Historiadores revisionistas, anuncian en "Sience" esta semana, que los ojos de Vlad, "el Conde Drácula", han sido los más bellos que jamás han podido existir. Tal noticia, ha causado una verdadera conmoción en la comunidad teológica mundial. Esgrimen enfadados dichos teólogos: "El Diablo nunca puede ser guapo. Todo es una falsedad. Sience, miente". Desde "Noticias del Disparate", hacemos votos porque las cosas se calmen entre la Ciencia y la Fe. Creemos que es lo mejor para todos.

- Los jugadores del FC Barcelona, Puyol e Iniesta, han sido seleccionados por la FIFA, como aspirantes al trofeo al jugador de élite más feo del mundo, en una Gala que tendrá lugar en Mónaco. El actual poseedor de dicho trofeo, el barcelonista Messi, ha declarado que está  deseando que llegue ese día, para quitarse tal sambenito de encima. ¡Sus   razones    de  incomodidad tiene Leonel! Lógicamente.

- Fuentes de poca solvencia, han anunciado a bombo y platillo, que aunque la Duquesa de Alba se ha casado y por amor con Alfonso Díez, en realidad de quien está locamente enamorada es del Mago y Poeta  José Vicente,-nuestro capo-, cuyo blog visita nuestra Grande de España de forma periódica. Lo que no se dice, es si Cayetana era correspondida por el Mago valenciano, o si este solo quería su dinero. ¡Quizás nunca podramos saberlo!

- Cientos de mozas mejicanas y decenas de colombianas, tienen previsto visitar el próximo mes de Marzo a su ídolo, el Mago, coincidiendo con la internacional festividad de   las   Fallas  valencianas. Podemos afirman con un cierto rigor, que nuestro Mago anda perdidamente enamorado de todas ellas. "Y serán muy bien recibidas y cumplimentadas", manifestó sucintamente nuestro más que famoso Mago. Estamos seguros de que no se arrepentirán de la alegre aventura. ¡Lo juramos!

- El todavía presidente, Zapatero, aún no ha decidido que hará en el futuro. El pasado viernes, se dirigió a la consulta de una reputada y prestigiosa vidente, la cual le prometió que en menos de dos años se separará de su mujer Sonsoles, se pasará al Partido Popular, y que volverá de nuevo a la política activa. "Y no descarto que vuelvas a la Moncloa de nuevo, José Luís", le dijo la citada vidente. Esta Redacción no desea hacer al respecto el más mínimo comentario acerca de esta noticia disparatada. ¡No comment!, que dicen los ingleses.

- En contra de lo que se cree, el hambre y la ausencia de el agua de la lluvia, no son las cosas que acecharán en el futuro incierto, a la Humanidad. No. La gran preocupación, será   no  practicar el sexo. Nosotros, que lo practicamos a diario y varias veces, y que lo seguiremos practicando-, estamos igualmente sobrecogidos, dado que entendemos perfectamente el dolor que tiene que producir la ausencia del sexo. Esperemos que sea todo una preocupación sin base, y que haya siempre sexo, que desaparezcan las hambrunas y que llueva mucho más. ¡Seamos optimistamente inteligentes! Poca broma con todo ésto, ¿vale?

- El ciudadano ugandés Smir Aguanga, posee una extraña facultad afrodisíaca. Al parecer, te acercas a Smir y con solo tocarle, te sobreviene un tremendo calentón y te potencia la líbido para semanas. Afirma Smir Aguanga, de veinticinco años y metro noventa centímetros  de estatura, que por ahora no piensa comercializar su don, y que solo acepta la voluntad. Se le pueden acercar hombres y mujeres indistintamente a tocarle.

- El ex presidente de los Estados Unidos, George Bush, acaba de contratar los servicios del humorista español José Luís Moreno, para que le dé brillo y humor a una fiesta particular que Bush celebrará en su residencia/rancho de Texas. ¡A divertirse tocan, míster!

-GUIÑOS DE MAGIA PARA TOD@S-

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- EL "TINO" -

Años setenta. Quizás, los ochenta. Forma parte de esos personajes de tu adolescencia     y  juventud, a los que no sabes muy bien porqué, pero que quedan en mi recuerdo.
Conocí al "Tino", cuando todavía el jardín en el seco cauce de mi río Turia valenciano, era un proyecto sin concretar. Cuando el río, era otro mundo. Una especie de selva libre y distinta, dentro de otro modelo de sociedad y de personajes. Otro contexto. Sí. Aquel cauce del Turia seco, pero sin ajardinar, era mágico. Otra cosa. Lleno de maleza y hasta     de    unos  sorprendentes y abandonados campos de hockey sobre hierba. Molaba chutar a puerta y hasta meter goles en aquellas porterías tan chicas.
Sí. Tino. Años más tarde quizás, supe que se llamaba Cristino. No era desde luego un nombre usual. Y supongo que, para varón, menos todavía. Aunque todo es siempre cosa de gustos. Y ahí, nada hay escrito ni definitivo.
Tino era un joven como yo, bajito, y tremendamente mandón. Era guerrero, y muy poco abierto con las opiniones contrarias a las suyas. Pero se dejaba llevar por sus sentimientos y por su noble corazón. Si le caías bien, te defendía a muerte. Yo, modestamente, le caía bien.
A Tino le conocí jugando a nuestro deporte favorito, como era y es el fútbol. Tino era malo jugando. Muy malo. No tenía técnica individual, y su toque de balón      era   sencillamente lamentable.
Le recuerdo seriote en extremo, tomándose las pachanguitas demasiado    a      pecho,  y  discutiendo hasta con las piedras. El peor problema que Tino tenía, -o uno de ellos-, era que se creía un excelente futbolista. Y, como eso no respondía en absoluto a la realidad, le surgían los problemas, y se metía en medio de unos charcos de difícil salida. Hacía pifias tremendas.
Sí. El Tino tenía orgullo, y un equivocado sentido del mando o de la manija en el terreno de juego. Hacía faltas, más por torpeza que por mala leche. y cuando le quitaban    el     balón, siempre salía como un tiro detrás del contrario, intentando como fuera recuperar el cuero. No podía admitir fácilmente que le superaran. Era un iluso. Hasta que, al final, y cuando se daba cuenta de que los rivales eran muy superiores a él, acababa echándoles una sonrisa pícara. Como si hubiese estado todo el partido y como estrategia, fingiéndoles que él era mejor que ellos. Quería ir de listo.
Os contaré una pequeña anécdota final sobre mi entrañable "Tino". Un día, me confesó que se debatía entre el amor sincero de su mujer, y la pasión del placer increíble de una mujer con la que también salía. Y me pidió consejo sobre lo más conveniente para él.  "Tú, ¿qué harías"?, me preguntó Tino.
Yo, le dije que era mejor el amor verdadero que la pasión fugaz. Tino, se quedó mirando, y algunos minutos después, habló consigo mismo y decidió que era posible que fuera la mejor idea.
-PERO PRIMERO DEBÍA HABLARSE HASTA CONVENCERSE-

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- PARTITURA DE SUEÑOS -

Solfeo de anhelos, melodía de deseos, música de esperanza en la vida, ángel castratti que me lleva al camino insólito, brillante y genial de un placer inesperado.
Partitura. De sueños. De concreciones reales, de bonolotos que se aciertan, de goles que se meten, de asignaturas que se aprueban, de profesores que enseñan, y de ricos amables   y solidarios.
Composición y batuta. Director. Vida ordenada. Cabeza fría y amueblada, pies en el suelo, madurez, cosas que sabes que están a tu alcance y que no pueden penetrar en la infante mentira de Disney.
Canciones de éxitos personales. Clásicos populares y eternos. Personalidad propia, y nada de dependencias. Identidad. Sujeto de uno mismo, que se lanza al reto del riesgo. No veo la vida, sino que la hago mía y partícipe, a base de llenarme los zapatos de vivo polvo. Coherencia y dinamismo. Participación. Derechos.
Corcheas y fusas. Pentagrama. Técnica individual. Preparación. Recursos personales para derribar obstáculos hacia la lona del horizonte despejado. Estudios, vivencias, másteres,  experiencias, equilibrio, serenidad, sosiego y tranquilidad necesarios. Yoga de mí para tí, y asana que respira profundo en lo social y común. Vida conjunta y de todos. Grupo.
Do, re, mi, fa, sol. Notas. Te notas, te das, te presentas en sociedad, te das etapas, y emites los sonidos de tu libertad. Canto de los pájaros. Canto de inicio. Pauta. Atreverse a expresar los sentimientos, intentar ser feliz, luchar por un sitio en el mundo. Flor.
Ópera. Voz potente. Raíz y estilo. Notoriedad y elitismo. Tus propias posibilidades. No fuerces tu naturalidad, frente a unas estrellas de piernas interminables que nadan   en     el    lujo  inalcanzable. Sé natural en esta vida, y lograrás la medalla de oro de la aceptación popular.  ¿Inesperado? No. Siempre, lógico.
Música. Ruído. Timbal. Aceptación de los rivales. Supervivencia. Nunca compitas. Solo mídete a tí mismo desde el respeto a los demás. Grita lo justo. Alza la voz cuando   lo    consideres  oportuno. Sé coherente. Un tambor es un ritmo. Un marathón de paz, nunca se gana      a  golpes de cambios de velocidad. Nunca pienses en ser un trepa. Acabarás finalmente  siendo alcanzado por los demás. Quedarás desfondado.
Sueños orquestados. Partituras y referencias de ética humana. Libertad. Risa, recontrarrisa, carcajada, baile, heterodoxia, brillo, tus piernas apoyadas sobre la mesa de tu libertad. Bohemio en el niño interior, licor de crecimiento, noche de fiesta y colorín, juerga ganada a golpe de belleza y simpatía. Luciérnagas y grillos cantores en una noche preñada de estrellas.
-AUNQUE SEAN FUGACES-

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- MI PRIMER FUEGO -

Con decisión sudorosa y adolescente, crucé la gran Avenida que separaba mi calle   de  la ferretería más próxima. Dura decisión. La vida, es probar. Nunca hay un tiempo    para  empezar. Para aprender. Lo importante, es intentarlo.
Lo que quería, era comprar un cacharro para calentar agua por primera vez en mi vida. Y eléctrica. Sí. Iba a encender un hornillo eléctrico por vez primera. Con solo abrir una llave. Todo dispuesto. Pero, aún deberían pasar muchas más cosas.
¿Se llamaría cazo?, ¿o sartén?, ¿o cacharro para calentar?, ¿o quizás una denominación pija y desconocida para mí? Porque, si le decía al encargado de la ferretería que    me    diera  un calentador de agua, a saber qué demonios podía enseñarme desde las estanterías. Era mejor ser cauto...
Y, modesto. Para empezar, el recipiente debería ser pequeño y muy económico. De acero  inoxidable, antiadherente, o como demonios fuera. Pero, pequeño, fácil de usar y de limpiar, y sin mayores preocupaciones. Os confieso que estaba preasustado. El verdadero susto tendría lugar más tarde.
"Quiero éste, y ya está". Ése mismo, le dije al empleado. Quería abreviar. Si estaba más tiempo en la ferretería, me entraría el nervio y la vergüenza, y podría    darse      cuenta  demasiada gente. Pagué, tomé el cazo por el mango bien escondido en una    bolsa     poco  transparente, y a salvo. Ya en casita. Menos mal. Fin de la primera parte.
Comienzo de la hora de la verdad. Enchufo el hornillo, y que salga el sol por Antequera. ¡Hay que escalar montañas y sin dudas dubitativas! Los huesos duelen al crecer, pero no si no te duelen, no creces.
No me veo. Los numeritos que indican la potencia del hornillo, me son quasi invisibles. Lleno el cazo de agua, y lo deposito encima del hornillo eléctrico. ¿Qué pasará?, ¿volará todo por los aires? Si solo quiero calentar un poco de agua, ¡leñe! No ha de ser tan difícil. ¿No?
Sí. Porque el calor, tira. Pero aún no se ve que hierve. Pongo el dedo y ya no está frío. Al revés. El agua comienza a calentarse. Pero oigo olor a quemado. ¿Se estará estropeando el hornillo recién adquirido la semana pasada?... A este cazo, le falta entrenar.
Conseguido. El agua hierve tanto, que decido darle a la ruedecita para reducir el calor. Y de repente, el piloto se apaga. ¡Ya empezamos! Pero, le doy más potencia a la ruedecilla,   y entonces el piloto reaparece y vuelve el hervor al agua. Y, esta vez, el proceso sigue su curso de la física y química naturales, y todo sale fetén. Albricias.
Lo confieso. Fue una menoridad. Hice mi primer fuego. Calenté el agua, transformé     mis indecisiones en sueños, concreté algo real; la casa funciona. La próxima vez, me haré un poleo. Y sobre todo, no me temblará la ansiedad sudorosa que tengo en mis piernas y en todo mi cuerpo.
- ¿ME PERDONÁIS LA BISOÑEZ? -

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- LA SORPRESA DE ANGELINA -

Angelina Woods. Los Ángeles. Feliz. Segura. Treinta años. Toda una vida por delante. Social, empresaria y con dinero. Soltera por ahora. Segurísima de sí misma. Quizás demasiado.
Porque Elmer Sotf no es un amigo, pero Angelina cree que sí. Hace algún tiempo que   se conocen. Pero ella no sabe que es un cazador taimado de libertades ajenas. Casi es, su chico.
Dos semanas después, Elmer, el ligue de Angelina, la propone un juego sorpresa con morbo. Tras una noche juntos de cena y discoteca, mediando algún que otro pub, Elmer se dispone a llevar a Angelina en su auto con los ojos vendados.
Angelina, consiente y ríe tal idea. Elmer, tiene el camino expedito para hacer su maldad. Y antes de penetrar en la casa del hombre, éste cierra con llave la puerta, y mantiene     a   Angelina los ojos vendados. Angelina, sigue riendo divertida y sorprendida por la tardanza del hombre en devolverle la visión.
Y cuando al final sucede, y Angelina Woods puede ver, empieza a ser demasiado tarde. Porque Elmer, no es Elmer. Elmer es un psicópata y esquizofrénico, con una edad mental bien próxima a la infancia, a pesar de sus cronológicos cuarenta años. Todo mentira.
El terror de Angelina, no solo es que escucha de boca de Elmer Sotf que no puede salir de allí por ahora, sino que ve en el hombre una naturalidad en sus actos y palabras,     que     da  escalofríos.
Angelina ve cómo Elmer no comprende su dolor ni sus protestas de libertad. La mujer va viendo en Elmer, a un trastornado que necesita afecto y que se quedó en la niñez. ¡¡Dios mío!!
Ése, es el gran calvario que Angelina trata de sortear todos los días en su cautiverio.   Que Elmer no comprende que le ha quitado la libertad. Y que la dice que es maravillosa, que se ha enamorado de ella, y que ésta debe ser su casa del amor compartido. Y, concluye Elmer, que cuando tenga certeza de que el amor mutuo haya llegado, entonces podrá salir de aquel lugar. Recuperar la libertad.
Meses después, alguien de la policía capta algo raro en Elmer. Logran, no solo entrar en su casa, sino descubrir el escondrijo en el que sobrevive la mujer: Angelina Woods.
La sorpresa de Angelina es el descubrimiento de una complejidad mental que no esperaba. Elmer ha sido un manual de psiquiatría patológica. Y ha descubierto, que su carcelero estaba preso en sí mismo y en su enfermedad. Los demás, incluída élla, no existían   ni     podían existir.
Angelina, liberada. Día del juicio. Ahora ve a Elmer, más que como un depravado, como a un niño. Ha comprendido demasiadas cosas que no sabía. Está más insegura de las cosas que antes, pero ya no se asusta. Se ha enriquecido, a pesar de la tremenda asfixia a su libertad.
Se limita a declarar ante el Juez los hechos sucedidos, pero no desea hacer sangre.    Su discurso, es sereno y tranquilo. Parecería no odiar siquiera a su canalla raptor. Angelina siente pena por él.
- ¿Y SI FUERA EL SÍNDROME DE ESTOCOLMO? -

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- CAYETANA Y SU BODA -

Sí. Es cierto. Siempre es cierto que en Sevilla manda la Giralda. Y que a una  y otra orilla del Nervión, pasaron cosas mágicas. Y pasarán.
El cante flamenco, el pescaíto frito, la "Madrugá" de la Semana Santa, cuando el bético Rafa Gordillo hacía correr el aire por la banda izquierda del Villamarín, o cuando el Super Sevilla de Alves y de Del Nido ponían a la ciudad,de nuevo dentro de la Feria. Y no digamos como cuando las Glorias de la Exposición Universal de Sevilla y las casetas de Jacinto Pellón. Sin olvidarnos, de la magia enigmática y hercúlea del gran Curro Romero. Temblaba todo. Se sabe.
Bien. Pero el color especial de estos días en la ciudad de Híspalis, no es otra cosa que la Boda. La Superboda. Nada más y nada menos, ¡que se casa la Duquesa de Alba! ¡Viva Sevilla y olé! Y, todos los novios felices.
Sí. Llego. Se sabe y hasta cuenta la leyenda, que Cayetana Fitz-James, Duquesa de Alba, tiene ya ochenta y cinco años. Pero también se sabe que la mujer es multimillonaria y muy especial. Y que siempre los ricos han hecho en esta vida lo que les ha dado la gana. Productivo o no productivo.
¡Oh, Duquesa! Cayetana de Alba y simpatía, irónica y frikie de senectud venerable. Usted es amor. O, por lo menos, nos distraen sus cosas, leñe.
Fíjate tú. Ochenta y cinco tacos, voz cómica, multimillonaria,y dice que está muy enamoradita de un varón que afirma llamarse Alfonso Díez, "Alfonso X", le llama el gracejo del pueblo sevillano, andaluz, y español en general.
Qué mujer la Cayetana. Doña Cayetana, que tiene pasta, tú. Un respeto a la mujer que se pone al mundo por montera y rompe todos los moldes. Oh, el gran casorio. La libertad,   la felicidad, el inventarse mundos paralelos en éste, que no le  afecte la crisis a la señora porque no puede, que es una abuelita sin edad, que nadie se cree el amor que dice que pisa, y que ha caído a casi todos muy bien, coñe. Que sale simpática y estrafalaria esa mujer en la tele, hombre.
Y, luego, está la cosa que se aparta de Disney, y que se acerca a nuestra impotente realidad. Que nosotros no tenemos donde caernos muertos, que no llegamos a fin de mes, que todo son sobresaltos y problemas, que estamos en el puto paro, que nos ataca la crisis, que no sabemos qué va a pasar con nosotros. De modo, que no me amargues la vida, oye tú.
Déjame soñar con la boda de la Duquesa, y verla por la tele, y pensar que me han invitado a la boda y al banquete, y que soy grande de los sueños de mi España, y que no me moriré nunca, y que seré feliz siempre, y que me iré de luna de miel a las Seychelles durante mucho tiempo y con solo hacer un pequeño chasquido con los dedos. Que es muy fácil.
- ¿A QUE SÍ? -

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Acaba de concluír el resultado de mi encuesta/juego relativa a qué sección de mi blog os gusta más. El resultado final es el siguiente.
Gana el apartado "Deportes", con 3 votos del total de los 10 votos emitidos, que suponen un 30 % de dicho total.
A continuación se produce un empate a 2 votos, un 20% del total por opción, entre las propuestas, "Mis charlas con...", y "Poesías".
Finalmente, obtienen 1 voto, "Mis vivires familiares", "Mis grabaciones mágicas", y "Palabras inventadas", 10% del total de los votos por respuesta emitida.

Agradeceros cómo no, vuestra colaboración y vuestra simpatía. Y ahora, si me lo permitís os voy a preparar otro de mis juegos/encuestas, para que os entrengáis.
En espera de que sea de vuestro agrado, os doy a todos quienes me leéis, mis más sinceros abrazos y besos.
¡A por la nueva encuesta y a divertirse!
-GRACIAS-

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- LOS TOROS Y SU POLÉMICA -

Cataluña. España. Las corridas de toros han sido prohibidas. Polémica. Enorme división al respecto. Darle una leche a la tradición, es de una osadía con categoría de hito.
¿Quién tiene razón?, ¿quién no la tiene?, ¿quién tiene mejor los argumentos, y quién   los elabora peor?
Lo que parece claro, es que en la evolución de los seres humanos, se va planteando la idea del dolor innecesario como rechazable. Ya hay unidades del dolor, partos indoloros, etc, etc.
La concienciación, se va extendiendo a otras formas o seres vivos. Hacia los animales ,  por ejemplo. Mucha gente ya no considera inferiores a los animales, y decide respetarles mucho más que antes. Y la idea de los malos tratos, también a los animales, va calando    entre  generación y generación. ¿Cuestión de tiempo?...
Sí. El debate debería ser, limpio. Limpio de intereses políticos, y limpio      de     intereses económicos. La cuestión, es si eso es posible aún. ¿Utopía, hoy por hoy?
Parece, que el toro suena a símbolo de España. O, sonaba. El toro es un gran    negocio   de ancestro y de turismo, y las corridas, un gran escaparate de evasión y llamatividad.
Un hombre llamado torero, frente a un toro de seiscientos kilogramos de peso. El hombre, puede morir. La situación, lo propicia. Los cuernos de la res, pueden herirle mortalmente en cualquier momento. A esa emoción, hoy se le llama también, morbo. La emoción de la fiesta, no es otra cosa que la temeridad de un ser humano vestido de luces. Por cierto que el traje de torero,¿no es un poco arcáico? Nuevamente, la tradición y el atavismo.
Pues yo pienso que el toro, sufre mucho. Le arrean unos banderillazos que lo crujen,  los picadores le lancean de modo brutal, y el matador le suelta un estoconazo y lo deja seco.
En Tordesillas matan a lanza a un toro, en los toros embolados de fuego las reses sufren, al igual que en las fiestas de las vaquillas. En cada pueblo de España, suele haber una fiesta de éstas últimas.
Hasta hace muy poco, lanzaban una cabra desde un campanario y no pasaba nada. Ahora, está Tordesillas en el ojo del huracán, y la afición a los toros está decayendo generación tras generación. Ya no se llenan las plazas.
El toro no es español, ni catalán, ni vasco, ni francés, ni griego. Un toro, es un toro. Ése debe ser el baremo. Un toro, como los demás animales, debe tener derecho a no ser molestado. Y ahí viene la colisión. ¿Qué hacer en las tardes de corrida con las plazas cerradas?, ¿  los   políticos toman medidas frías y rigurosas?, ¿los toros son una fiesta?, ¿qué tiene que ver España con los toros y los nacionalismos?, ¿es el torero un valiente, o más cornadas da el hambre?, ¿el negocio es intocable?, ¿sigo con más preguntas?  Todas tienen que ver con el pasado.
-DEBERÍAMOS AVANZAR-

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- LA ALEGRÍA DEL GITANO -

Y de repente, algo que no vas a esperar. El día de otoño, huele a rutina cotidiana y hasta pelín deprimente. Las cosas, en la mañana, parecen estar en el sitio monótono y convencional que se les ha asignado. Molesta inercia reglada.
Rompiendo con alegría las reglas reglas del juego del tedio, sí, casi por sorpresa, se escucha como un gran estruendo de amor y emoción.
Es música voluntariosa y arcáica, la cual se pasa por el forro a todos los decibelios permitidos por mi soberana raza blanca. Un par de gitanos, sigue itinerante su ancestro y cultura por la gran ciudad. Uno, lleva un piano con ruedas, y el otro, una gorra para recibir dádivas de metal. Trueques.
Los payos, somos reacios. No nos gusta eso. Está prohibido. No son horas. Las leyes, dicen que no. Pero yo decido asomarme a la ventana. La música de potencia, todo lo inunda. La rúa fría, se ha convertido en un plató alegre con olor a ágora libre. Torbellino desnudo.
A mí, también me da igual todo. Si llaman al timbre, o bien será el cartero, o  el    primer  vendeburras que haya tejido en un despacho una idea carroñera para mis recursos.
Estos gitanos, no quieren ser de hoy. Por éso sacan su libertad, y muestran   con   infante descaro su faceta de arte y de amor. Sí. El gitano ambulante te lanza la música potente, con la idea de que tú te pondrás contento, te saldrá la humana y alegre sonrisa, y de paso le tirarás un euro en su gorra bote. Y desde la ventana, o desde donde haga falta. Es lo mismo.
El gitano de la barriada ya sabe que estoy ahí, y por eso viene. Porque es posible que le llueva un euro como en el bonoloto, a las once de la mañana mientras cuido la senectud de mi madre. La anciana, siente que le brilla el ojo de la novedad. Pasa algo. Hay una música. Son los audaces calés. Maravillosos furtivos.
Por imitación y para evitarse líos hipotéticos, cuando ven que el gitano mira para arriba y que le tiro el euro y me dice que soy una buena persona y me desea que tenga muy buenos días, los demás vecinos también miran expectantes y con morbo tranquilizado, y alguno más se atreve a tirarle alguna que otra moneda. Bien pocos. El miedo xenófobo, les tiene presos.    El estigma.
El gitano, recibe una mirada de su compañero del piano estrepitoso, itinerante y prohibido. La mirada, significa que la policía les ronda con sus coches patrullas, y que no es mala idea el alejarse de allí y buscar otra barriada y otra distancia. Y, se van. Volverán otro día.
¿Dónde queda la magia? En los buenos corazones. Los gitanillos han roto la gris manzana con su audacia inusual. Han movido algunas emociones. Nos han trasladado a otros tiempos y a otras utopías. Y, de alguna manera, ha sido posible una libertad capada.
¡BUENOS DÍAS TENGÁIS, CALÉS!

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- NOTICIAS DEL DISPARATE: ESPECIAL "RECORTES SOCIALES" -

- Entre los acuerdos de colaboración y de cooperación hispano-alemana, los     presidentes  respectivos Merkel y Zapatero, han llegado al acuerdo en el que a partir    del     11     de  Noviembre, España se convertirá en un nuevo lhänder o provincia de Alemania. Si se ha de modificar la Constitución de nuevo, ¡se hará! Que nadie lo dude.

- Los Bancos y Cajas de nuestro país, ofrecerán como regalo navideño a sus clientes, dos pares de tijeras de sastre, por su confianza, lealtad y aceptación mutua, en el trancurso del año 2011 que ya va cediendo poco a poco.

- El banquero Botín, piensa dar todo su dinero a los pobres, y entregar el resto de su tiempo al rezo y a la oración. Y es que, al parecer, se le apareció el pasado jueves la Virgen María, y le advirtió que si no cambiaba no podría entrar en el Reino de los Cielos. Emilio, se lo pensó, recapacitó, y decidió finalmente que la Virgen María tenía toda la razón del mundo.

- Siguen los recortes en la Sanidad. Hasta tal punto, que la OMS, (Organización Mundial de la Salud), está reclutando gente en las zonas rurales y que tengan conocimientos demostrables de hierbas medicinales y de pócimas naturales y tradicionales, por si hicieran falta a causa de la restricción peligrosa de los fármacos convencionales. ¡Felicitamos a la OMS   por   dicha  iniciativa. ¡Son previsores!

- "Manos arriba, ésto es un atraco", se ha convertido en la frase de moda en España. Estos exagerados españoles, impulsados por los revolucionarios miembros del 15-M y de la llamada Spanish Revolution, están concienciando a otros muchos colectivos que sufren la ira de   la precariedad y de la crisis. Los ladrones, están realmente enfadados, al pensar que esa frase ha sido siempre suya y solo suya. ¡Cambian los tiempos y las costumbres!

- Las Fallas valencianas de este año, serán recortadas en altura, monumentalidad     y presupuestos. Ya no serán tan gigantescas como antes. Asimismo, la Junta Central Fallera ha convocado un premio especial a la solidaridad, a la falla más pequeña. ¡Excelente idea!

- En la redacción de "Noticias del Disparate", nos estamos ajustando seriamente el cinturón. De una plantilla inicial de doscientos sesenta y nueve redactores, solo quedamos once. Sí. Como un equipo de fútbol. Y con la ventaja de que ahora somos todos, titulares. Por cierto, que el brazalete de mando y capitán del equipo, lo ostenta nuestro jefe el archifamoso Mago y Poeta de Valencia. Y es, que, a este mago, no parece afectarle la crisis, ni los recortes, ni las restricciones. Cuanto más difíciles se ponen las cosas, el Mago se crece cual Ave Fénix.   ¡Admirable!

- También los recortes van a afectar a los bikinis del próximo verano de 2012. La idea es que, ante la extrema brevedad de la tela de los nuevos minibikinis que llegan, las muchachas se sigan poniendo los que ya tienen, y así contengan el gasto. Más que discutible medida.   ¡Por  éstas!

- Aquel varón que pueda demostrar ante la Administración que no se ha lavado en un mes,-para ahorrar recursos hídricos-, será premiado con trescientos euros. Eso sí, no tendrá que desplazarse, y una empresa postal le hará llegar el dinero a casa. Así, se evitarán el olor.

- Los gordos españoles, serán llamados a capítulo, y deberán pasar controles mensuales. Sí. Serán seriamente vigilados. Aquel que abuse de los recursos, y que no pueda demostrar mórbida obesidad, será severamente amonestado, y finalmente sancionado con potentes y fuertes multas. La idea, es, que no escasee la comida por un puñado de egoístas.

- Es más que posible, que para Diciembre, cierren todos los colegios. Hay que ahorrar. En este momento, todavía no tenemos noticias de qué se hará con los niños y su formación, aunque algunas fuentes han indicado que posiblemente sea un año sabático, dado que las arcas de Educación andan famélicas. Además, tienen toda la vida por delante para aprender cosas. ¡Qué demonios!

- A causa de las estrecheces económicas, nuestra redacción de "Noticias del Disparate", ha podido saber que Amaya Salamanca, Mónica Belucci, Elsa Pataky y el Mago y Poeta, compartirán piso de alquiler a partir de Enero 2012. Sentimos profundamente la nueva situación generada por la crisis. ¡Pero, es mucho mejor afrontarla, que mirar hacia otro lado! Ánimo, chic@s. Ya vendrán tiempos mejores.

- Paradojas de la vida. Nuestra salmantina lectora "Obexa", que acaba de ser invitada a la boda de la Duquesa Cayetana de Alba, se va a comprar en plena crisis, dos enormes parcelas de terreno en Béjar, un loft, tres áticos, dos piscinas cubiertas y climatizadas para afrontar el invierno, además de representarnos a España en el Festival de la canción de Eurovisión. ¡Y es que hay gente realmente con suerte! ¿Lo sabías, "Obexa"? Pues, ¡que sepas la envidia que se te tiene, hala!

- ¡GUIÑOS NADA RECORTADOS! -

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- LA LUZ -

Sí. En estos días del otoño que huelen a tristeza y a ciclo inevitable y renovado, yo echo de menos esa luz que aquí en Valencia me acompaña imperial, seguramente desde antes incluso de la primavera.
Acuso la falta de la luz. Como si fuera un ciego. Dicen que mi ciudad es la tierra de las flores, de la luz y del amor. Me ocurre igual que con los días nublados, o cuando se da la inhabitual circunstancia de que haya varios días sin sol consecutivos. No lo puedo evitar. La falta de luz, me condiciona y me entristece.
Esta época del año, es de las peores para mí. Las sombras alargadas, van devorando ese brillo solar, hasta que en Diciembre o Enero, volverá a ir creciendo el día, con su luz y con su vida clara y hasta espectacular.
A propósito de esa necesidad que tengo de la luz, y que siempre me acompaña, recuerdo una anécdota que me sucedió uno de los innumerables días de excursión dominical,   en      las  montañas mágicas del interior de mi Comunidad Valenciana.
Creo recordar, que caminábamos por uno de los senderos de la provincia    de    Castellón.  Probablemente, por la zona de Vall´Duixò, la cual está llena de cuevas y de lugares   bien curiosos y agradables de ver.
Sí. Recuerdo, que, aprovechando que el sendero nos quedaba a escasos metros de una coqueta cueva, se decidió que descenderíamos en dirección a élla, y admiraríamos   cual  espeleólogos aficionados, sus características y su peculiaridad.
Pero, a pesar de ser una hermosa, espaciosa e inacabable cueva, sentí casi de repente    la necesidad de salir de allí. Y, en cuanto pude y el grupo lo decidió, salí de nuevo a la superficie.
No había calor. Lo mío era el exterior, la luz del sol natural sobre el campo, el aire de arriba que mecía mi cuerpo, y el espacio exterior que guiaba de nuevo mis pasos.
En efecto, yo necesitaba salir de aquella cueva oscura. De aquella metáfora casi insoportable. De aquella especie de vagina, que me retenía en un seno abrigado, pero desde la que no podía emanar yo con mi independencia y mi mismidad. Mi yo.
Cada vez me gusta menos la protección de la seguridad y del recogimiento, y afirmo que mi vida y la vida en general, ha de ser riesgo, y riesgo en el exterior. Soy como una planta   con piernas, o como un animal que precisa de un espacio grande para el dinamismo y la energía. Me parezco mucho a la vida que surge desde la primavera, y en donde brota la magia del  guiño y del color. Ése, soy yo.
-QUIEN OS ESCRIBE-

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