- LA "SUERTE" DEL MAGO -

Hola, amigas y amigos. Ya es jueves. Y como todos los jueves, ahí me tenéis con una de mis secciones favoritas. Esta que leéis. Hace un calor de mil demonios, y colonizado en los últimos días por las típicas tormentas del verano español. Y mi barco blog, mi niño blog con su cuaderno de bitácora, sigue hacia adelante con decisión, camino del Cabo de Hornos de la "Canícula"que es la época más calurosa del año, y que sabéis que abarca desde el 15 de Julio hasta el 15 de Agosto. La Virgen de Agosto. O sea que el barco timonea entre un calor sofocante y unas coordenadas claras, que son el distraeros que sea por unos momentos. A veces distraer es mágico. ¿Ya os he dado las gracias por seguirme? Pues, dadas quedan. A partir de Agosto, vemos cómo poco a poco el día va cediendo paso a las sombras, y que a lo tonto a lo tonto, se acorta el período de luz. Por éso,mi blog enciende tímidamente algunas de sus luces o faros, y trata de ser estival y suave. Es por eso mismo por lo que últimamente estoy poniéndoos muchos relatos cortos y poca actualidad. Todo quisque está de vacaciones, las noticias importantes escasean, y a la gente le cuesta ahora más que nunca nadar en los mares de la rutina y de la obligación. Estáis desconectando, y soy consciente. Por éso ahora toca música y hamaca, o aventura y ejercicio libres, y sobre todo, poder disfrutar de aquello que habíais anhelado tanto el resto del año. ¡A gozar! En cuanto a mis seguidores chateriles, ya sabéis que ahora estamos todos redefiniendo las posiciones, y defendiendo y hurgando a la busca de nuevos lugares de ubicación que nos den sonrisa y gratificación. Poco a poco. Todo volverá al punto de partida de la libertad. Los nervios chateriles irán poco a poco sosegándose desde nuevas atalayas y nuevas expectativas, que nunca han de faltar. Hay el mismo aprecio. Por si he perdido contacto con alguna amiga o amigo, aquí me tendréis en este blog, para decir lo que pensáis acerca de lo que lo que se os ocurra, y siempre que querráis sabréis que este "rincón del mago y poeta" es tan mío como vuestro, y que está hecho con todo el cariño y pensando precisamente en mi parte más creativa y desenfadada para vosotras y vosotros. No hace falta que os lo diga, pero me da por recordarlo en alta voz. Y, poco más. Que os deseo mucha suerte a todos. Y mucha vivencia, y mucha vitalidad y salud, y que si mis letras pueden servir para distraeros, que aquí me teneís, amig@s. -BESOS CALUROSOS-

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- ¿DUERMO? -

Cuando estoy durmiendo, estoy muerto. O por lo menos, en extremo vulnerable. Sí. Esas ocho horas de reloj biológico necesario, y alguna siesta, obtienen una lesitud a pagar, por un estado realmente reconfortable y saludable.

Sí. Cuando estoy durmiendo siento que valgo mucho menos que cuando me hallo despierto. Soy como un pedazo de carne que no se entera de nada de lo que pasa. Unos ochenta kilogramos de saco inerte, al que en verano siquiera protegen durante la vigilia unos breves calzoncillos, o acaso un minipijama para que no me vean los vecinos.

Pero, dormido, todo es diferente. Creédme. Cuando duermes puedes morir de la manera más tonta e insospechada. Sobre todo, insospechada. Porque, en lo último que piensas cuando te acaba venciendo Morfeo, es en que será la última vez que verás en vivo. Puede pasarte, que en el transcurso del sueño, y capeando temporales hipotéticos exteriores, te coja un telele y te quedes en el sitio. Por ejemplo, tras un enorme y glotón atracón sandiero.

Pero no es en la muerte en lo que más pienso mientras reflexiono caprichosamente sobre mi sueño; sueño de todos. Lo que más me llama la atención, es que somos unos perfectos despistados. Yo no me acuerdo de mis responsabilidades como ciudadano cuando estoy en la piltra. Y no digamos cuando me hallo en profundo sueño REM, que es cuando se te mueven los ojos como a un vampiro, y que parece que vayas a hacer algo nada grato para nadie. ¿Mover los ojos para no ver nada y a toda velocidad?... Somos especialmente singulares los humanos, y en fútbol y en casi todos los deportes, los mejores.

Cuando estoy durmiendo, me la suda que tenga una llamada perdida de Elsa Pataky, o que tenga una hambruna cita con el Servef, o que en el hospital puedan estar esperándome para una hipotética operación meniscal. Incluso me es indiferente si hay fuego en la finca. Seguramente, pensaré que los bomberos ya entrarán a sacarme como buena y profesionalmente puedan.

Me confío mucho cuando duermo, y se afirma que ronco, pero poco. Buena noticia para las mujeres y para mí mismo. Sí. Cuando duermo, solo importa hacer el budista, ser libre y estarse quieto. Todo lo demás es palabrería.

Cuando duermo soy natural y espiritual, y poco me importa el sexo. Además y con cincuenta años, ya no se puede ser adolescente de rígida e inoportuna erección e incluso polución vigílica. Es, como soy.

-DORMIR ES GRATIS-

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- EL JARDÍN -

Nada nuevo. Londres. Hombre joven y seductor. Porte exquisito, y educación esmerada. Lo que sucede es, que a Richard Pits, le había sobrevenido, y hacía ya demasiado tiempo la enfermedad, en forma de psicopatológica idea de hacer daño. Daño letal, y del que hiciese falta. Maltratado con saña por su madre desde que era un bebé, y sin padre conocido, lo que había sido un milagro era que la ley de la supervivencia del gran Darwin hubiese permitido a Pits llegar a alcanzar los treinta y dos años escasos que marcaba su carnet de identidad. Por éso, lo que el londinense Richard Pits hacía en el jardín de atrás de su vivienda, y lo que hacía en general, estaba presidido única y exclusivamente por el afán de vengarse de su madre, la cual, encima, se había muerto hacía algunos años y saliéndose de rositas, según la mente pensante del brillante docente Pits. Richard, buscaba damas otoñales, y aprovechaba sus dotes de juvenil seducción, para hacer de las suyas. Sí. Acababa de enterrar en su jardín, a la señora número veintidós. Pero en su cabeza, ya estaba la veintitrés. Era, la madre de uno de sus jóvenes alumnos de literatura. Se llamaba Mariah Winters, y pronto caería en sus fatales redes. En efecto, Richard se las ingenió para engatusar a Mariah ,y la invitó a tomar algo en un bar cercano al domicilio del varón. Introdujo Richard ,sin que la mujer se percatara ,algo en la infusión que había pedido para ella, y a partir de entonces Mariah le empezó a decir a Pits sí a todo. Ya en la casa del hombre, éste la golpeó fuertemente en la cabeza. La víctima número veintitrés. Y Richard se dispuso a hacer algo que le chiflaba. Enterrar a la gente en el jardín. Exacto. Hurgar. Cavar. A Richard Pits le chiflaba abrir la tierra con la pala. Era, como destruír el flujo exterior de su bondad y creatividad, y sumirse en una penetración extraordinaria y casi inacabable y vengativa. Una vez hechas las zanjas, tiraba en ellas los cuerpos aún calientes, y hasta llegaban a salir a posteriori margaritas y otras pantas silvestres, de entre la fértil tierra casi labrada. Tapar los cuerpos, era imprescindible para no ser detectado, pero esto era algo que no le hacía mucha gracia a Pits. No. Por él, hubiese dejado abiertas todas las fosas. Pero Richard, no era Dios. Había unas reglas que cumplir. Por eso la tierra de su pala, tapaba finalmente a sus víctimas. Y cuando finalmente la policía dió con él, el hombre lo negó todo e infructuosamente. -SU MIRADA HIPNOTIZADA NO DEJABA DE APUNTAR AL JARDÍN-

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- TONY LANDA : "UNA SENCILLA CANCIÓN DE AMOR" -

Si sóis románticos y tenéis sensibilidad, escuchad esta joya de canción. Si se os cae alguna lágrima, es normal. Solo es emoción. BESOS.

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- TODA LA PROPIEDAD -

Tenía tiempo. Mucho tiempo. Casi todo el tiempo del mundo. Sus padres nunca estaban, y creció muy solo. En realidad, creció en su cuarto y pegado al ordenador. Y ya de joven, se convirtió en un terrible y anónimo pirata informático. Herido de rabia, se propuso lograr lo que otros tanto habían anhelado y sin fortuna. Nada más y nada menos, que romper absolutamente todas las barreras legales que colocaban ante sí los Estados más poderosos. Y el joven se fué curtiendo en eso de abrir prohibidas puertas informáticas. Periódicos digitales, webs de ayuntamientos de ciudades, de capitales, archivos secretos militares, etc, etc, etc... Se llamaba Fred Mulligan. Rubio, alto, delgado, ojos azules, y dedos extremadamente largos y ágiles. Solo bajaba a la calle, lo justo para ir al súper. Su mundo y su vida, se llamaban informática e internet. Todo lo demás, era menoridad para Fred. Económicamente, el joven vivía de las fuertes sumas de dinero que le mandaban sus padres, procedentes de los más inauditos paraísos fiscales. Por cierto,que hacía unos ocho años mínimo que no veía físicamente a sus progenitores. Y este hecho no le importaba en absoluto a Fred. Un día de verano en el que por cierto cumplía veintiocho años, Mulligan decidió actuar y hacerse con los archivos más importantes del mundo. Con la casi totalidad de los secretos militares de los estadounidenses, los cuales son quienes ahora llevan los hilos del mundo. El Pentágono ofreció fuertes sumas de dinero por su captura, y trató inúltilmente de neutralizar su capacidad escurridiza y mutante. Pero Fred Mulligan no se inmutaba por ello. Al revés. Sonreía. El mundo estaba en sus manos. Toda la propiedad , era suya. El capitalismo le seguía los pasos, porque él andaba por delante del Sistema. ¿En dónde estaría Fred Mulligan?,¿cómo era posible que tal genio descarado y audaz se saliera de rositas y burlara los más sofisticados y novedosos sistemas de protección informáticos? ¡Había que prenderle y lo más pronto posible! Todo apuntaba a que era y se trataba de un terrorista redomado y hambriento de poder. Un ser despreciable y abyecto. Mas no fue necesario apretar del todo las tuercas. Alguien se quejó de malos olores. Era un fétido olor a cadáver, que se desprendía del cuerpo inane del buscado por todos, Fred Mulligan... El inspector destinado a aclarar los detalles del óbito del facineroso, informó al Poder que el tal Mulligan había fallecido a causa de un infarto de miocardio. El ordenador estaba abierto en aquel lugar donde moraba el finado pirata. Una hermosa foto de mujer sin ropa y con una sonrisa deslumbrante, llenaba la pantalla. - ¿SÓLO UN SUEÑO? -

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- "MIS CHARLAS CON" : ¡ UN ZAPATO! -

EL MAGO: Hola,zapato. Seguro que hablas por vez primera con un humano...

ZAPATO: Es posible que sí. Y fíjate tú, con un mago y poeta, je,je,je...

EL MAGO: ¿Y tú eres muy antiguo, verdad zapato?...

ZAPATO: ¡Mucho! Pero tan antiguo como los sóis los humanos. He nacido para protegeros, mago...

EL MAGO: ¡Qué curioso! Pareces un familiar cercano, zapato. Estás ahí para proteger nuestros pies. Eres como un enfermero o sanitario...

ZAPATO: Eso es, poeta. Y mucho antes de que se inventara la Seguridad Social, fíjate. Je,je,je...

EL MAGO: ¿Y es cierto que el zapato izquierdo es progresista y que el derecho conservador, amigo?

ZAPATO: Depende. Que dirían los gallegos, Hay zapatos que no son lo que dicen ser. Tienen una forma, y luego va y resulta que toman una postura radicalmente opuesta. Como algunos políticos, je,je,je...

EL MAGO: Y tu padre fue el zapatero,¿no? Recuerdas a los zapateros, amigo zapato?...

ZAPATO: Tú siempre politizando, mago. No tienes remedio. Ay, señor. Je,je,je...

EL MAGO: Sólo evocaba a los zapateros, amigo...

ZAPATO: ¡Qué poco sentido del humor tienes, poeta! ¿No había yo de recordar a las zapaterías y a los zapateros remendones? ¡Oh,qué tiempos! Bueno, mago, todavía hoy existen...

EL MAGO: Ya me entiendes, zapato. Me refiero a que la gente es consumista y tira las cosas. Que son reacios a ir a arreglarse los zapatos y éso...

ZAPATO: Pero yo te entendí ha tiempo, mago. Sí. En las zapaterías había unos olores especiales. Olores de otro tiempo. Y los zapateros cumplían la labor que hoy pueden cumplir los fontaneros o los electrecistas, mago...

EL MAGO: ¡Cómo pasa el tiempo! Por que, zapato, ¿tú envejeces al mismo ritmo que nosotros los humanitos?...

ZAPATO: Yo soy un producto manufacturado con materiales finitos y caducos, Sí, mago. Puede afirmarse con absoluta rotundidad, que llega un día en el que yo muero por inservible...

EL MAGO: Y ésa muerte, se ve venir, zapato...

ZAPATO: No creas, mago. A veces dejas de servir, muy pronto. A los pocos días, va el dueño del pan y te tira a la basura...

EL MAGO: Y también dicen, que el zapato barato es caro, amigo...

ZAPATO: E igualmente, poeta, hay zapatos que duramos mucho más incluso que lo que tiene previsto el fabricante. Pero, ésos, somos los menos...

EL MAGO: A veces pienso, que el pie, el calcetín y el zapato podrían ser una misma cosa. Una especie de trío perfecto que toma contacto con la tierra. ¿Qué piensas?...

ZAPATO: Que, eres reduccionista. ¿Qué me dices de la diversidad?,¿del zapato femenino de largo y fino tacón?,¿de la media de la mujer? Sí, mago. El zapato es una sorpresa creativa e industrial. Somos muy bellos y complejos...

EL MAGO: Así es, zapato. Y pienso que eres muy realista,¿sabes? Siempre en el suelo. Nunca estás en el aire...

ZAPATO: Una vez me tiraron contra un dictador. Y antes, las madres se sacaban el zapato y le daban a los niños malos, mago. A veces, volamos y todo, je,je,je...

EL MAGO: Y no pesáis nada. Deberíais comer más, je,je,je...

ZAPATO: Eso es para vuestra comodidad, mago...

EL MAGO: Y vosotros siempre váis en caja, y nunca en coche, o en barco, o en avión... La caja es vuestro envoltorio natural, zapato...

ZAPATO: Exacto, mago. La caja es un poco nuestra carta credencial o de presentación. Pero, te olvidas una cosa, mago. Que cuando llegan las fechas de Navidad, siempre hay regalos dentro de nosotros, mago...

EL MAGO: Eso es casi un mito, zapato. Dentro de un zapato apenas cabe nada. Éso, son muy pocos regalos, ¿no?...

ZAPATO: Tú lo que pasa es que eres ambicioso y quieres que Papá Nöel o los Reyes Magos te lo dejen todo. ¿Qué me dices a éso, mago?,¿ein?...

EL MAGO: Es posible que tengas razón, zapato. Por cierto, ¿te gustan los zapatos que llevo puestos, amigo?...

ZAPATO: ¡Todos, mago! A mí nunca me oirás hablar mal de ningún compañero, ¿ok?...

EL MAGO: Y éso, te honra, zapato. Hasta siempre, amigo...

ZAPATO: Adiós. Y procura mirar bien por dónde caminas, mago. ¡Ciao!

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA SOBRE LOS ENAMORADOS DE LA "HISTORIA" -

Estos son los resultados veraniegos y finales, de mi encuesta juguetona relativa a la pareja de enamorados de la "Historia". Gracias por vuestra participación y sentido del humor. La pareja ganadora ha sido la compuesta por "Tarzán y Jane", con un total de 7 votos del total de los 20 emitidos, lo que supone un 35% de porcentaje sobre el total. En segundo lugar se sitúa la mítica pareja "Romeo y Julieta", con 5 votos y un total del 25% de los votos emitidos. En tercer lugar vemos sitos a "Los Amantes de Teruel", con 3 votos y un 15% del total. En cuarta posición queda la pareja imperial compuesta por "Marco Antonio y Cleopatra", con 2 votos y un 1o% del total. Y finalmente,vemos un empate entre tres parejas propuestas,con 1 voto para cada una de ellas y un porcentaje sobre el total de cada una de ellas del 5%. Se trata de: "Richard Burton y Liz Taylor", "Sara Carbonero e Iker Casillas", y "Sansón y Dalila". No obtienen votos las siguientes parejas: "Don Juan Carlos y Doña Sofía", "Don Juan Tenorio y Doña Inés", "David Beckham y Victoria", "Paco Rabal y Asunción Balaguer", y "Penélope Cruz y Javier Bardem". Gracias por vuestro sentido de la complicidad, y en la línea veraniega de las encuestas, os voy a poner otra frívola, para que sigáis sonriendo si lo deseáis. Besos. Allá voy. Ya podéis votar. Espero que siga siendo de vuestro agrado y aceptación. ¡Y a votar! BESOS DE MAGO.

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- BERLANGA Y SU "MISTER MARSHALL" -

Esta obra maestra del cine español y del valenciano Luís García Berlanga,con su recordada canción, está en estos días de actualidad por la llegada de la mujer e hija del Presidente de los EEUU a España, y en concreto a Marbella. Excelente excusa os propongo para su revisionado, y para de estar forma poder disfrutar de la magia cinéfila de un genio. BESOS DE MAGO!

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- LA "SUERTE" DEL MAGO -

Como todos los jueves, seáis bienvenidos a esta sección de "La suerte del Mago". Espero que estemos todos bien como siempre.

Para los chateros, semana convulsa y de nervios. Nos han cerrado un chat al que acudíamos ya hacía años, y eso siempre produce una cierta contrariedad. La amiga Honey del blog amigo al que también podéis acceder desde el mío , ha mostrado de nuevo su generosidad. Y antes de irse de vacaciones, la encantadora Honey de hermosasydivinas, se ha sacado de la manga varias salas de chat, y nos ha ofrecido cordialmente la opotunidad de seguir en contacto. Leo en su último artículo que nos ruega por favor que no se "banee" o expulse a nadie, y que haya la máxima cordialidad y contención de las emociones negativas posible. Buena gente sin duda es esta nujer.

Ha sido un hallazgo seguir los pasos a esta mujer de la ex sala que ya sabéis, que me recibió con los brazos abiertos, y que decidí libremente acercarme a su calor y bondad. Además, un puñado de chateadoras y chateadores, me acompañó a hacerme un sitio de agrado en vuestras sonrisas cercanas y casi reales. Pero como me enrrollo mucho, voy a seguir avanzando en mi discurso.

Sí. Todo esto pone a prueba a mi barco, a mi cuaderno de bitácora, a mi niño blog, y a mí mismo. Todo lo que sucede, es agente exterior. Obstáculos , o vicisitudes. Pero José Vicente os dice que el barco debe moverse, seguir;continuar hacia adelante desde la experiencia de la singladura cotidiana. Y desechar aquello que ya no vale, lo caduco, lo irreal, lo carente de brillo, o lo que ya no aporta nada que no sea lastre puñetero.

Esa es la realidad vital. La vida. A pesar de calores y gaitas, con la vida no puede nadie. La vida es una fuerza imparable y natural. La vida te fortalece si le coges bien el "tranquillo", que decimos por aquí.

Y en ese curtirse, está nuestro futuro. Nuestro futuro sólido. Esta filípica, está llena de vida y realidad. Aunque parezca un cura, como alguien apuntó hace unas semanas. Mi afán comunicador me lleva a la magia de la alegría, y a transmitiros esa alegría a todas vosotras y vosotros que me seguís, y ya hace muchos meses.

El otro día, miraba el marcador. Más de veinte mil entradas a mi blog. Era, lo de menos. Lo único que me importa es que entréis a mi blog con la misma alegría y el mismo cariño de siempre, y que es recíproco.

- ¡ESOS ABANICOS! -

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- NOCHE DE PLACER -

Valencia. Calor pegajoso. Noche. Agosto. Lo de siempre. Ventana abierta del cuarto para intentar poder respirar. Negativo. Infructuoso. Mi cuerpo, suda la gota gorda. ¿Poner el ventilador con lo que gasta, a las tres de la mañana? Money. Tres y media de la mañana. Los del botellón, van llegando escalonadamente con sus coches a casa para repartirse intimidad. Música a toda leche, risitas, amor sincero, alcohol en expansión; las puertas de los coches que se abren y cierran una y otra vez. Como si para ellos, los demás no tuviésemos derecho al descanso nocturno. Así, hasta el alba. Cinco de la mañana. Ladridos de perro ante la indiferencia de su dueño. Volvemos a despertarnos. El dueño, no puede con un perro que busca rivalidad territorial. En el fondo es un buen tipo. Pero no se te ocurra decirle que deje de fastidiar, que a lo mejor lo que necesita es charlar y toda la comprensión. También, al fondo, la puta discoteca. Séis de la mañana. Me suda el cuello. Todo el cuerpo se defiende, emanando el líquido sudor. Nada te refresca. No se mueve la hoja de la rama de ningún árbol. Calma chicha. Hay gente que viene aquí desde miles de kilómetros. Trato inútilmente de no comprender nada. Séis y veinte de la mañana. Se oyen gritos. Y más gritos desinhibidos. La chiquilla de enfrente ya se ha vuelto a olvidar las llaves. Y llama gritando desesperadamente, buscando un tiempo nuevo. Su compi de piso no la oye. Más gritos. Yo, ejerzo nuevamente la contención aunque no soy de la escuela de Job. Finalmente, su compañera de alquiler le devuelve el grito y le pregunta que qué pasa. Grito preguntón obvio, y cierta tertulia. Al final, hay consenso entre las dos. La de arriba, le abre la puerta a la de abajo. Menos mal. Por ésas horas... El encargado de la limpieza comienza a dar por saco con el recogedor de metal. Los basureros la lían a toda leche. El contenedor de vidrio, lanza un ofensivo orgasmo sobre la barriada en forma de cristales que caen a todo meter. ¿C´est la vie? ¿Qué hacer? Lo mejor es el mar. O la montaña. O no existir. O ser rescatado por el sueño de un leso Morfeo. Lo mejor es, nada. Decido levantarme de la cama. Aquí no dejan dormir. Hay que asumirlo. Casi no me tengo en pie. No he descansado. Estoy más cansado que antes de meterme en la piltra. Y sobre todo, había cometido la idealización de un pensar, el cual consistía en la idea de que me dejarían dormir. -DICEN QUE ES UN DERECHO CONSTITUCIONAL-

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- "MANOLO" -

A veces le veo, y no me lo creo. A cualquier hora del día o de la noche, te lo puedes encontrar por mi barriada, deambulando, o sentado como un derrotado en cualquier banco de mi Gran Vía valenciana.

Hoy mismo, he visto a "Manolo". Siempre vivió en mi misma barriada. Y vive. Recuerdo que mi padre le veía y le gastaba bromas. A veces, un tanto pesadas, a las cuales "Manolo" reaccionaba siempre con buena disposición y en mi idioma vernáculo.

"Manolo" es bajito, delgado, poca cosa, tiene las piernas arqueadas como los jugadores de fútbol, y es tuerto. Desde mi balcón le veo absolutamente todos los días del año. Hoy me ha asustado un poco este hombre, pero ya lo que hace casi que no me sorprende.

Esta tarde agosteña de treinta y varios grados en Valencia y con un calor pegajoso y brutal, estaba "Manolo" sentado en un banquito. Serían las tres de la tarde. He estado a punto de abordar a este personaje familiar de mi barrio y cuna, y rogarle encarecidamente que se fuese a casa a guarecerse de la peligrosa temperatura.

Sí. "Manolo" es un juguete tierno y roto de setenta y siete años, y que ha decidido hacer de su aislamiento social un acto de reivindicación y de afirmación personal.

"Manolo", al parecer se refugia en la ludopatía y en la distancia social, porque está hasta el moño de todos nosotros. Está enfadado, por el nulo caso que le hacemos.

El otro día estaba "Manolo" sentado al lado de mi casa, y yo venía del Mercado Central cargado con el carro de la compra, y cuando me disponía a cruzar la Gran Vía, le vi sentado en la repisa de una entidad bancaria que hay por aquí.

Al verme, se levantó. Alguien podría , al verle poner distancia por medio para no tener que saludarme, pensar que estaría enfadado conmigo. Pero yo sé que no era éso. "Manolo" me aprecia y me sonríe siempre que me ve. Lo que no quería era que mi sonrisa y afecto fuera una fugaz anécdota. "Manolo" piensa que hay que sonreírle y darle presencia, y afecto cronológico y de contínuo. Y como ve que las cosas no pueden ser así, le entra la autodestructividad y sale corriendo.

En su negativa a relacionarse con nadie, está la respuesta. "Manolo" quiere y necesita afecto. Pero no puede pensar. Su mente le lleva a laberintos imposibles de resolver. Y yo sé que el día menos pensado, alguien me dirá que "Manolo" se ha quedado frío como un pajarito leso y azul.

- ¡LO SIENTO, "MANOLO"! -

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- UNOS CAMPEONATOS MÁS -

Asisto a una nueva edición de los Campeonatos de Europa de Atletismo, que en esta ocasión se disputan en Barcelona.

Y la nostalgia, me lleva a evocar una sensaciones que parecen perdidas en el tiempo. Recuerdo aquellos campeonatos europeos narrados por Gregorio Parra y con verderos mitos y divos, como Petra Felke, aquellos ambientazos a atletismo de maravillosos mediofondistas como Coe u Ovett, la magia de Panetta en el tres mil obstáculos, o la magnitud de Soeberg en las alturas. Y mil ejemplos de tip@s increíbles.

Y muchas palmas, y entusiasmo en las gradas, y no un tórrido calor como el que veo en Barcelona, y muchas más cosas que se escapan fugaces.

El atletismo, a pesar de haberse masificado, ni levanta la expectación de otrora, hace que los maratonianos sean insultados convocándoles a las diez de la mañana en plena canícula estival, y carece de tipos y tipas que sean capaces de levantar al público de los asientos y sorprenderles gratamente.

Son excelentes atletas, pero no enormes atletas. Le ha faltado sal y sonrisa a este Europeo de Atletismo.

Y ya no lo vemos en la 2. Ahora, es en el canal de Teledeporte cual cajón de sastre, mientras hay leches por ver a los coches de la Fórmula 1. No se valora el durísimo esfuerzo del atleta. No se ven sus entrenamientos y cómo llegan a casa.

Da igual someter a máquinas humanas a cerca de treinta y cinco grados. Se cansan demasiado. Y los atletas veo que echan de menos y reivindican promoción en pleno evento cuando son entrevistados. Que se hable de ellos. Que, no se hace.

El capitalismo condiciona y es voraz con su rentabilidad. No hay apenas competiciones. El actual Europeo lo salva una bala francesa apellidada Lamaitre, o la nacionalización de los superdotados y necesitados económicamente, atletas de orígenes africanos. Y la decencia de la tradición clásica europea inglesa, rusa y alemana. Y muy poquitas sorpresas más.

No he visto buen atletismo, sino competitividad. Gente con estrategia, y temor a ser vencido. No diré mediocridad, porque suena fuerte e injusto, pero como decía al principio, no existe un relevo de las grandes y míticas figuras del atletismo continental, las cuales nos dieron toda una gama , otrora, de sorpresas alegres y de fiestas deportivas. Solo es la opinión de un mero espectador y aficionado.

- ¿ESTO ES MINORITARIO? -

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