Rincón del mago y poeta

- DANIEL EL CINCUENTÓN -

2012-01-30T06:40:00.000-08:00

Aquello no era normal. Daniel acababa de cumplir ciuncuenta años, pero se había matriculado en un centro de jóvenes a la busca de reencontrar conocimientos de muy atrás, los cuales se supondría socialmente que un hombre de su edad debería ya conocer.
Además, los ademanes y las actitudes de Daniel, eran igualmente las de un hombre joven, nervioso, bisoño y de poca calle o experiencia. ¿Sería acaso un ser deficiente o retrasado? Parecería que sí. Todo apuntaría en esa dirección. Pero ...
Los muchachos de la clase, se burlaban de él y de sus ademanes y vestir, pero los ojos de Daniel tenían una mirada definitiva y especial. Y ante los reproches y puyas de sus jovencitos compañeros, Daniel nunca se enfadaba, e incluso esbozaba una sonrisa entre orgullosa y comprensiva.
Era lo que más impresionaba a la gente de toda edad que le conocía. Su porte orgulloso. Un porte, que parecía contrastar con su lastimero o raquítico bagaje de recursos. Sí. El orgullo de Daniel, no era de vendetta sino de convicción.
Pocos le comprendían o justificaban sus errores o nervios. Eran casi nulas, las personas capaces de ponerse en su extraña piel. Y al no tener familia, Daniel era poco visto      con    simpatía. Si no era un subnormal, ¿qué demonios le pasaría a ese hombre tan extraño? Ésa, era la pregunta que se hacían los más benévolos para con él. Porque, la mayoría,    le prejuzgaba con el sambenito de atrasado e imposible.
Pero, quien tenía sensiblidad y olfato para seguirle, se podía dar cuenta perfectamente de que Daniel, crecía. Sí. Estaba más maduro, más sereno, más encajador de su realidad, más certero con sus actitudes, etcétera, cosa que al principio de tal estirón personal,           parecía   absolutamente imposible que se pudiera producir.
Aprendía Daniel, rapidísimo. Era culto, inteligente, bondadoso, y tenía un muy   peculiar    sentido del humor, en el que se combinaban el genio puro de un niño grande, y el talento de un adulto realmente capaz de generar carcajadas inesperadas en los demás.   El    humor inteligente que te llama y atrapa.
A mitad del curso que compartía con sus compañeros y jóvenes estudiantes, Daniel estaba ya en la élite de dicho aula, y avanzaba como un genio rebelde y atinado. Poseía una capacidad fuera de lo común para la comprensión, y desarmaba con su talento a tod@s. Las mujeres le escrutaban con atractiva curiosidad.
Uno de los muchachos, envidioso al verle sacar las mejores notas, le golpeó fuertemente en el rostro. Daniel agarró al muchacho, y colocó los ojos muy cerca de él mientras le neutralizaba. El chico, se sorprendió por la enorme fortaleza del hombre.
A continuación, Daniel le dijo al muchacho que no volviera a hacer aquéllo, y que él no   se consideraba en modo alguno su enemigo. Pero el joven le dió de nuevo un empujón, y luego una patada. Daniel, contenido, le dijo al muchacho que detuviese su ira, o de lo contrario iba a recibir una contestación física potente.
El chico, se asustó. Y no insistió. No se podía con la mirada del extraño y desaliñado Daniel. Semanas después, ya eran amigos. Habían pactado. Y a partir de aquel consenso, el citado muchacho se incorporó al club de los mejores estudiantes del aula.
-DANIEL Y SUS OJOS NO LLEVAN RENCOR-

- TODA LA ALEGRÍA DE VIVIR -

2012-01-29T08:07:00.000-08:00

Levantarse a cien sonrisas, sentir la vitalidad interior y exterior a flor de piel, tener ganas de hacer muchas cosas, y estar dispuesto a comerse el mundo con patatas y montera. Todo junto y para tí.
Abrir el día, y el ocio en el amanecer, y calzarse las viejas zapatillas y saludar al dios Rá o a quien haga falta. Moverse y soñar.
Sentir el viento en la piel del cuerpo, tu alma en movimiento, avanzar imparable hacia unos sueños personales, o sencillamente coger un buen libro y ponerte a leer.
Ganas de gustar, de gustarte, de torear la vida como los grandes maestros taurinos; cortejar al amor en una encerrona de bosque, tomillo y encanto.
Brote verde al lado del manantial, río que vas, flor silvestre que cromatiza un poco de tí, deseos de encontrar pareja y de tirarle los tejos hasta que te sonría, y sobre todo, hacer algo agradable que ni tú mismo hubieras pensado que serías capaz de concretar y culminar. ¡Vive, coño! ...
Sí. La vida. La vida es un enjambre de emociones que huelen a lo que tú quieras que huelan. Quizás a miel dulce, o a colonia francesa, a coche con cadenas camino de la nieve, o a juguetear en un blog frente al ordenador, o darle la teta a un bebé, o practicar el vicio maravilloso de moverse y estar vivo, hasta al menos cuando lleguen tiempos menores. Que no te quiten lo bailado.
Optimismo y salud. Entusiasmo por las cosas, y no dejar que la rutina correcta convierta tu tanga en braga, o tu pantalón corto en un manojo de apuros o vergüenzas. Súeltate.
Sí. Suéltate la melena, el sujetador, y las prendas que te dé la gana y te molesten, tíralas un rato al aire y que les den. Destapa toda tu verdad, siéntete apuesto o guapa, linda et jolie, bonita, y bravamente hermosa. Radiante.
No hay edad. Sé mala y hasta madura con malicia, y dile a ese hombre que sabes, que quieres tomarte un café con él. Más tarde, pactáis si lo deseas un largo beso. Pero, ¡sé feliz!
Aventura de la vida. Ganas de vivir. Arco iris abierto en abanico cuando sale el sol. Lluvia que se repliega como un paraguas ajado, en busca de una osera de relevos.
Y cuando leas ésto, ponte a inventar, a sonreír, a pensar en la bici estática o en aquel amor que puede ser. Ten y date tiempo para tí. Reflexiona sobre tu tiempo abierto desde la libertad, y entonces sabrás lo que significa la felicidad. Una provocación. Éso, es lo que es la felicidad.
Sube al tren de la vida, bienvenid@ seas al barco de las sonrisas trazadas en tu universo personal. Nadie te manda. Ni siquiera el vil dinero. Se acabó. Ahora toca atreverse, intentarlo, hacer el osado, construírse un castillo con cimientos de sueño feliz, y buscar la madurez del día a día en cada palabra.
- ¿HACE, AMIG@? -

- MIEDO -

2012-01-28T04:17:00.000-08:00

Asfixia en la noche, vértigo. Algo raro sucede por ahí. Pero no me preguntes exactamente en dónde se halla el peligro, y no tengo un localizador GPS para detectarlo.
El miedo es más libre aún que la libertad. Te atrapa y se casa contigo, te mata, te llama, te desorienta y te da zarpazos con olor a fea ambigüedad. Alerta total.
Lobo atenazado a unas piernas de cartón, mirada fría que te dice que no vas a seguir en la vida, puenting sin adrenalina, y ganas de nunca hacerte mayor. Crujen los huesos de dolor inevitable. Sala de dentistas antiguos. Brutos sin medios y en acción. Daños. Olor a analgésico.
Miedo, pánico. Ley de Murphy. A veces lo malo te puede hacer demasiado daño inesperado. Frío de hierro, y acero de invierno en los incisivos. Parte sensible del pensar, que inspiró a filósofos y poetas sabios y descriptivos. Miedo a la muerte. Esencia de Freud.
Temor fundado o infundado. Falta de placer y de deseo. Y hasta de ganas de comer. Miedo, sentimiento alado. Todos tenemos en algún momento de nuestra vida alguna clase de miedo. Miedo humano y miedo animal. Pongamos que miedo en las plantas.
Pelos de punta y erizo, algo sorprende. Los enemigos pueden atacarnos, los amigos   son capaces de fallarnos en el momento más necesario y desconcertante, y hasta esa novia que tenemos desde la mismísima adolescencia, quizás algún día se líe con un millonetis gordo y estirado. Triunfo del miedo en el azar. As de oros para el temor. ¡Miedo! ...
Ansiedad, angustia, manía, desesperación, exagerado ante lo nimio, eufórico de petit comité, canguelo estúpido pero real, sensación que no nos gusta, temor a ser derrotado por el mismo cerebral y frío rival que siempre tiene el vicio y la superioridad de ganarnos.
Miedo en el rico. Hipocresía de defensa. El robo como inquietud, el delincuente que teme no poder terminar el día al no haber comido ni un solo bocadillo, avión que sube y despega hacia las alturas en un acto casi mágico de osadía física.
Fantasía, esclavismo, falta de coraje, incapacidad de plantarle    las   cosas      claras    a un verborréico embaucador, no saber ser hombre ni mujer, no poder llegar a ser maduro, gusanillo en las tripas porque algo está sucediendo. Esencia, y colonia personal de fragancia desgradablemente personal. Halitosis en el alma. Enfermedad.
Miedo ante la realidad. Cosas que pasan. Firmamos un contrato al nacer, en el que se lee con letra pequeña que vamos a morir. No aceptación ni tolerancia con una locura. ¿La muerte o la falta de placer eterno? ¡Que se mueran los otros, los feos, los que sean, pero no nosotros! Malos ratos dentro de uno mismo y en una situación de temporal de rayos y borrasca general.
Sala de locos. Alarido. Temblor, aguja incisiva en la película de Anthony Perkins, invasión de los alienígenas sin sentimientos que convierten nuestra seguridad e integridad   en   un tremendo recorte social. Sobrevivir, como lema ante los tiempos. Miedo humano a no poder seguir.
-MIEDO A SUPERAR-

- IMPACTOS -

2012-01-27T08:32:00.000-08:00

Impactos, sobreimpactos, truenos, bombas, explosiones, apocalipsis inesperados, rayos de fuego cayendo sobre la superficie de un rostro aterido.
Más impactos, imperfecciones, rugosidades, irregularidades, extrañezas, caos endemoniado, pasión inoportuna y tremendas ganas de llorar.
Olor a guerra y a muerte, desestabilización, orgasmo fallido, impotencia que lanza cual cañón, granadas negras sobre un enemigo bebé. Juegos sin alegría ni fuerzas. Besos deslavazados sobre una inercia de derrota y agresividad. Mala educación en un trono.
Potencia discontínua y mórbida, letal y extraña. Algo raro sale de la nada, y quiere penetrar por los mejores y más fáciles recovecos del cuerpo. Maldad sin fronteras. Ausencia de antídoto para la boa venenosa, tiempo de espera en un velatorio, substancia tóxica que respiran los hombres castigados por una mano torticera y ruín.
Tiempo de fuego. Sorpresa en la bala que perfora el ser y el estar. Sensación de dependencia y de fragilidad, niño en un cuerpo grande, cara de calavera, huesos de rata, cabeza de león, excremento de aire fétido camino de un sosiego.
Sin tregua. Al ataque. Sin dar tiempo a comer y a nadar, sin poder apenas respirar, jadeando como hacen los fondistas del diez mil en un ataque suicida a demasiados metros de la meta. Frío de nieve sobre un glaciar de venas humanas, mendigo herido y sin seguridad social ni gaitas en vinagre. Intemperie total.
No paz de los muertos. Al revés. Infierno presente y permanente. Nunca cantan ya los pájaros, el pueblo ha muerto, lloran las campanas sobre las plañideras de un tanatorio sin cobijo, grietas en el cubrirse del mal que hiere, absoluta desesperación, e imperio de todos los nervios desbocados cual caballos.
No hay derecho, ni leyes, ni padres, ni normas. Solo hay dolor. Solo hay gritos desgarradores en la noche gélida. No pueden haber enfermeros de sonrisa sedadora ni nada de éso. Lo único que puede haber, es ausencia. Toda la orfandad que puedes imaginar.
Llora. Sí. Llora y llora, muchacho. Ya sé que no lo puedes creer, pero ya estoy aquí. No. No soy el capitán destructor, un usurpador de tu identidad, ni nada de todo eso que temes. ¡No! Yo soy un ángel que te ama de verdad, que te acepta, que da un beso, que apaga con agua los latigazos de un guerrero cabrón; un hércules de paz que habla sereno y quedo. Aunque quizás inicialmente no lo puedas creer.
Soy psicólogo de impactos y de muertes. Desafío al mal y doy amor. Nunca seré Dios sino un humano, y al recibo de estas cuatro letras, sé que te vas a sentir más relajado. La noche, ha muerto.
Y ha llegado la vida, y los juegos, y las propuestas prácticas, y las danzas y chistes frente a un maravilloso pino imperial que congenia bien con el tomillo y la fresa. Sí, impacto. No has podido. Te has encontrado con una cosa colosal e inesperada llamada amor.
-AMOR REAL-

- EL MADRID SE RECUPERA, PERO NO PUEDE CON EL BARÇA EN LA COPA: 2-2. -

2012-01-26T09:36:00.000-08:00

Y por lo tanto, el equipo blanco madrileño cae eliminado de la Copa del Rey de España. Otro año será.
El Madrid de Mourinho que ayer saltó al verde césped del Camp Nou, fue de nuevo una gran máquina. Nada que ver con aquel equipo ramplón y sin recursos, del partido de ida. Buenas noticias para todos aquellos a los que nos gusta el fútbol.
El Barcelona, sorprendido por la potencia del Madrid, trató una y otra vez de contener el enrrabietado juego ofensivo del equipo de Madrid, y el guardameta Pinto tuvo    mucho   trabajo.
Se estremeció el Camp Nou con una nueva lesión muscular del mago Iniesta, y le entró la preocupación. Además, Xavi Hernández no lograba tomar la manija. El equipo de Guardiola, apretaba duramente los dientes.
Hasta que apareció al filo del descanso la "guadaña" Messi, y se inventó una diablura letal que permitió a Pedro adelantarse en el marcador. Y sin tiempo para celebrarlo, Alves golpeó de técnica brasileña un auténtico golazo: 2-0, y al descanso.
La segunda parte, fue toda emoción e intercambio del golpes entre los dos colosos del fútbol. Un majestuoso Özil, le mandó un pase de maestro a Cristiano Ronaldo, y éste en gran jugada, acortó distancias. Más tarde, un error defensivo azulgrana lo aprovechó el francés Benzema para lograr la insuficiente igualada final a dos. El Real Madrid, caía eliminado    de   la competición copera, por este histórico y gran Barça.
Dos titanes, de nuevo frente a frente. Esa fue la gran noticia del campo del Barcelona ayer. El equipo catalán, ya tiene de nuevo rival. El fútbol volvió a ganarle ayer     a    las timideces estratégicas. Mejor para todos. Incluído el Real Madrid, aunque cayera ...
Sí. Mourinho tiró a la basura noventa minutos de esta eliminatoria. Los del Bernabéu en la ida. Ayer, el Madrid volvió a rehacerse, a jugar al fútbol, a lanzarse al ataque, y a marcar goles. Pero la ventaja que le había dado al gran Barça de Guardiola, se rebelaba como excesiva. La pifia de Mourinho se lamentó mucho ayer.
Por otra parte, los temas arbitrales están fuera de lugar cuando se enfrentan estos colosos. No hay excusas, ni ventajas, ni desventajas. Unos ganan, otros pierden, y a guardar deportivo silencio. Es más rigor.
Lamento de nuevo la actitud del portugués Pepé, fuera de sí otra vez, y a merced de sus cables pelados. Insistimos que alguien debería hablar con él.
Y al final de todo, de nuevo el hosco Mourinho. En la rueda de prensa posterior, volvió a mostrarse tenso con los medios, monosilábico, y contenidamente enfadado. No le gusta que le digan las cosas. Y quien no desea aprender, suele padecer sordera.
El Barcelona es justo vencedor de la eliminatoria, y alcanza por lo tanto las semifinales de la competición. Messi sigue tirando rutilante de la nao blaugrana, y ahora deberá intentar que el Madrid no se le vaya de puntos en la Liga.
De nuevo hubo ayer goles, pasión y fútbol. Fútbol de lujo y quilates, que degustaron con placer los buenos aficionados a este deporte.
- ¡VIVA EL FÚTBOL! -

¿TIENES MIEDUCO, VERDAD?

2012-01-25T03:07:00.000-08:00

¿Sabes que tenemos que hablar sobre tu situación, Teresa? Sí. No me mires con esos ojillos huidizos y asustados. Tenemos un tema, y hay que resolverlo. Coñe.
¡Y no me digas que por favor, no! Venga. Mira, Teresa, tú te has hecho mayor, y como todos te queremos más que a nosotros mismos y más que a los otros mundos inventados, va y resulta que queremos ayudarte ciertamente y de corazón.
No llores, mujer. Porque, si lloras, es que estás asustada, y ya sabes que el mieduco es lo último que queremos provocar en tu ánimo, Tere. Mira, cariño, ¿tú nos ves cara de malos? No. Mira, cariño, tú te estás haciendo mayor. Es ley de vida, y el que esté libre de hacerse mayor, que tire la primera piedra ...
¡Eh, eh, eh! Tú no estás loca, ¿vale? Tú estás, pues mayor, con poquita energía, a veces se te olvidan los temas, y tienes problemas para hacerte las cosas tú misma, Teresa. Pero, de boba, tú no tienes un pelo, ¿eh? ...
Ah, que me dices que lo que pasa es que nos molestas, y que lo que queremos es apartarte a un lado y quitarnos un muerto de encia, ¿no? ¡Pues, no, Teresa! ¡En absoluto!
¿Te ríes con picardía, Tere? No. No es picardía, sino sentido del humor. Déjate de cuentos, que no te vamos a meter en un asilo raro, ni en un manicomio infame de ésos, llenos de locos convictos y agresivos, que salen en las películas que dan taquillas y morbo.
No, Teresa. Solo queremos que vayas a un moderno y digno Centro de Día, donde vas a estar cuidada por profesionales que han estudiado, por gerontólogos y gente así. Allí vas a tener constante ayuda constante, vas a estar controlada médicamente, y ...
¿No, Tere?, ¿no quieres ir?, ¿no te convence la idea?, ¿crees que te estamos soltado un rollo facilón? Pues eso, ¡no te lo crees ni tú! Y, ¿sabes porqué no te lo crees, Teresa? Porque te queremos. Y,¿tú sabes por qué queremos, Teresa? No hace falta que te digamos por qué te queremos, amor. Tú sabes que ese cariño es de verdad.
Mira, Tere. Allá a las cinco o las séis de la tarde, ya estaremos todos en casa otra vez. Y ya nos contarás. Conocerás a gente de tu edad, con problemas comunes y tal, y simpatizarás con nuevas amigas y amigos. Y, si alguien es malo o de no fiarse, pues pasas de él y tan contentos, ¿eh, Tere? Ah, ¡y ya no te caerás al suelo tantooo! ... Je,je,je.
¿Mieduco ante lo nuevo, verdad Teresa? Pero, no te preocupes, mujer. Es normal. Ésto, es casi como cuando eres niño y vas por primera vez al colegio, Tere. Es éso. Que te da cosa, y crees que te vamos a dar un patadilla y ale, ahí te quedas. Te sientes un trastito, y te dejas llevar por el pesimismo de anticipación, Teresa.
¡ Ufff! Me ha costado mucho. Veo que ahora nos miras con naturalidad. Estás aceptando tu realidad. Sí, Tere. Estas personas del Centro de Día, te van a atender muchísimo mejor que nosotros. Sí, pillina. Y, lo sabes,je, je, je, je, ¿eh? Pero tienes unas ganas de hacernos rabiar ...
- ¿A QUE SÍ, TERESA? -

- LA MADRE DE ANDREAS BENDER -

2012-01-24T03:05:00.000-08:00

Alemania, Europa, Berlín. La madre de Andreas Bender, acaba de demenciar    quasi   súbitamente. Su ataque de locura, parece sacado de una película de inquieto terror. Kornelia,-que así se llama la pobre demente-, empuja con su pequeño cuerpo todo lo que puede a su fornido hijo Andreas. Sí. Kornelia quiere irse. Desde la locura, dice que quiere marcharse, aunque no sabe ni puede pensar bien a dónde desea dirigirse.
Finalmente, llega la ambulancia. Un impecable médico profesional, le inyecta   un sedante farmacológico a la mujer, y se despide y retira. Adiós y muchas gracias, amigo ...
Mas la pelea, va a continuar en el interior de la casa. Kornelia grita, y le dice a su Andreas que le deje ir y que no se apalanque enfrente de la puerta, porque se ponga como se ponga, ella se va a ir. Y le insulta y grita ante los vecinos asustados.
Andreas, está perplejo. Aquel ataque de locura parece desgarradoramente   imparable. Contiene sin inmutarse aparentemente Andreas los empellones de su madre, en un intento desesperado de apartarle y de abrir paso libre a su demencia y riesgo.
No pasan los minutos para la tensión, a pesar de de que ya ha transcurrido media hora desde el pinchazo sedante. Kornelia sigue percutiendo imparable y compulsivamente sobre su hijo. Éste, trata en vano una y otra vez de calmarla. Incluso llega a pensar Andreas en tirar   la toalla, perder la paciencia, ceder, quedarse sin fuerzas, y finalmente dejar partir   a   su progenitora al abismo de su desastre patológico. Quizás, a la muerte.
Andreas, logra sacar la fuerza de un fondista, y neutralizar casi con besos y con firmeza a un tiempo, a la incontrolada ferocidad de Kornelia. Semeja a un soldado o policía. Hay murmullos de admiración.
Al fin, la paz. Andreas le dice a su madre que qué quiere, y ésta, le indica con el dedo   la dirección contraria a la puerta de la salida de la casa. Ya acepta entrar. Y unos minutos más tarde, ya está reposando en la cama totalmente dormida.
El hombre, aprovecha, y sale unos minutos a la calle para respirar y recuperarse     de   la conmoción. Echa chispas. Nada le parece bien. Todo es injusto, fatal e imparable.     Está indignado y lloroso.
Y de repente, Andreas Bender encuentra a su paso a un mendigo envuelto en una manta, y tirado en la derrota y en el suelo de una calle. Por fin, el hijo de Kornelia se va reconciliando con su madre. Y toma oxígeno y sosiego.
Ese pobre hombre tirado en el suelo, le ha hecho ver que la conmoción está en muchos sitios, y que una vez es ruidosa y estrepitosa como la de su madre, y otras, silenciosa como la del referido sin techo.
Sí. Por lo menos, la madre de Andreas Bender tiene un techo donde cobijar su dolor y su vida, y una cama confortable. El mendigo, ha perdido demasiadas cosas, y ni siquiera un sedante llamado alcohol le apartará demasiado del frío de las tristezas.
Media hora más tarde, Andreas sube a la casa. Kornelia sigue durmiendo. La gran batalla desgarradora, ha dejado la tregua de un tiempo de reflexión. Ya veremos la nueva batalla del devenir de las horas.
-SUERTE, ANDREAS-

- EL HOMBRE TAPADO -

2012-01-23T04:07:00.000-08:00

Roger Woods, fue secuestrado por unos malhechores. Uno de éllos, Ray Fendew, aprovechó la inmovilidad de Roger, para inyectarle un potentísimo narcótico.
Mientras Roger Woods permanecía totalmente dormido, Ray ordenó a sus compañeros que se fueran de allí. Y en efecto, los demás forajidos abandonaron el lugar. Ray, mandaba   en aquella banda del mal.
El citado Ray Fendew, comenzó su labor. Casi cuidadosamente, fue quitándole la ropa de vestir a Roger, dejándole completamente desnudo. Sí. Se dió muy poca prisa en desproveerle de todas sus vestimentas. Parecía como un artesano o creador, absorto o ensimismado en su labor. En su extraña labor.
Tras desnudar a su capturado, Ray decidió volver a vestir a Roger, pero de otra manera. Fue cubriendo su cuerpo con capas de diferentes tejidos y texturas. Le puso por encima de su piel, hojas de plantas, sacos, y adaptó sus cubrires al cuerpo grande y atlético de Roger.
Capa a capa, el cuerpo del secuestrado pareció haber engordado de modo sorprendente. Y su secuestrador Ray, siempre tuvo cuidado de hacer hendiduras a la altura de la boca y de las fosas nasales, para no hacerle fallecer.
Cuando Fendew, pasada más de una hora, decidió que ya estaba suficientemente bien cubierto y tapado, decidió atarle por completo, y con la idea de formar un cuerpo compacto.
Para éllo, sacó Fendew unas cuerdas finas y otras gruesas, y jugó a ligar su cuerpo. Le ató la zona de los pies entre sí, igualmente las manos y las dos piernas, y finalmente siguió atándole y atándole, jugando entre las diferentes anchuras de las cuerdas, hasta que se dijo a sí mismo que exactamente era éso lo que quería. Trabajo perfecto. Y siempre tenía cuidado, de que su Roger tuviese siempre las fosas nasales y la boca, libres ...
Una vez satisfecho, Ray Fendew llamó por teléfono a sus compañeros       perversos     y malhechores, y les indicó que observaran su obra. Todos, al ver a Roger Woods de aquella guisa, prorrumpieron en risas y carcajadas. Cosa, que Ray cortó de raíz, ordenándoles que le desataran primero, que le despojaran de todas las vestiduras con que él le había cubierto la superficie de su piel desnuda, y que finalmente, no hicieran nada.
De nuevo apareció ante la vista de todos, el desnudo y vulnerablemente narcotizado cuerpo de Roger Woods. Y, en ése momento, Ray Fendew mandó a los suyos que se apartaran. Y Fendew tomó entonces toda la ropa de Roger, y comenzó a vestirle de nuevo con   toda    la parsimonia. En efecto, le puso muy despacio la ropa interior, le mimó absorto en la forma de vestir igualmente sus prendas exteriores, y finalmente Roger quedó totalmente vestido y con la misma ropa con la que había sido secuestrado algunas horas antes.
En ése momento, Ray Fendew y los suyos, se fueron de aquel lugar, siempre oculto a los ojos de todos. Y pocos minutos después, Roger Woods salió del sueño, y poco a poco y extrañado, sintió que algo raro le habría sucedido. Que quizás se habría desvanecido. Logró levantarse, tomó su coche el cual estaba detenido a escasos metros de él, y pensó que lo mejor sería volver a casa y descansar. Horas después, recordó que le habían secuestrado.
-NUNCA PODRÍA SOSPECHAR NADA MÁS-

- INTERNET NO DEBE SER UN TODO VALE -

2012-01-22T03:45:00.000-08:00

No es lo mismo la selva, que la libertad. No es igual quien crea, que quien recrea. No es lo mismo un autor, que un mero distribuidor o intermediario.
Ya sabéis. El F. B. I. ha decidido meterle caña a un portal llamado "Megaupload",ha prendido a cuatro delincuentes que se lucraban en buena parte del dinero de muchos otros,   y   les someterá a juicio y podría meterlos en la cárcel, además de cerrar dicho portal.
¿Es justo lo que ha hecho el F.B.I. ? Parece evidente, que las normas deberían ser de otro modo y que no se puede ir por internet a porrazos, pero igualmente tenemos una excelente noticia: esos tipos ya no robarán más.
El pirateo. Solemos pensar que ser un pirata, es hacer uso de un acto de audacia. No lo es, en mi opinión. No. Hacer el pirata, es hacer la puñeta y usurpar cachos o trozos de libertad.
Creo, que ver a ese alemán millonario, rubito y biencomido, delante de las cámaras de fotos de la policía americana, podría ser un elemento de reflexión para     ciertos      audaces   desprovistos de ética. A veces toca cirugía.
Mirad. La cultura no es banal. No es banalidad. La creación y los creadores, merecen nuestro respeto y nuestra consideración. Ser autor, creador, literato, escritor, músico, etcétera, no es hacer cosas necesariamente en el tiempo del ocio o del hobbie. Hemos de entender esa idea. O hacer un esfuerzo de comprensión. No todo es un juguete.
Y, sobre todo, lo que se imponen son los acuerdos y los consensos. ¡Hay que pactar! Entre todos, entre autores, consumidores, legisladores, distribuidores, y todos los agentes    que hacemos que la magia del internet y de la justa libertad, sea posible. Hemos de sacar a los chorizos de nuestra Red. Hemos de sanear nuestras actuaciones, y concederles valor a quienes lo tienen. Crear, no es fácil. Requiere genes, estudio, naturalidad y honradez. Es un gran trabajo intelectual.
Hay que luchar naturalmente, contras las tarifas caras y en todo. Pero, para   poner    un ejemplo, no es lo mismo hacer el esfuerzo de levantar el culo de una silla y ponerse en la cola de un cine, que apretar un botón en el ordenador de nuestro confortable sillón, y evitarnos todo lo anterior.
Solemos confundir la idea del esfuerzo, con la idea del derecho adquirido. Y hemos de pensar que las cosas no se hacen de la nada, sino que alguien antes se tomó la molestia de pensar. No hay que hacer trampas. Ni hacérnoslas a nosotros mismos.
Lo cara que está la tarifa de internet, o los precios en general, no justifica nuestra actitud de tomar las cosas del gran granero o supermercado. Debemos honrar y respetar el trabajo de los músicos, artistas, escritores, etcétera. Debemos respetarles y considerarles.
Cuando éso tenga lugar,-será una dura lucha de modelo ético-, ya podremos hablar seriamente de libertad. Sí. La mejor manera de honrar el internet y de ser libres, es no hacer trampas, y considerar que tener el ordenador no nos da derecho a tomarlo absolutamente todo aquello que nos convenga. Pienso honradamente, que no. Ni el porrazo del F.B.I., ni los golfos apresados. Un término medio y pactado, nos dará aquello que precisamos.
-NO HAGO MÁS QUE OPINAR-

- EL NIÑO Y EL VIEJO -

2012-01-21T03:07:00.000-08:00

¡Oh, Robie Callister! Menudo viejo, gruñón e insoportable. Sobre todo, insoportable. O al menos, así piensa reunida y cotidiana, la plana mayor y más influyente    de    los     citados Callister dublineses.
Robie Callister y sus hijos y nueras, muestran entre sí una extraña incomprensión. Metidos en sus conversaciones, pasan del viejo Robie, y Robie se siente extraño y desplazado. Y por éso, gruñe mucho.
Ajenos a este pensamiento, los otros Callister hablan y hablan sobre su extraño y más que raro, modo de actuar. Los otros Callister, parecen igualmente metidos en la burbuja de un discurso propio, y que no se abre a solidaridades. No. No le aceptan. Y     el     viejo   Robie Callister les mira con desprecio. También para él son unos desagradecidos     y       unos antinaturales, por no atinar a comprenderle. Desencuentro palmario intergeneracional.
Los discursos son impulsivos, acusativos, en voz demasiado alta, y cargados    de    mutuos reproches. Incluídos, los nuevos roles de los hijos del viejo Robie. Sí. Se levanta mucho la voz, y se pierden demasiado los nervios. No han entrenado siquiera para aceptarse.      Una   verdadera pena, que genera inevitable desunión y falta de cohesión.
Y mientras los hijos y nueras de Robie Callister hablan y hablan desde el dedo acusador y sin consensos, aparece algo que pasa en un principio desapercibido, y que luego parece revelarse como mágico.
Sí. Es un niño. Un niño pequeño. Uno de los nietos del viejo Robie, le mira, y éste guarda un calmo silencio desprovisto de tensión y de quedar bien. Todo es natural entre el niño y el viejo. Se están aceptando el jugar entre sí. Se palmetean las manos, juegan a estrujarse los dedos, el niño mide la anchura de los dedos del viejo Robie abarcándolas desde sus manos abiertas, y Robie sonríe de oreja a oreja cuando le dice sin decir a su pequeño Jimmy,-que así se llama el niño-, cuando le hace ver lo pequeñas que tiene las manitas, el cuerpecillo,   la naricilla, las orejitas, y hasta la conexión entre las respectivas y tiernas picardías.
No. No existe la menor tensión entre Robie y Jimmy Callister. Al revés. Están a gusto juntos, se divierten, y han entrado en un jugueteo y en una complicidad, natural y clara. Se aceptan la diferencia. Aceptan igualmente sus tamaños y sus tiempos, sus experiencias y bisoñeces, y se complementan en un agrado común.
Finalmente, Charles, uno de los hijos del dublinés Robie Callister, repara en el hecho, y le hace una seña a su mujer Judith. Élla, también mira fijo al nieto y al abuelo. Y, en seguida,   la mayoría de los Callister se percatan de lo que sucede.
Extraña magia, piensan en consenso. Éllos, no logran lo que sí pueden conseguir el niño y el viejo. ¿Cómo y por qué tendrá lugar dicha simpatía y aceptación natural? Además, el abismo de años es más que un hecho. Entonces, ¿qué diantre pasa ahí? ...
Abuelo y nieto, miran al alimón a los demás miembros de su familia. No comprenden aquel silencio expectante y hasta extraño. No. Robie y Jimmy Callister sienten que ese silencio de vigías no viene a cuento, y que deben seguir jugando entre sí a arrumacos, carantoñas, y ocurrencias de cercanía, afecto y aceptación.
No hay mucho que explicar. Pero, para los otros Callister, hay demasiadas dudas y preguntas. Y piensan en exceso, en lo complejas que son las cosas a veces, y en que los viejos y los niños están en galaxias distintas.
-POR ESO ESTÁN PERPLEJOS-

- ETAPAS INEVITABLES DE LA VIDA -

2012-01-20T03:09:00.000-08:00

No somos nadie. No soy nadie. Cuando me descuido, va y me cae encima    una      fuerte responsabilidad. Sí. Bien dicha la palabra caer. Porque mi madre se ha caído, se ha roto un brazo, y a sus ochenta y cinco años y paralelamente, su cabecita mágica va entrando   en demencia.
¿Mi madre, loca? ¡Coño! Vaya putada y con mayúsculas, es la primera idea que te viene a la cabeza. Y te llega el susto y el llanto, hasta que finalmente te cansas y te duermes.
Éso es. Me canso, y me duermo. No es fácil seguir, y pienso que ésto no podré dirigirlo, y que se me irá de las manos, y que vaya carga, y te acuerdas de la adversidad fatal y de quien la inventó ...
Tras dormir unas horas, me hago fuerte en la convicción. Mi madre está sufriendo, y me necesita. Me levanto de la cama, me trago mis llantos y mis muecas demudadas, y me digo a mí mismo que, ¡a la carga, soldado!
Sí. Ahora mi prioridad es mi madre. No sé lo que me espera cuando cada día la abordo. Ni, por en dónde me saldrá. Hoy mismo, la muy traviesa niña mayor, me ha dicho que no sabía quién era yo. Confieso que me ha acojonado su respuesta y su mirada. Pero solo era un juego de alteración por el sueño. Minutos después, soltaba una sonrisa y me decía que por supuesto sabía quién era yo. Bostezaba, y me llamaba por mi nombre.
¡Joder, qué prueba! Superada. Al percibir que mi madre no tenía nada alarmante, descartaba el tener que llamar de nuevo a urgencias, y el día volvía a mostrar su cariz cotidiano. Más o menos cotidiano, ya me entendéis.
Os confieso que esta prueba o etapa por la que estoy transitando, es realmente dura. Pero también es inevitable, aprehendedora, y además está llena de humanidad, cercanía y ternura. ¿No es una maravillosa aventura el cuidar a quien me ayudó a mí cuando yo era un niño? Lo es.
En la medida que voy aterrizando en el real club de familias afectadas por enfermos   de demencias, me doy dando cuenta de algo que parece imposible. Me refiero a los lugares comunes. Sí. Todos, en mayor o menor medida, hemos pasado por esta experiencia. O bien muerte de nuestros seres más inmediatos, o bien el acometer los cuidados que se derivan de la senectud de los nuestros. ¡Todos toditos, hemos estado o estamos en esa etapa de la vida!
No es consuelo, sino realidad. Yo también me haré viejo, me caeré, y entonces suplicaré con la mirada unas manos amigas. Y, en ése momento, tendré la conciencia limpia y tranquila para solicitar dicha ayuda y necesidad.
Ayudamos, nos ayudan, fuimos ayudados, ayudaremos, nos ayudarán, y toda una gama    de composición humanística de palabras sociales de amor y afecto.
Sí. El dolor puede unirnos más. Puede sacar de nosotros, facetas entrañables que parecían dormidas o inesperadas. Hemos de seguir creciendo, he de seguir creciendo, descansando, aprendiendo, y sacando magia de amor, para que la madre que me dió a luz esté feliz, confiada y protegida.
Aprovecho, para dar ánimos y felicitaciones a todas las personas que cuidan con afán a sus seres demenciados. ¡Adelante, amigas y amigos!
¡Y MIL BESOS!

MOURINHO FRACASA DE NUEVO CONTRA EL BARÇA= 1-2.

2012-01-19T01:53:00.000-08:00

Cuartos de final de la Copa del Rey. Estadio Bernabéu. Enfrente, el Real Madrid y el   F.C. Barcelona. Mucha expectación y no solo en España. Se enfrentan los dos titanes mundiales del balón redondo.
Mas la afición madridista, va a asistir a una nueva y gran decepción. Mourinho la vuelve a pifiar, y saca al césped un equipo sin creatividad, y con la única preocupación de   que   las estrellas del Barcelona no brillen. Mal asunto.
A pesar de que Cristiano Ronaldo y en jugada individual, se adelanta en el marcador, el Madrid sigue alhelado y paralizado cuando juega contra la máquina blaugrana.
El equipo de Guardiola, encaja bien el primer golpe, y sigue a su fútbol y a su estilo,   sin temores, confiado, y sin necesidad de alardes. El Madrid, a pesar de ir por delante en   el marcador, lleva más susto dentro que su rival. Las cosas, no le funcionan.
La segunda parte, confirma los presagios. El Barça campa de nuevo a sus anchas   en    la catedral blanca. A la salida de un córner, Puyol se lanza en plancha y cabecea espléndidamente el 1-1.
Y más tarde, Messi se inventa un pase de los suyos, asiste a Abidal ante   una   defensa   descolocada, y 1-2. El Madrid sigue a merced del Barcelona. Mourinho, ha vuelto a fallar. El Real Madrid deambula como un moribundo sin capacidad de reacción. Y aqunque sale el alemán Özil, nada cambia. El Madrid es un ente hechizado por su rival. Derrotado.
No ha podido ser. La estrategia cautelosa de Mou, se ha derribado y hecho añicos. El equipo blanco no parece ni la sombra de lo que pensamos que es. Y tal impotencia, se ve trufada de una violencia absurda y antideportiva.
Pepé, siente de nuevo el cable pelado. Pisa a sus rivales, y les hace daño. Una y otra vez, actúa de forma antideportiva e irresponsable, teatraliza y provoca. Algún    organismo disciplinario debería sancionar a este muchacho. Se altera en exceso.
Iniesta, la paz, nos maravilla con unos controles de lujo, y Puyol y Piqué están seguros atrás apoyados en el poderío lateral de Alves. Xavi Hernández, conduce magistralmente como siempre. El Barça, sigue siendo el que es. Final del partido.
Pero el Madrid no logra saltar el escalón que necesita, y sigue encallado como un barco en medio de las dudas. Mourinho, no acierta. No da una a derechas. A pesar de que en la Liga, el Madrid va el primero, en los choques directos y claros, el equipo blanco parece   que   se descompone.
El entrenador portugués, sigue sin bajarse de sus prejuicios. No mete creatividad y alegría en el centro del campo, ni apuesta siquiera por darle velocidad al balón. Malos      augurios.   Demasiada concesión.
Los aficionados madridistas, llevan un enfado morrocotudo. Lógico. Alguien está acabando con su paciencia e ilusiones. Su tanque madridista, parece varado en una playa hosca y de orgullo errado.
En Barcelona, aguardan la próxima semana el partido de vuelta con mucho oxígeno y muchas sonrisas. Se han cepillado de nuevo al súper Madrid, y en su campo. Es para estar felices y confiados. Si no hay milagro, parece que todo el pescado está vendido.
-AUNQUE GUARDIOLA NO SE FÍE-

- CORRESPONSAL DE GUERRA -

2012-01-18T03:03:00.000-08:00

Audaces, denunciadores, pacifistas, ojo en el miedo, terror en la mochila guardado; jóvenes de otra pasta dispuestos a buscar una sangrienta verdad debajo de las piedras chamuscadas.
Todo puede ser posible en medio del enjambre de una puta guerra. Allí sí que está la noticia real, y no tanto en medio del orden de la santa Paz. Jungla de zetmes, balas que peinan el casco anónimo de un atleta quasi suicida del periodismo. Son gente que no tiene tanto miedo a la muerte, como los corresponsales de lugares más comodones. Es otra muerte.
Corresponsal de guerra, reportero, Rambo en las cámaras que captan el horror del fratricidio de la raza humana, y que huelen a llanto y a muerto de una tumba a veces    imposible. Edificios de queso gruyere. Dolor a mares.
La cruel guerra. El mal de los hombres, y la tentación golosa de la industria de las armas. Y en medio del fragor y de la cuerda que puede romperse en cualquier momento, unos seres raros y fuera de sitio, parecen arbitrar un partido entre salvajes justicieros.
Nada de maniqueísmos. No debe importar el bueno o el malo. Difícil reto para un notario del perdiodismo en medio del fuego de cruce. Admirables almas de independencia, que hacen méritos para buscar la verdad de la imagen que huele a real.
Malas condiciones para el descanso y el vívere. Va a depender de tu nacionalidad, o de si eres o no proamericanista, o si estás más a favor de los vencedores que de los vencidos. A codazos torpones con los soldados, que miran incrédulos a los fedatarios de un descarne y de un desnudo de sentimientos sinceros.
Gritos desgarradores en un edificio bombardeado, nada de cine ni de efectos   especiales , manipulaciones las justas, sangre que salpica sin querer, placa acreditativa y    salvadora, mágica neutralidad en el corazón de la gran barbarie, fotos de niños amputados y matados, balas perdidas dentro de los cráneos, entierros clandestinos y apresurados, francotiradores del demonio dando por saco y sin dejar mantener el trabajo de una respiración tranquila y adecuada. Gentes de hierro.
Estoy en una guerra. Nada de celofán ni pijeríos. Verdad casi pornográfica,     aventuras   semisuicidas en el seno de un universo inhóspito, inhumano y alocado. Piel de gallina, pelos de punta, hacerse a todo, violaciones, criminales de guerra, secuestros, rehenes, represalias, paramilitares, sicarios, bombas lapa, y trampas de quirófano y tanatorio.
Ir a la guerra es peor que ir a una cárcel. Ir a la guerra y a contar qué pasa, es tener in mente la idea de que puedes diñarla en medio de las bombas. Y cuando quieren darse cuenta, ya ha saltado la noticia urgente de tu muerte. Todo es y está demasiado tarde. Nada está en su sitio, y todo es incómodo y lleno de moscas de precariedad.
Si eres soldado de periodismo, estás muy delgado pero satisfecho. Ser corresponsal de guerra ha de ser vocacional, neutral y desinteresado. Becario de un futuro de compromiso. Ver de cerca mear sangre, o defecar demasiada agua extraña. Y por éso, quiero homenajear desde estas modestas líneas, a todos los periodistas de ropa raída y sucia, que se juegan el pellejo por huír de Disneylandia.
- ¿VERDAD, JOSÉ COUSO? -

- NADA MENOS QUE MIGUEL INDURÁIN -

2012-01-18T02:31:00.000-08:00

Fue el Dios del ciclismo español de todos los tiempos. Y dominó las carreras de fondo de su época de apogeo. Paladead esta historia deportiva con piernas navarras de acero.
-MIGUEL INDURÁIN-

- FALLECIÓ MANUEL FRAGA -

2012-01-17T02:44:00.000-08:00

Manuel Fraga Iribarne, pertenece sin duda a la inevitable historia de España. Acaba de morir a los 89 años, y ha sido todo un inefable y carismático personaje del Poder y de la política.
Fraga es mucho, España. Sí. La España de siempre. La cañí. La España clásica y    de    los inmovilismos. La España de Iglesia y familia, la España de la simpatía hacia Francisco Franco y hacia toda la gran derecha ganadora de la Guerra Civil.
Franco el dictador, le hizo ministro. A su muerte, Fraga se pasó a la democracia y fundó el actual Partido Popular. Al frente de este partido político, hay otro gallego y de derechas : Mariano Rajoy. Parecería que las cosas no se han movido en este país, si nos fijáramos en algunas circunstancias que parecerían llevar extraña conexión. Mas no es verdad. España ya es otra cosa. A pesar de la crisis ...
Fraga, fue la melodía de Franco paseándose por nuestros pueblos, radios y televisiones. Fraga estuvo en el NODO o noticiero de Franco en los cines, y fue la prolongación del franquismo hacia la consensuada Transición y Democracia españolas.
Manuel Fraga. Un auténtico purasangre. Un político de raza y mala leche. Sin concesiones a nadie. Clarito, y a la cara. Gallego de pura cepa, y con un acento inolvidable y mil   veces imitado por los artistas.
Se bañó en la localidad de Palomares, para hacer ver que no había radiación tras caerle una bomba accidental a los americanos. Claro que hubo radiación. Pero, éso, importaba menos. El Poder, eran y son los Estados Unidos. Y además, había que ser audaz y calmar a la población. O eso debió pensar Fraga.
Decenas de anécdotas rodean a este ferrari del Poder en España. Fue todo lo contrario a un tipo que pasa desapercibido. Tenía bemoles el hombre, y mucha gente le temía.    Podía acojonarte con sus cabreos ...
No llegó a pisar el Palacio de la Moncloa, y se dió cuenta de que su puesta en escena no podía llevarle al sillón nomber one de la Nación. Y se remitió a su Galicia. Antes, y con Franco, se le acusó de excesos, los cuales él siempre se apresuró a negar. Era muy listo y confiado. Sabía dónde podía hurgar, y el momento de replegarse. Un verdadero zorro con pinta de lobo y andares desequilibrados a causa de los pies planos. "Zapatones", le apodaban.
Una vez en democracia y en Galicia, no tuvo rivales. Ganó en muchas ocasiones y cada cuatro años, el mayoritario voto del P.P. Fue el gran jefe de Galicia. Intocable. El cappo.
El propio Fraga, impulsó y promocionó desde la Xunta galega, al actual presidente Mariano Raxoy. Galicia fue su feudo y cacicato, y el Pesoe tuvo que aguantar demasiado para intentar allí rascar bola. La pobreza y la endémica tradición gallega conservadora   y   del     temor, ayudaron mucho.
Ha muerto de viejo, tras una larga e intensísima vida. Plantó cara a Tejero el día del golpe del 23 de Febrero de 1981. Fue vehemente, apasionado, y chulesco. Terrible. Amigo de Fidel Castro y de la periodista María Antonia Iglesias, a pesar de estar en las antípodas de   sus ideologías.
Sí. Un tipo de raza y antiguo, un español de antes de y de rompe y rasga, que dijo que la calle era de él, y que no tenía nada más que decir. Todo un león y de derechas. Tajante y duro.
Admirado y temido por unos, y odiado por muchos, Manuel Fraga es un trozo bien grande de una España que se fue. Personajes como Fraga ya no son de este tiempo. Y seguramente, para bien.
-DESCANSE EN PAZ-

¡ SÚPER STEPHEN HAWKING ! : 70 AÑOS DE UNA ESTRELLA.

2012-01-16T02:34:00.000-08:00

Galileo Galilei, Isaac Newton, Albert Einstein, y... ¡Stephen Hawking! ¡Menudo podio o ránking! Física, Ciencia, rigor, inteligencia, saber humano, obligación y deseo de los seres humanos por aprender. ¡Oh, la Física! ...
Galileo y Newton fueron referencias en el pasado. Einstein, inició la Fisica moderna, con su genio sin par. Y por ahí iba más o menos todo, hasta que llegó Hawking.
Sí. El Universo y sus misterios. Más allá de lo conocido. Lo exterior. Stephen Hawking fue siempre un heterodoxo perspicaz, que venía de familia culta y acomodada. No le gustaba demasiado el estudio. De empollón, nada de nada. Hawking solo quería jugar a ser audaz y a ser libre. Vivir. Sentir y sentirse especial y sin barreras. Su talento es, innato. Su genialidad, no puede aprenderse en ningún manual.
Brillante, Hawking era un pasota de las cosas. Mucho orgullo y confianza en sí mismo. Todo el autodidactismo de su perspicacia. Conocedor de todos los grandes maestros y referentes, pero con la necesidad de iniciar su camino personal. SU, con mayúsculas.
El Universo. ¿Por qué no hurgar en su expansión constante o en la Historia del Tiempo? Apasionante para Stephen. Y más, cuando de bien joven, le apareció la terrible e incurable enfermedad llamada "Esclerosis Lateral Amiotrófica", que le iría quitando toda la movilidad de su cuerpo. Menos la actividad de su privilegiado cerebro. ¡Maravillosa luz! ...
Silla de ruedas y dependencia de otros. No fue óbice. Hawking, siguió. Avanzó. Y ahora, gracias a él, ya podemos saber muchísimo más del Universo, del Big Bang, de la Cuántica, de los agujeros negros o de la duración del Tiempo. Entre unos pocos ejemplos.
Imaginaos la enfermedad paralizante, en un superclase y genio como él. Debió ser al principio, demoledor. Pero, ¿no es acaso un reto el conocimiento de la investigación de las cosas aparentemente inalcanzables como las que él persiguió, hizo Ciencia y atrapó?
Sí. En su silla de ruedas y con su aspecto de discapacitado profundo, Stephen guardaba como un mago, muchas más sorpresas en su chistera genial. Iba a utilizar su cabeza privilegiada con toda la intensidad. La vida merecía la pena estrujarla.
No le daban ni dos años de vida cuando le sobrevino la desgracia. Pero el joven genio, no se moría. Y seguía, y seguía, como hace la vida decidida y lúcida. Como una estrella rutilante y especial.
Sí. Ante el asombro de todos: físicos, médicos, y todo cuanto se ponía por delante, Stephen Hawking había decidido seguir y seguir, haciendo larga y alta Ciencia, hasta que la fatalidad caducada le dijera que no. La muerte, debe esperar.
Ejemplar, valiente, orgulloso, muy inglés, irónico y franco, Hawking vió claras las mentiras en la invasión de Irak, y lo dijo. Ese tipo de la silla de ruedas y con cara de menor, tenía y tiene una personalidad y una fuerza de combate, que resultan sencillamente un ejemplo para todas y para todos. ¡Menudo sabio!
Setenta años ha cumplido. Y cumplirá más. Y hasta que no haya más remedio, seguirá ahí con la cabeza clara hurgando en las estrellas del Universo. Porque, él, es una de éllas. Y bien grande.
- ¡THANKS YOU, AND CONGRATULATIONS Mr. HAWKING! -

- MIS SABIAS PLANTAS -

2012-01-15T00:38:00.000-08:00

Lo intuía. Me dije a mí mismo, que antes de sentar la punta del bolígrafo sobre la hoja de papel para confeccionar este escrito, debía pasar por mi balcón y echar un vistazo a mis plantas, porque su sabiduría en la tarde fresca del invierno, me iba   a    dar   muchas claves necesarias. Y tanto que me dijeron ...
Veréis. La primera palabra fue, concentración. Sí. Cuidar horas y horas de mi   madre    con alzheimer, podría tener en mi escribir un regusto irreal o recurrente. De modo que mis plantas me miraron a mí mientras me dedicaba a hacerles algunas labores de jardinería, y me dijeron que la vida que tenía delante era otra página de mi libro de la vida. Y que si estaba cansado, o no tenía ganas suficientes para cuidarlas, que mejor que las dejara en paz.
Sí. Mi madre avanza por la vejez, en sentido opuesto a mis plantas que    crecen   frescas   e imparables. Y me decían que, seriedad. Sí. Seriedad, muchacho. Que nosotras estamos bien vivas, y que a nosotras has de tratarnos con energía y brío renovados. Que, para éllas, el pasado por muy inmediato y emocional que sea, no existe.
No pensé demasiado. Capté la idea inicial referente a la concentración. Empecé   a fijarme única y exclusivamente en las plantas, en las hojas a desechar o en los tallos o ramas   que crecían torcidos o desiguales. ¡En marcha!
El siguiente mensaje de mis plantas, fue convicción y valentía. Tranquilidad y naturalidad. Sí. Las tijeras, debían seguir cortando con fuerza y decisión. Sin titubeos. Adiós, cansancio y pesar. Porque mis plantas, son todo lo contrario a un lamento herido.
Vida. Lo que son mis plantas, es vida. Vida de mayores que rigen únicas su destino. Sí. Vida propia. Las plantas, deciden crecer. Ese era el mensaje encriptado. Necesitaban crecer para poder ser éllas, para que se hablara de éllas, para hacer decorativo y bello mi balcón, para ser descubiertas e incluídas en un catálogo de botánica, y sobre todo, para ser.
Sí. Ser. Con toda la mayúscula. Recuperando el fulgor y el vigor. Vigor natural que les    da identidad y pujanza. Ésa, fue la sabia idea de las plantas de mi balcón. Quieren ser, estar, vivir, crecer, perdurar, rebrotar, moverse desde las raíces en dirección vertical; tener la sed de la vida y el sosiego de la humedad y del agua invernal.
Eso es. Mientras tomaba la concentración y estaba en mis plantas y con mis plantas,    no   existía el dolor ni la preocupación. Sino que dichas emociones adquirían     unos    nuevos   y naturales acentos. Mi madre se hacía muy mayor, pero no se acababa el mundo, ni era cosa de meterle extraño drama.
No. Valentía y verdad. La vida le da cien patadas a la muerte, y es bella, bonita y amena. Y mis plantas son sabias, porque son una parte imparable de la vida. Si había que cortar los tallos u hojas ajadas, se cortaban. Sin miedo. Con decisión. Aceptando la ley de vida y las reglas del juego. El contrato vital.
Cada momento tiene su matiz y su ritmo. Ahora, estaba cuidando y laborando a una maravillosa energía y mágica, la cual me premiará y se premiará a sí misma cuando llegue la primavera con el color de sus mejores galas y de sus más bellas flores. Sí. Porque las plantas siempre miran hacia adelante.
-EXACTAMENTE, COMO LA VIDA-

- "PATXI" -

2012-01-14T04:32:00.000-08:00

Patxi Zoltás. Vasco. Cincuenta años. Víctima del terrorismo etarra. Le soltaron un bombazo, y salió milagrosamente ileso. Tiene una mujer y una hija. Su hija, su tesoro juvenil y su regalo. A su mujer, Patxi la adora y es correspondido.
Lo que pasa, es que hoy es un día raro para Patxi Zoltás. Es el primer día desde hace quince años, que no lleva escolta. Se siente desnudo y como si le faltaran muchas cosas. Le han dicho desde el Gobierno Vasco, que la ETA ya no piensa hacerle daño, y que ya podrá circular por Euzkadi sin temor a daños.
Patxi, no se cree nada. Son demasiadas años con escolta. Lo primero que ha hecho al tomar su coche, es mirar debajo de él en busca de una hipotética bomba lapa. Ya se ha agachado en dos ocasiones. No. No parece haber nada. Pero, Patxi no anda ahora convencido de nada. Teme, por si acaso le matan, que su mujer y su hija sufran demasiado ...
Por fin, Patxi Zoltás pone su vehículo en marcha. ¡Que sea lo que Dios quiera! Y, ¿en dónde estará su escolta?, ¿por qué tiene que conducir ahora él solo su vehículo?, ¿es que no comprenden que le pueden matar los asesinos en cualquier momento? ¡Coño! ...
De repente, y ya en la carretera, un conductor le hace una maniobra inadecuada. Patxi saca toda su furia, y le dice de todo menos bonito. ¿Y si es de la ETA? ¡Dios! Debe pensar mucho más en su hija, en su mujer, y en él mismo. Debe cuidarse más.
Y, ¿a dónde va Patxi Zoltás con el coche? En principio, a su trabajo de concejal en un pequeño pueblo de Guipúzcoa. Joder, hoy no desea Patxi ir al trabajo. No se siente seguro. Lo que se siente, es bastante mal.
Le apetece detener su vehículo, y lo detiene. Desciende sigilosamente, mira en todas las direcciones, y ve que hay cerca un frondoso parque. Se sienta en uno de los bancos de dicho parque, saca su móvil, llama al Ayuntamiento en donde trabaja, y les dice que hoy por favor no le esperen. Aceptan sus disculpas, y le dicen que no se preocupe.
Su mujer, es ahora quien le llama al teléfono. Está tan preocupado como él, o más. Pero Patxi Zoltás le suelta unas risas y logra levemente tranquilizarla: -"No pasa nada, cariño. Además, hoy voy a ir a casa a comer. No te preocupes, ¿vale?"...
Patxi vuelve a su auto y da unos paseos recorriendo caminos al azar. Siente miedo. Siente vértigo y peligro. Finalmente, se detiene en un pueblo al azar, y de mayoría abertzale. Le echa valor. ¿Le harán algo? ...
¡Ahí les ve! Ahí están. Los amigos y simpatizantes de ETA. Algunos le han reconocido, e incluso alguien le tira una sonrisa maliciosa y desafiante. Pero Patxi no quiere líos. Pasa de ellas y de ellos, que es lo mejor. Cabeza fría.
Lo que va a hacer ahora, es dirigirse a casa de un buen amigo. Necesita relajarse y contarle muchos temores y problemas propios. Quiere abrazarle y que le abracen. Quizás llorar ...
Sí. Se siente Patxi, un perdedor. No acepta ni aceptará jamás la libertad que siente que no tiene, y no digamos el bombazo que le arrearon sus putos enemigos. Nunca les perdonará. Y la palabra pacificación, le suena a hipocresía. No va con él la historia del nuevo tiempo y de la sinceridad esa. Si algún día asume que las cosas han cambiado en su tierra, será el primero en admitirlo. Pero, por ahora, sus heridas están demasiado abiertas y descarnadas.
- ¡ÁNIMOS, PATXI! -

¡ OLÉ, GITANO !

2012-01-13T02:45:00.000-08:00

Gitano de guitarra y patilla larga, melena eterna, ritmo en la sangre, genio de orgullo, nómada que luce en la cara su santo y seña. Gitano de arte y pulsera. Romaní. ¡Camarón!
Gitano sobre la platea. ¡Danza, gitano! Un zorongo, o lo que sea. Siempre ritmo, ritmo propio en la vena, golpe de tacón, genio de estrella, ojo penetrante en la luna llena, alma de eterno enamorado y libre como las rosas en la primavera.
Arabesco sobre tus piernas, calé. Tiempo gitano y olé. Zapato en lustre y tradición que taconea. Tacón taconeando, sonido de impacto y de alegría, canción de percusión corporal, chasquido de dedos en clave de sol, palmas y más palmas sobre la rosa de un cabello de mujer.
Zíngaro eterno, gypsy misterioso, calé de España, andaluz de ninguna patria y de todas a la vez, sorpresa rumana, clan en brillo sobre la lumbre del frío que atrae al invierno.
Niños morenos y precoces, revoloteando sobre el suelo. Niños de mirada de supervivencia y de crecer vital y desesperado a un tiempo. Mamá que te guarda, mi niño gitano. Churumbel. Mamita que te quiere junto a su teta de leche confiada, amor de clan y de identidad, reto de integración, mismidad apaleada por unos y por otros. Iteración desafiante y eterna.
Canto gitano, sentimiento de quejido en el corazón que sale solo, sorpresa de payo que no espera tanta libertad, y murmura en desprecio envidioso tu forma de ser y besar.
Gitano de ley severa, navaja en mano, leyenda negra, barrio bajo, sed de grandeza, hambre de alegría, sol de presencia, luna de amor encendida, pasión de hembras modernas y eternas a un tiempo. Sed de parné, gachí de ensueño, flor de patio cordobés, encanto de Jerez de la Frontera. ¡A sus pies, Doña Lola!
Maravedíes, cantes, bailes, espontaneidad, música y busca permanente de la felicidad. Bruja extraña, que mira sobre la vela tu destino deseado y escrito en tu gen. Adivino de pesares y alegrías, sorpresa necesaria para vivir, chatarra y magia, supervivencia, y pantalón ceñido marcando cintura breve y saltarina. Heterodoxia.
Gitano imposible y real a un tiempo, fuego de lumbre de luciérnaga enamorada   de   un fatalismo real de etnia vulnerada. Gachó sedentario de placer y de vino, boda interminable y bulliciosa de amor, que descubre el virgo del ancestro como pureza y certeza de un atavismo que te destaca.
Gitano natural y feliz, taranto de García Lorca, zorongo de falda amarilla al viento   sexy, guitarra y más guitarra, son y canción, Diego el Cigala, Lola Flores y Manolo Caracol, toda la magia, todo el salero y olé, gente de pirámide alta, faraones de un tiempo de hoy, mercadillo de tí, gentío que mueve el dinero desde el enigma y el sigilo de un gato de chabola.¡Príncipe!
Gitanito eterno, cortés, valiente, centro de leyendas imposibles    y      hasta     temibles, desencuentros mutuos en las culturas, y nuevamente la magia del ritmo, del cante, del carro y de tí.
- OLÉ, AMIG@ -

- CON USTEDES= ¡LIZA MINELLI! -

2012-01-13T02:19:00.000-08:00

- MISIÓN PARAÍSO FISCAL -

2012-01-12T03:04:00.000-08:00

Una nave estraterrestre, desciende sobre el planeta Tierra. Su tripulante, procede de una galaxia cercana. Su propósito es, en principio, totalmente desconocido.
El ser extrarrestre se llama XR-25, y tiene una misión que cumplir. Dar un informe a la Confederación Galáctica acerca de un paraíso económico y fiscal, y desvelar la cantidad   de dinero, y el nombre y apellidos de los piratas que en un Banco guardan el egoísta y vil metal. El oro escondido.
XR-25, se dirige a una entidad bancaria. Con sus poderes telemáticos, neutraliza al director de la entidad, le mete miedo, y le sonsaca los datos íntegros de su complicidad, y   la   total identidad de los tramposos. Y con el informe substanciado en la mano, XR-25 marcha camino de su nave de justicia.
Pero, alguien le ha visto. Le han seguido. Los teléfonos de gente muy poderosa de este planeta, echan humo. Hay demasiados nervios reinando entre el    poder       económico y financiero. Y sobre todo, se consensúa un pánico real: ¡¡ La prensa!! Lo único prioritario que se decide finalmente en las altas esferas y finanzas del Globo, es que nada de lo que se haga o pueda hacerse, trascienda. Que todo, pase desapercibido ...
La orden es tajante: quien dé información o imagen de la respuesta defensiva económica frente al invasor extraterrestre XR-25, será muy prontamente ejecutado. No ha de haber ninguna voz, o la mano militar hará algo demasiado fatal y desagradable. Sí. El extraterrestre XR-25, tiene en su poder datos absolutamente comprometedores.          Demasiado     comprometedores. Y no digamos, en plena crisis ...
Los líderes mundiales, deciden una táctica a seguir. Será totalmente secreta y de milicia. Persiguen a XR-25, y le lanzan sobre su nave varios misiles. Sin éxito. La nave extraña, admite los cañonazos terrestres sin inmutarse, y los misiles quedan totalmente desactivados.
XR-25, puede por tanto huír. A una velocidad impensable para la mente de los hombres, la nave extrarrestre desaparece de los radares y observatorios humanos. Literalmente,   el invasor parece haberse esfumado.
Plan B. Nadie deber haber visto nada, ni debe verlo. Además, pensarán que se trata de una nueva y fantasiosamente adolescente cantinela sobre los ya casi obsoletos platillos volantes. Éxito de dicho plan.
La prensa, al día siguiente, ninguna, se hace eco ni de los robos de los documentos secretos, y nadie en internet filtra o muestra ningún vídeo de misiles terrestres contra ninguna nave. En otras palabras: nadie sabe ni ha visto nada. ¡Hurra!, piensa el Poder de aquí ...
En el planeta en el que aterriza XR-25, no piensan de manera eufórica, sino preocupante. Y, sentencia un tribunal de "Honradez Intergaláctica", que algunos habitantes de nuestra Tierra están poseídos por el mal injusto de la avaricia y de la cobardía. El Presidente   de   dicho Tribunal, dicta sentencia: "La Tierra no es un planeta amigo" ...
- XR-25 CUMPLIÓ SU MISIÓN -

- LA REALIDAD -

2012-01-11T03:14:00.000-08:00

Veréis. Ayer mi madre volvió a caerse estrepitosamente sobre el suelo. Y el fuerte impacto, le causó una potente rotura de la muñeca de su mano izquierda. El susto fue tremendo. Pero logré recogerla del suelo y ponerla de nuevo en pie. La senté en una silla, y me di cuenta de que el dolor se la comía. Me hice el fuerte, llamé a una ambulancia y la llevé al   Hospital General Universitario de mi Valencia. Fue atendida, la escayolaron, y pudimos volver de nuevo a casa.
Creo que no he pegado ojo en toda la noche. Me he desvivido por ella, le he comprado   un cabestrillo para que su brazo esté mejor defendido frente al efecto del dolor,   y   me   he encargado de darle alimento, medicinas y calor. Todo el que mi madre merece.
Durante unas largas horas, he salido del universo del blog y del internet, y me podido sumergir en una realidad más auténtica, dura y necesaria a un tiempo. Mi realidad, real. el mundo de lo inmediato, el nada virtual, el de la carne y de la autenticidad; el que es de verdad y sin discusiones.
Lo digo, porque me acerco de nuevo ahora tímidamente a dicho mundo virtual, y entonces todo me parece más de juego, más distante, menos importante y más lejano. Adopta ahora el ordenador la faceta de juego menor, y son otras las verdaderas responsabilidades las que ocupan mi tiempo.
Este contraste, es bonito y apasionante. Nada que ver una charla en el chat, con el rigor de un hospital o de un madrugón necesario. Universos distintos, los cuales se ubican en un tempo y en un tacto bien diferenciados.
Tiempo de dolor, frente a tiempo de frivolidad o menoridad. Tiempo de realidad, frente a tiempo de deseos. Tiempo de imaginar, frente a tiempo del juego o de la vanidosa ambición. Lo virtual, y lo real. Menudo cambio.
A pesar del dolor por lo de mi madre, y a pesar de todos los pesares inevitables y por los que la ley de vida hace que transite, las conclusiones son tremendamente válidas y equilibrantes. La buena lectura, te sitúa en medio de una excelente lección y prueba personal. Me alegro de vivir, aunque parecería que los reveses queman o te contrarían hacia el efecto negativo. No es así. Necesariamente, no lo es. Al revés. Todo sirve, todo es válido, si se valora    con buen catalejo.
Y entonces te incorporas de nuevo al universo virtual, reafirmándote en la idea de lo que merece la pena, de lo que es la prioridad, y de lo que es menos prioritario. Y sales airoso del asunto, y te sientes maduro y crecido. Te das cuenta de que vas bien.
El mundo de los mayores y de su fragilidad, con caídas y dolores, me hace poder   ver    un horizonte sincero. Y entonces el blog no es lo más importante, sino el dar calor y presencia a mi viejita. Y además, percibo, que todo ésto, me sigue haciendo crecer, me es mucho más válido que una interacción wifi, o que todo lo on line que se pueda uno imaginar.
Y por éso, ahora, la cadencia de mis letras es más pausada cual sabiduría de los mayores, y me importa sobre todo el viento, el aire, uno mismo, tú, aquel, aquella, todos, pero mucho más fuera de esta caja de cristal moderna y cibernética.
-UN BESO MÁGICO, MI VIEJITA-

- FURIA, RUÍDO, RABIA ... -

2012-01-10T03:57:00.000-08:00

Impotencia frente a la vista nublada. Ceguera de razón. Todos los demás son picudos e inútiles. Castigo. Contundente salivazo polidireccional. El mundo es hez.
Caballos desbocados relinchando venganza entre los lomos de una Sierra alta y amenazadora. Pistolas trémulas, a punto de salir y de dejar vírgenes las balas. Enfado      descomunal y enloquecido. Desaparición de los argumentos de sosiego. Caos.
Tormenta negra sobre la gran ciudad. Imperio de la oscuridad y de la asfixia sobre los seres inocentes. Malicia y atrocidad. Más rabia imparable, como la de una rata sucia y anónima campando en grupo y a sus anchas. Sin ley humana.
Venganza y maldad odiosa. Ganas de hacer mucho daño. Duele la compasión. Crueldad a manos llenas que se lanza sobre uñas de bruja. Que tiemblen todos. Pensares negros y viles. Ganas de demasiado daño. Película de miedo que puede ser real.
Gruñido espantoso en la noche. Monstruos inalcanzables que azuzan el llanto de los niños, y que logran poner caras de severos y de preocupados a las autoridades. Todo lo malo puede pasar. Estén atentos.
Sí. No se les ocurra relajarse ni un solo momento. El imperio de la tensión no resuelta,   se solidifica y se da gusto. Avanza el ojo del terror. Como un diablo impune. Llora, alma cándida. Te van a hacer mucho daño. Más daño, que ni en los sueños pesimistas puedas imaginar.
Caballo cruel, fiera inmunda, experimento fallido y nocivo que viene a por tí. Noche de locos y de lobos de luna llena. Odio es la palabra. Odio, gas innoble, suciedad, cólera, indignación, negatividad, plaga de preocupaciones, o recorte social de la propia identidad. Genocidio con precedentes. Sufre. Es tu destino el llorar. ¡Insulto!
Trueno en cualquier tiempo del día, ansiedad. Nervios enloquecidos en el seno de    un    alma herida. No juegues con los entes de rabia. Te pueden convertir en el resultado obsceno   y macabro de una picadora de carne. Toma todas las precauciones que quieras. Y protégete, si es que puedes.
Diablo canalla, abuso y humillación. En camino demoledor. Corriendo al esprint. Amenazadora ausencia de amor. Hombre solo y atribulado, calavera de canalla, restos sin enterrar, falta de dignidad en medio de una guerra tirante, y todo el lloro del mundo.
Fuerza extraviada e imponente, gigante aterrador, cara de miedo, veneno de boa sin antídoto eficaz, mal asunto, toda la procupación.
¿Qué hacer?, ¿cómo pensar?, ¿cómo defenderse de lo inevitable?, ¿qué se hace para salir airoso de la puta dentellada?, ¿cómo diantres se supera el miedo?, ¿cómo se vence al demonio demoledor?, ¿cómo neutralizarle?
¡CON TODO EL AMOR QUE TÚ TIENES!

- CRECER COMO UN SUEÑO REAL -

2012-01-09T01:53:00.000-08:00

Bello verbo el de crecer. Siempre es excitante y necesario. Sobre todo, si eres o has sido bajito de recursos o vivires. Sí. Romper. Eclosionar, tirar hacia arriba, siempre hacia adelante y con convicción. Salir finalmente de la cáscara.
Crecer, despegarse, coger mismidad, avanzar con seguridad hacia la vida de uno mismo y asumiendo la propia realidad. ¡Seguir! Continuar, marchar, obligarse a ir; participar en las cosas que en mayor o menor medida la vida propone.
Buscarse a sí mismo, y trepar por lugares difíciles y escarpados buscando un camino personal. La libertad de autogestionarse uno mismo sus propias consecuencias. Caerse, si procede,solo. Asumir caerse. Pero, también, levantarse con autonomía y sin muletas que se agarren al clavo impersonal de la dependencia.
Volar, saltar la rama del calor conocido, y dar el paso. Atreverse a soñar, y a imaginarse en el medio o al lado de las cosas que realmente existen.
Bailar, saltar, correr, danzar, vivir, sonreír, llenarse de metas, y dejar las huellas de los zapatos marcados en mil diversos lugares. Sí. Hacer lo que uno desee, lo que venga en gana, lo que le plazca. No tener que obedecer las consignas de otros, ni montar en sus vehículos, ni ser un adosado de sus libertades auténticas y reales.
Seguir creciendo. Siempre creciendo. Siempre rehacerse como en una primavera permanente con olor a sudor de uno mismo. Mismidad. Hacerse adulto y mayor, con la idea de que otros no viven ni van a vivir la vida por tí. Llama a las puertas que necesites realmente, y si no te las abren, quédate siempre con tu más que merecido plan B, que es tu habilidad de sujeto activo que es capaz de salir airoso de los laberintos sociales.
Sujeto de tí mismo, nuevamente libertad, placer de uno, amor propio, darse cuenta de que crecer es igual de natural que el agua que brota en las montañas llena de impulso y vida.
Crecer, es magia. Pero magia cotidiana. Sin trucos. Crecer en tí, en presentar en tu rostro la verdad de tu naturalidad. Con personalidad y sin dobleces torticeras. Ser uno mismo. Qué pronto se dice, y cuánto cuesta a veces lograrlo ...
La magia del verdadero crecer, es el moverse. El nunca detenerse, el aprender a seguir, a seguirse, a regatear, a fintar, a ser inteligente en uno mism@, y a proyectarse desde esa estructura fuerte y valiente.
Crecer es quererse. Amarse y amar. Soñarse y soñar. Peinarse, vestirse, ducharse, sonreír, calzar un zapato cómodo y consistente a un tiempo, amar a tu chica o a tu hijo, subir a un tren y viajar, llorar o reír tu emoción sincera, y luego de sacar el pañuelo protector nunca dejar de seguir andando.
Lo dijo el poeta sabio. La meta, es el camino. Progresar es pasar etapas y caminos necesarios y de fondo, nutrirse sin trampas, atreverse a comerse la vida con patatas, e incluso confesar que muchas veces estamos cagados de miedo. Sí. Crecer y vivir. Todo éso. Y, sobre todo, respirar el aire auténtico y permanente que procede de nuestra voluntad.
-MAS SIEMPRE, SEGUIR-

- MI PRESENTE PARA LOS AMIGOS RUSOS EN SU NAVIDAD -

2012-01-09T01:25:00.000-08:00

Ahí tenéis a vuestros cosacos con su música étnica y característica.
-BESOS Y ABRAZOS PARA TODOS-

- ES CARMEN CHACÓN -

2012-01-08T00:37:00.000-08:00

El Partido Socialista español marcha a la busca de un candidato o candidata, para rehacerse socialmente, dar un golpe de timón fulminante, volver a sonreír, y soñar con recuperar en los próximos tiempos el Palacio de la Moncloa y del triunfo electoral.
La mejor noticia para ese renacimiento, es que ya no huele tanto a Zapatero en el Psoe. El gran líder del desastre español del paro, se ha hecho al lado invisible. Ya no volverá jamás.
A falta de las sorpresas jóvenes, que siendo realistas, difícilmente pueden encarar Eduardo Madina u otros candidatos de similar perfil, solo hay alguien que parecería ser un rival de un cierto peso para la ex ministra y catalana, Carme Chacón.
Sí. Rubalcaba representa el hombre que no pudo ser el salvador heróico de entre las ruinas electorales, un hombre gris y sin sorpresas, un tipo anodino y sin carisma mediático, que sigue oliendo a pasado preocupante y en absoluto esperanzador.
Ayer me pasó una ráfaga por la nariz, cuando la vi la rutilante y sonriente delante de    las cámaras de las televisiones. Tuve la intuición y la casi entera certeza, de que la candidata real de los socialistas ha de ser Carmen Chacón.
Sí. Es Carmen Chacón. Se lo vi en la sonrisa. Chacón es una marca nueva. Una foto femenina, que puede ser de hoy y también de futuro. Veo futuro en la Chacón. Le veo muchos activos sociológicos. Trataré humildemente de hablar de algunos de ellos. La humildad lógica que lleva toda prudencia.
Apuesto y en crisis económica por Carmen, porque es una mujer. Ésa, es una de las claves. El Psoe necesita una mujer. Alguien que rompa, que catalice, que desafíe, que ose, que sea capaz incluso de asumir el enorme reto de aspirar y pugnar por ser la primera presidenta del gobierno española de la Historia.
Sí. Esa foto distinta, ese golpe de mujer, esa frescura que emana desde su figura curtida y femenina, puede esconder el gran golpe electoral de una aspirante de pegada y campanillas.
Me es igual, que siendo ministra, haya llorado, o hecho cara de perro, o se haya mostrado muy seriota, o que incluso le hayan llamado pija catalana de origen onubense y paterno. Ni siquiera, que fuera una apuesta del ahora innombrable ex presidente.
No. Todo eso ya es el pasado. Carmen Chacón está dando los pasos adelante que tocan, tiene muchas ganas de jugar a la política, es talentosa, ya tiene proyección y personalidad, es joven, y tiene un momento envidiable actualmente para hacer el consenso y hasta la refundación esperada.
La Chacón transmite vitalidad y energía por los cuatro costados, y es mujer práctica    y concreta, a pesar del muro duro que suponen las reglas mercantiles de la Merkel y de sus bancos europeos, recesiones, o indicadores económicos.
Sí. Creo que Rajoy ya tiene rival. Es mujer, y parece dispuesta a aguantar los carros y   las carretas que encima los de siempre le van a echar. Le da coraje a las cosas, y creo que anda curada de bajones y curtida en los contratiempos. Carmen Chacón podría estar en el primer puesto y en el futuro de este país.
-LLAMADO ESPAÑA-

- SE ACABÓ LA VACACIÓN NAVIDEÑA -

2012-01-07T03:08:00.000-08:00

Mientras nuestros chiquillos juegan absortos a los juegos preferidos que les han dejado los Reyes Magos y Papá Nöel, se va finiquitando un tiempo de ciclo y de tradición, para   ir dejando paso al tiempo de casi siempre, el cotidiano y habitual.
Nuestros estómagos están mal. Todavía andan hinchados de tantas comidas y cenas opíparas e inhabituales. Las lorzas o kilogramos de más, se hacen ver en los cuerpos sedentarios y bien pocos habituados a la práctica activa del deporte.
Sí. Las vacaciones navideñas que se iniciaron a golpe de soniquete de voz de niño    de San Ildefonso cantando los premios de la lotería de Navidad, allá por el 22 de Diciembre,    van dejando paso a otras nuevas cosas.
Familia, cena, juguete, reencuentro, presente, festejos por el nuevo año, ingesta de comida a tutti plen, y mil acontecimientos que han tenido lugar.
Todo está aún revuelto. Juguetes con gambas, estómagos con sabor a roscón    de   Reyes, alfombras rojas al paso de los noctámbulos reyes del botellón juvenil, belenes decorativos, papás noeles colgados en ascenso en las ventanas, luces de colores y estrellas, arbolitos con visa de compra en la gran superficie comercial, película de niños héroes en la tele,    repaso informativo a todo lo que el año de noticioso tuvo, mucha gente de vacaciones aprovechando el puente festivo a pesar de la crisis económica, y todo el bullicio apresurado    de noches   con desesperado olor a nueva ilusión.
El día 9 de Enero, que cae lunes, todo se reinicia y se recompone. Ese día, se acabaron todas las vacaciones y la gente ya estará, y entonces aterrizaremos en una realidad picuda y abrupta como es la de la dificultad y la de la crisis. Y ahí empezará realmente nuestro reto serio y real.
Porque la gente se habrá quedado sin dinero tras el despilfarro en las navidades, los niños no pondrán buena cara porque deberán reincorporarse al colegio, y los padres irán de nuevo a la cola del paro y a intentar lograr empleos como sea, para que sus cimientos   puedan       ir siguiendo en pie. Aguantando.
Sí. La situación es de vértigo y peliaguda. Desde el español gobierno de Mariano Rajoy, y para contentar a los sacrosantos mercados, se anuncian recortes y más recortes sociales. Hay que apretar los dientes, y resistir. No queda otra.
Desde luego, aparece ya un horizonte tremendamente duro. Muy pronto llegarán el descontento y las protestas de los ciudadanos, y en la misma proporción que el Estado   del Bienestar se raquitice y hasta se esconda ante límites asombrosos.
Todo ésto, hará que la gente se tense y que esté agresiva, que surjan mil conflictos familiares, y por extensión, sociales. Nos las vamos a ver realmente negras en temas cruciales. Todo o casi, será impopular y gravoso, y quienes menos sufrirán el temporal, serán lógicamente las clases más acomodadas y con más recursos. Cuando llega un vendaval, suelen haber muchas más víctimas en los países pobres y menos preparados.
No. No será fácil hacernos a la idea de que somos muy extremadamente pobres, y habrán respuestas a la ira. Trataremos y lógicamente, de que las protestas que van a venir, sean al menos escuchadas por quienes deben tener oído social.
-YO, ASÍ LO ESPERO-

- EL GRAN BOXEADOR MEJICANO JULIO CÉSAR CHAVEZ -

2012-01-06T09:12:00.000-08:00

Como regalo de Reyes para todos mis lectores, y en especial para mis amigos mejicanos, va para vosotros este retazo y recuerdo para vuestro gran boxeador y campeón del mundo Julio César Chavez.
-DISFRUTAD-

- FAVORES MUTUOS -

2012-01-06T00:14:00.000-08:00

Juan Lobón, estaba desesperado. Todo lo que hacía en su vida, equivalía    a     fracaso   o   decepción. Lo había perdido todo a causa de sus errores. Su trabajo, su mujer, el afecto de los suyos y de todos sus amigos. Lobón estaba perdido, sin dinero y sin horizonte.
Así es, que tomó la última y límite decisión. Caminó en dirección a las montañas buscando al dios de las alturas, para implorarle como fuese, un empujón de fortuna a su vida errada   y lastimera.
Allí, en lo más alto del cerro, se hallaba el citado dios de las alturas. Y Juan Lobón, se lanzó a los pies del dios, llorando su miseria y pidiéndoselo todo.
- Oh, dios de las alturas. ¡Ayúdame! Haz que cambie mi suerte, procúrame un futuro mejor, y a cambio te adoraré siempre y cumpliré todo aquello que me impongas. ¡Promete, y serás satisfecho! ...
Pero el dios de las alturas no se pronunciaba, y guardaba un silencio seriote y solemne. Hasta que, finalmente, habló a Juan Lobón.
- Mira, Juan. Sé que estás desesperado, amigo. Pero yo, también ...
Lobón se le quedó mirando atónito, mientras le preguntaba: - Pero, señor. Si usted es el dios de las alturas, ¿cómo algo puede afligirle? ...
Mas el dios de las alturas, no mentía. Estaba llorando desconsoladamente.    Hasta    que finalmente, logró calmarse. Y hablo así a Juan Lobón:
- Sé que no te vas a creer nada, Juan. Pero estoy cansado de ser un dios. De estar arriba. De ser un ente superior. Solo deseo volver a ser un hombre como los demás, Juan ...
- Pero, señor ...
- Déjame llorar mi pena, Juan. Quiero ser un humano como tú. No puedo soportar mi trono, mi poder, mi estatura, mi perfección, mi todo ...
Lobón, seguía atónito: - ¿Entiendo bien, dios de las alturas?, ¿es que     usted   está    tan    desesperado, que desea dejar de ostentar todo poder? ...
- Tú lo has dicho, Juan. Voy a ayudarte. ¡Tu fortuna, variará! Pero, a cambio, a partir de hoy tú vas a ser mi amigo, ¿aceptas? ...
- Por supuesto, señor de las alturas. ¡Acepto, amigo! ...
A partir de ese día, la desesperación se hizo a un lado. Juan Lobón recuperó el trabajo, el amor y la autoestima. Y, asimismo, el dios de las alturas reconquistó paulatinamente el gozo y la satisfacción. Desdendió del cerro, sus poderes divinos cedieron, tocó tierra, y se convirtió en un hombre más, amigo de Juan y de muchos seres humanos igualmente. El dios de las alturas logró desprenderse de todas sus mágicas riquezas, gozar de las cosas cotidianas y menores, y más que pronto, logró alcanzar la grata felicidad.
-COMO SUENA-

- AQUELLAS TARDES FRÍAS -

2012-01-05T03:30:00.000-08:00

Perfectamente. Recuerdo ese regusto y extraño frío sabor, que tienen las tardes de     mi invierno personal. Hacía tiempo que no notaba la presencia de dichas tardes. Mas el otro día, topé con una de aquellas casi familiares desesperanzas.
Frío. Sí. La palabra era, frío. Y no solo, porque cuando terminaba la excursión de la luz del día sobre mí, sentía como que me quedaba sin calor y a la intemperie de mí mismo. Y el otro día, reparé que lo que notaba no era solo un frío físico.
No solo era frío físico. Quizás, ésto era lo de menos. Mi frío que tuvo lugar en mí y que casi había olvidado en las tardes de invierno, estaba muy relacionado con la falta de un verdadero calor afectivo. Mas yo no terminaba de relacionar ambas sensaciones de frialdad, la cual, una de ellas, parecía solapar a la otra.
Ahora y afortunadamente, ya puedo deslindar y contar lo que sucedía. Lo que pasaba era una decepción, un vacío, y la sensación de falta de presencia propia y ajena. En definitiva, la convicción de que no podía haber calor en mí y para mí. La derrotada       sensación      de impotencia, para rehacerme en la busca de un camino angustioso y más saludable.
Cuando el otro día me acordé de aquellas tardes nefandas, algo de mí sonrió por adentro. Porque noté en mí un nuevo e inesperado calor. Ahora, sí. Ahora sabía distinguir   los séis grados centígrados, de mi soledad triste. Ya era capaz se resituar las cosas, y de pensar que una tarde sin luz podía ser únicamente un mal o errado pensamiento.
Ahora, si tenía frío, habían otros que calmarían esa exageración integral e imaginada. Sí. Me estaba reconciliando con mi pasado demoledor de sensaciones en las tardes de invierno. Las cosas, afortunadamente, ya eran otra cosa para mí.
Se acabaron aquellas excursiones a la montaña, que concluían con un frío extraño que no me dejaba ser feliz. Sí. El día, la alegría y la luz, se replegaban hacia mi inseguridad y hacia mi tristeza.
Los otros y las otras también sentían frío, pero era otra cosa. Era un frío auténtico y real, sin dramatizaciones, el cual se calmaba fácil, y a partir de un punto ya no pasaba ni se introducía en un lugar sensible y condicionador. No. El frío de los demás en invierno, era    casi    una anécdota razonable. Porque tenían más allá del calor de un poleo o de una manzanilla, el calor de sí mismos, de sus parejas, de sus amigos o de sus familiares. Pero, sobre todo, el calor de sí mism@s.
No era mi caso. Aquel frío era para mí, una derrota. Por éso estoy ahora alegre. Porque estoy superando mi frío emocional, porque esta falta de calor la veo superable, y porque el frío físico no es sino una menoridad.
No ha sido fácil superar mi frío de ánimos. Nada fácil. Ahora mismo, puedo notarme más abrigado, protegido y real. Ahora ya no temo la angustia de aquellas tremendas tardes en las que llegaba la noche, y la desesperanza. Ahora ya hay más cosas. Ahora ya soy más fuerte, puedo ver mejor los grados del clima de mí mismo, y la necesidad   de    combatir      las inseguridades y los miedos.
-POR FIN SE VA LOGRANDO -

- FRANK DE LA JUNGLA -

2012-01-04T01:28:00.000-08:00

Pensaba hablar hoy de Frank de la Jungla en serio, pero creo que es mejor no hacerlo. Estamos en períodos navideños y de nuevo año, y es tiempo de niños, magia y de locuras todas. ¡Seguimos en Disney!
Parecía imposible estar más loco que el aventurero Jesús Calleja, pero éso lo ha superado el citado y televisivo Frank. Sí. Nada más y nada menos que "el de la Jungla".
Este chicarrón tarzán de las temeridades, no es que no le tenga miedo a los miedos o   a las fieras, no. Es que le chiflan. Sí. Le encanta el peligro y el caos. Parece aburrirle la mansa paz del sosiego y de la sensatez esperada.
Y, Frank, nuestro Frank español, se fue a la jungla. A donde es peligroso ir, en donde está el danger y la adrenalina, en donde te puedes morir y ser comido por la serpiente más venenosa y traicionera, y en donde la tumba abierta es la opción más usual.
La jungla. La jungla de Frank no es de cristal ni de dibujos animados. ¡No! En Borneo,Ceilán, India, Vietnam, y todos esos sitios tremendos donde se va Frank con su equipo de cámaras televisivas, hay fieras pero de palidecer. Te la juegas.
Pero, Frank, hace de niño grandullón, habla como si estuviera de cachondeo con amiguetes en un bar de su barriada, se relaciona sin complejos con la temeridad, y casi es una magia que esté vivo y además contando chistes al lado de animales pero que very much peligrosos.
Ver a este payaso audaz y sin complejos, calzando unas chanclas de la Maru que friega las escaleras de la comunidad vecinal, subiendo por desniveles de barro del 20 por ciento, y sin darle importancia a la muerte, es sin duda un espectáculo.
A Frank de la Jungla hay que verlo de lejos. No te acerques mucho a él. Puede ser    más peligroso que toda la jungla junta. Ahí anda jugando con pitones letales, las cuales tratan de defenderse inúltimente de él, tirándole veneno a los ojos o al cuello. ¿Y, qué? ...
Frank parece muy cómodo en su viaje aventurero, masoca y selvático, y dice palabrotas coloquiales mientras besa a un roedor, se pasa una araña por la cara, atrapa    a     una salamandra con una mano, o se zampa un puñado de bichos sin preparar ni aderezar.
Comprendo a los adolescentes y a los niños, cuando se quedan con la boca abierta viendo   las animaladas que hace. Han de identificarse naturalmente con él. Frank es otro niño gigantón. Y es un mago que es capaz de hacer el cabra y hacernos sonreír, o juguetear con un cocodrilo, y sobre todo, hacer lo que nunca debemos hacer y lo que debe estar absolutamente prohibido.
Sí. ¿Reír o llorar cuando vemos las locuras de Frank de la Jungla? Las dos cosas a la vez. Ser niños. Imaginar que somos héroes de barriada y de jungla a la vez, y que todo es posible, y que tras los adoquines está la playa, y que queda totalmente abolida toda la prohibición y todo el límite. Sí, locuelo Frank. He de reconocer que me entretiene toda tu fantasía.
-SÍ, MUCHACHOTE-

- EL AMIGO TALAVERA -

2012-01-03T02:17:00.000-08:00

Es muy bello comprobar cómo a veces el afecto se torna imperecedero, y que el tiempo y su transcurrir, no hace sino potenciar dicho afecto. Este es el caso de mi    amigo   Bernardino Talavera.
Entrañable, Talavera. No sé, ni cómo le conocí. Seguro que fue en el cauce seco del Turia, al coincidir tantas veces, corriendo y entrenando el marathón y mil distancias inventadas más.
Talavera es eterno afecto. Un padrazo, al que hace mil años que no veía, y que el otro día descubrí mientras bajaba a animar a los corredores del Marathón Divina Pastora de Valencia.
Fue algo espontáneo que me salió del corazón. Le llamé y el bueno de Talavera, al verme, me miró y me lanzó su eterna sonrisa amiga de niño mayor, mientras respondía alegremente a mi saludo.
Qué buena persona es el amigo Talavera. De verdad, que, fantástico. Mis recuerdos siempre son gratos cuando le evoco. Yo, era un joven despistado y excesivo, que gustaba de la risa y el desenfado. Y yo creo que esa es una de las razones por las que le caigo bien a Talavera. Porque nos gusta la risa, la alegría y la familiaridad.
Los dos somos sin duda unos niños grandes. Talavera, lo sabe mejor que yo.   Todavía recuerdo cuando hacíamos burradas mientras entrenábamos. Sí. Necesitábamos salir de esa ortodoxia que da el cansino trote del fondo y de la larga distancia. ¡Menudas locuras se nos ocurrían! ...
Comenzábamos a correr, y de repente yo pegaba un hachazo y cambiaba el ritmo, y Talavera se hacía el vencido hasta llegar a mi estela. Pero cuando llegaba, entonces    era    él    quien cambiaba bruscamente, y entonces me tocaba a mí apretar los dientes para que no se me fuera. Desde el puente de Ademuz hasta el de la Alameda valenciana, Talavera y yo jugábamos a desfondarnos. Sí. Ese juego cómplice, nos hacía simpatizar y divertirnos.
Talavera era y es un hombre humilde y de barriada. Tenía una pequeña empresa con máquinas troqueladoras. Pero no se sentía el jefe de nada. Era un obrero más, a pesar de ser el dueño. Y un eterno niño grande y entusiasta del deporte, con   el    que pase    momentos inolvidables.
Talavera es la antítesis del estilo de un corredor de fondo. Su forma de correr emula la de un velocista. Y eso que hace fondo. Casi corre a saltitos, a impulsos, como esos niños que corren junto a la pandilla.
Recuerdo que estaba casado, tenía hijos, corría con su cuñado, y que todo era muy familiar, espontáneo e improvisado. Nunca recuerdo haber visto jamás cabreado a Talavera. Y cuando se enfadaba, guardaba un mutismo prudente y ejemplar. Pero no conocía el rencor. A los pocos minutos, le decías algo, y entonces soltaba una carcajada natural de las suyas, y ése era el Talavera de siempre. Mi amigo Talavera. El amigo de much@s.
Tengo de él una inolvidable anécdota. Un día, me vió caminando por el río, mientras él corría con su pandilla como siempre. Yo, no le había visto, pero él sí, y me saludó. Y le dije que yo solo marchaba, porque tenía la rodilla fastidiada, y me había pasado solo a la marcha y al caminar.
Talavera me miró, y al verme feliz, sonrió de nuevo y la vida siguió. Tras despedirnos, se volvió hacia mí, y me dijo: -"No te lo dejes", refiriéndose al deporte. Sí. Su corazón afectuoso de amigo seguía ahí.
¡TENGO GANAS DE ABRAZARTE, NANO!

- PEPA BUENO -

2012-01-02T02:47:00.000-08:00

Te creo, Pepa. Porque no te esfuerzas en demostrar que eres grande, señora Bueno. No. Si te llamo señora Bueno, seguro que harías un mohín como de desagrado. Soy consciente. Sí. Tienes mucho mérito. Mira que llamarte Pepa, y ser la comunicadora más creíble de este país, ¿eh? Éso, tiene mérito en medio de la americanización de las Thais o Iris que nos invaden.
Pepa Bueno. La Ángeles Blanco actual de la televisión pública española, y sin necesidad   de lucir su peinado o su gran juventud coquetuelada. Sí, Pepa. Te creo. Así, que puedo   estar tranquilo porque me vas a dar la noticia lo mejor que es. No me vas a dar el aderezo   o   el complemento, sino la autenticidad de lo que ve la gente sensata.
Bendita Pepa y madura, que eres capaz de sacarnos de la Disneylandia fofa de la cosa barbie, y llevarnos con naturalidad por la realidad, derrotando hábilmente a la cosmética embustera, la cual trata de presentarnos los sucederes del mundo como si fueran un cuento dulce de una hortera y pija navidad.
Sí, Pepa Blanco. Eso es lo que más me gusta de tí y de tu profesionalidad. Que vences, siendo madura. Que vales mucho, pero que no le das demasiada importancia a tu valía. Eres natural, y sabes que esto de la tele es efímero y un busca audiencias con guindas de morbo. Y tú sabes salir airosa de todo este gran reto machista. Como en una Ana Duato de hoy en "Cuéntame", tú te pones delante de una cámara y de un micrófono, y le quitas drama y trascendencia a lo que nos informas. Sí. Tu fuerte es que eres una chica que va teniendo su madurez   y sus arruguillas, y no le teme al tiempo de los cotillas que te escrutan y que lo último que juzgan es si lo que dices es o no riguroso, Pepa.
Estás en el mundo de hoy, y plantada en el medio del telediario o noticiero de la noche. Menudo reto. Pero, sabes demostrar que da igual y que es abordable. Para una mujer, si se lo propone, todo puede ser abordable. Y si se tiene talento, más todavía. Es tu caso.
No es fácil tu camino aunque sonrías, Pepa. Pero, al lado de tu generosidad y tu laiser faire, también hay una lideresa que sabe ponerse cortés pero clara, cuando llegan los obstáculos. Cuando falla una conexión, abordas el fallo técnico con una sonrisa disculpadora. Y cuando se te enrrollan tus colegas que ves que les cuesta salir de los charcos, les metes una sonrisa natural de las tuyas, capotazo, y a seguir. La vida sigue, y hay que hacer.
Esa es mi visión de tí, Pepa Bueno. Quiero ver a más gente como tú, en medio    de    esa televisión poco de fiar y de chuche, que los señores no profesionales y del mercado del quedar bien, nos plantean.
Tú no puedes ser una quedabien, Pepa. Tú no naciste para hacer la Anne Igartiburu mostrándoles la belleza de sus piernas enigmáticas a los chicos cañón que salen ahí. No. Tu madurez, Pepa, ya pudo superar tales etapas. Tú ya tienes tu vida propia que no me incumbe, y sabes ser fuerte en una tele de sobresaltos, que parece hecha con noticias de mensajes analfabetos de móvil facilón.
Y sobre todo, Pepa, nunca pierdes la perspectiva de que también hay    muchas personas inteligentes en su casa viendo la tele. Y que esos seres, se merecen un estilo de información rigurosa y digna como tú das. Por eso quiero ver a más gente como tú en la tele que se te parezca.
-Y ESAS COSAS-

- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

2012-01-02T02:11:00.000-08:00

Finalizada la encuesta relativa a lo más importante que te sucedió en el transcurso del ya pasado año 2011, vuestras respuestas han sido las siguientes:
Han obtenido un voto las siguientes opciones: "Supe encontrar el amor", "He aprendido a conocerme mejor", "Salí a la calle para manifestarme", "He sufrido demasiado por amor", "Me he atrevido con más audacia con la vida", "Mi maternidad me ha colmado de alegría", "He conservado mi familia pese al paro", y "Este año me ha enseñado a crecer".

Aprovecho para felicitar a esa madre alegre y feliz, y a todas las personas que manifiestan aspectos positivos y destacados en su año transcurrido.
Del mismo modo, lamentar ese sufrimiento por amor de la persona que nos confiesa sus sentimientos.

Agradezco la colaboración de todas y todos los que habéis colaborado en la encuesta, y ya tenéis a vuestra disposición una encuesta nueva, que espero sea de vuestro agrado.
-¡GRACIAS POR PARTICIPAR!

- PRIMER DÍA DEL NUEVO 2012 -

2012-01-01T00:39:00.000-08:00

Estrenarnos. Día 1 de Enero de 2012. Traje nuevo, corazón constante,    vida      renovada. Exactamente, vida. Sí. Esa es la gran noticia en el Año Nuevo. La vida. Estamos en la vida. Estamos teniendo la enorme suerte de continuar en el río imparable del acontecer cotidiano. Tengo suerte de continuar en el río imparable del acontecer cotidiano. Tengo suerte de seguir y de estar vivo.
Los pájaros cantan alegría, ajenos a lo que parece dictar el nuevo almanaque. Sí. Los ríos llevan el agua de la vida por donde solían, y el sol no es nuevo. Es el sol del siempre, lleno de luz y de calor. Es el sol de Cronos y del transcurrir; la parte brillante y necesaria de nuestro corazón.
Nos ha dado por celebrar el solsticio de invierno, pero solo es una excusa        de      efectos especiales. La camisa es fabricada y novedosa, pero nosotros somos los de ayer    y   los    de siempre, y aceptamos el paso del tiempo inevitable, poniéndole un nuevo olor a tomillo    a nuestra personalidad y a nuestra naturalidad.
¡Oh, lo nuevo! Lo renovado o imparable. La sorpresa nueva, que es la vida, nos propone el placer de caminar sobre nuestros pies desnudos por la playa de la libertad. Seychelles sin salir de casa, sueño deseado y en la imaginación. Amor imparable que nos deja compartir el goce, unidos y en el placer de adultos, capaces de sentir el sueño verificable     de    nuestra realidad.
Viena, la marcha Radeztky, el habla de un Papa, el bostezo de un nuevo niño que se levanta y juega con un divertimento inesperado, y un zumo de naranja reparador alivia tu resaca de Nochevieja, mientras los atléticos trampolines del esquí de Garsmich se disponen a entrar en acción.
Enero. Nuevo año internacional y mundial. Órbita terrestre de giro completada, y más que muchas cosas más que sucederán.
Voy a cantar, voy a correr, voy a seguir, voy a luchar, voy a marcarte mi personalidad en tus labios, y vas a ponerme tu carmín de mujer eterna en el medio de mi espalda, estrella soñada.
Mujer hermosa de año nuevo y de calendario de exhuberancia y de camión. Belleza de cine y brillo de celofán, resaca de comer y de uvas doce, campanadas de placer durante cerca de trescientos setenta días con sus noches.
Voy a estar contigo. Año nuevo, vida nueva. Un pequeño trocito de pausa, para seguir hacia adelante con el impulso deseado de mi libertad. Sí. Te voy a seguir amando, viendo contigo la película tranquila que sabemos, comiendo frutos secos de la palma de tu mano enamorada, y admirando esas maravillosas medias rojas y negras que has decidido ponerte hoy.
Sí, vida. Vida de hombre, de mujer, de son cubano, de canto de cóndor andino, de clímax de amor consentido, de suceder inesperado y hasta de cuento de hadas. Sí, amiga y amigo que lees. No te detengas apenas. Ve a tu ritmo y a tu placer. ¡Sigue! Ahí tienes    el    camino.   Disfrútalo, experiméntalo, valóralo, decide en conciencia lo que más te gusta, y date un beso a tí mism@.
-Y BIEN FUERTE-

- Y SIGUE LA VIDA -

2012-01-01T00:11:00.000-08:00

Y nada menos que con la marcha Radetzky. Con la alegría y la solemnidad de un nuevo año.
¡FELIZ AÑO 2012!

- ESTE FUE MI AÑO DE MÍ -

2011-12-31T03:53:00.000-08:00

Sí. Ahora, voy a hablaros de cómo me fue a mí en este año 2011 que ya se despide. Siento la necesidad de contaros y para quienes me leéis, mi verdad y mis sentimientos.
No fue, desde luego, un año fácil. Fue un año de laboriosidad, de humildad, de apretar los dientes y de resistir. Fue un año escuela, de aprendizaje constante    y    de     renovación permanente. Fue un año puente, un año transitorio y necesario, y un año para madurar y sacar conclusiones nuevas y más adecuadas para mí.
Empecé el año con esperanza, y lo termino con una nueva. Veréis. Fui operado a final del año pasado de una rodilla afectada por los enormes sobreesfuerzos que hice     de   senderista dutante muchos años por las montañas. Y, aunque en llano, puedo caminar bastante bien, mi período de senderista seguramente me ha dicho adiós. Y éso me ha afectado bastante, dado que he sido y soy un amante del ejercicio, del deporte, y de la naturaleza majestuosa, y al ver que ya no podía ver esos picos o esas praderas de ensueño, me ha crispado un poco mi corazón de poeta.
Siempre cuesta adaptarse a una nueva realidad. Y, lo hice. En los momentos duros, pude saber quién estaba cerca de mí, y quién se alejaba. Pude y he podido, ubicarme mucho mejor. Y la feliz noticia, es que he reaccionado. Sí. Vuestro José Vicente, "el Mago y Poeta",   ha logrado rehacerse para dar rienda a nuevos retos y a nuevas necesidades que he sabido y he procurado construír. Sí.
Me he apuntado a un grupo coral, he conocido nuevas amistades, he vuelto a oler las calles y el rumbo de mi libertad. He vuelto a ilusionarme nuevamente. Mi motor personal, camina de nuevo. Yo, sigo andando por el sendero novedoso de la vida, como un renacer o el brotar de un manantial inevitable.
En cuanto a mi blog, ya me habéis visto. Sabéis o intuís, que el blog soy yo. Con mis aciertos y errores, en el blog soy descarnadamente yo, y trato de que la frialdad virtual   no    aje   la sinceridad de los sentimientos reales que expreso en cada una de mis palabras. ¡Os agradezco a tod@s vuestro seguimiento!
Soy consciente del éxito de "Mis charlas con un Zapato", o del "Capitán Destructor", o de "La pared", o de "El rival del Diablo", como ejemplo de algunas creaciones mías, que   os    han impactado desde el agrado y desde la aceptación.
He podido tener una base de fidelidad, nada menos que en los Estados Unidos Mejicanos, lo cual me llena de halago y de enorme satisfacción. Sí. Este reto en blog, me ha traído el regalo de los Reyes Magos de vuestro visto bueno.
Y ahora, y para finalizar, deciros que mi año termina sin grandes estridencias pero con claras certezas. Veo más camino, más inspiración, me conozco mejor, he crecido como persona y como bloguero, y he podido pisar mi propio suelo de lo cotidiano con mucha más seguridad y empaque.
Termina el año, mi madre roza el alzheimer, pero el árbol de mi vida sigue creciendo cual fuerte tronco, desafiando el dolor. Sí. Yo soy alegría, yo soy vida que sigue, el blog me atrae, tú me gustas y me halagas, y el escribir este cuaderno también es exactamente crecer.
- ¡FELIZ 2012 PARA TOD@S! -

- BALANCE DEL AÑO QUE NOS DEJA -

2011-12-30T02:12:00.000-08:00

Trescientos sesenta y cinco días. Da para demasiado. Intentar en estas más que breves líneas resumir lo acontecido, resulta a todas luces temerario e imprudente. Han pasado muchísimas cosas. Mas,hay que elegir. Veamos.
Una de las cosas terribles que pasó, fue el devastador terremoto de Fukushima con su tusami posterior, el cual causó verdaderos y terribles estragos, los cuales causaron miles de muertos y afectaron a las peligrosísimas centrales nucleares. Todavía hoy, las consecuencias   son    impredecibles.
Fue atrapado el caudillo radical árabe Osama Bin Ladden, tras una operación militar llevada a cabo por los estadounidenses. Otro tirano, el testarudo Gadafi, fue derrotado    por    la revolución y linchado ante las cámaras.
Hugo Chávez, sufrió cáncer en el transcurso de este año, así como el presidente paraguayo Fernando Lugo, el ex presidente de Brazil, Lula Da Silva, y recientemente, la presidenta de Argentina,Kirschen. A todos ellos les deseo un bien pronta recuperación.
En mi país, España, la organización armada y separatista ETA, anunció el cese definitivo de sus acciones violentas. Un potente terremoto asoló la murciana localidad de Lorca, causando su destrucción y una decena de muertos. En el capítulo deportivo, el Fútbol Club Barcelona siguió triunfando majestuosamente, en España, en Europa y en todo el mundo.
Siguiendo en mi España, igualmente, el Partido Popular de Mariano Rajoy, logró ganar las elecciones generales, desbancando al Partido Socialista Obrero Espanol, de R. Zapatero.
Pero, por encima de todo, hubo un factor demoledor y común para todos. El desplome brutal de la Economía. Sí. La famosa y terrible Crisis Mundial. El mundo está pasando por unos momentos extremadamente delicados.
Y, frente a ese azote del dinero que no llega, apareció un movimiento conocido como el 15-M, o la "spanish revolution", la cual y de modo espontáneo salió y ocupó los espacios públicos, llenándolos por completo. Ha sido el despertar natural de unas conciencias libres. Ha sido toda una revolución ética e imparable, que se ha enfrentado a los especuladores financieros y a la banca, además de a los políticos, y con dos consignas básicas: "¡Lo llaman democracia y no lo es!", y "¡Manos arriba, ésto es un atraco!" ...
El movimiento de respuesta ciudadana, ya no tiene vuelta atrás. Se inició en la Puerta del Sol de Madrid, siguió por la llamada "Primavera Árabe", donde cayeron varios tiranos, llegó a Europa, e incluso al mismo corazón del capitalismo norteamericano como es la Bolsa de Wall Street.
Sí. A pesar de ser un año peliagudo, o quizás precisamente por ello, ha comenzado un tiempo nuevo y de respuesta contestataria. La gente, va perdiendo el miedo. Se enfrenta sin temor y con espíritu de paz, a una realidad que pretenden imponernos y que devora nuestros naturales sueños de personitas con anhelos y derechos. ¡Y jamás nunca, olvidemos   a    los habitantes de África! ...
El viejo y lastimoso año 2011, pasará a la Historia como el año de la gran reacción contra los Dominadores del dinero y del Poder en general. Ha sido un año de indignados, de valientes, de luchadores y de dignos, los cuales le han levantado la voz a unos amos    del     mundo dispuestos a laminarnos.
- ¡BENDITA RESPUESTA! -

- MI MANO AMIGA SOBRE MIS PLANTAS -

2011-12-29T01:36:00.000-08:00

Es invierno en mi Valencia del alma, y observo a mis plantas de mi balcón. Están a merced de los picotazos y de los excrementos de las palomas, las cuales crecen en exceso, ante la pasiva mirada de los especuladores de pisos de la barriada.
A mis plantas les agrada mi frío suave del Mediterráneo. Les conviene ahora la humedad y la poca agua. Pero, os confieso, que llevaba demasiados días sin prestarles atención, y les debía yo un afecto.
De modo, que esta mañana he pasado mi mano cálida y amiga sobre mis plantas. No me gustan algunas cosas que les pasan a las murcianas o geranios franceses. Sus hojas están como resecadas e invadidas, como espolvoreadas y sin fuerza de reacción. De modo, que tras valorarlas y acariciarlas con mis manos, me fijo en los enraices. Están fuertes y bien las raíces. Y el suelo de las macetas se mantiene bien, a pesar del acoso de las palomas y de sus restos de suciedad que acechan de contínuo.
Observo que algo revuela sobre las hojas malas de los geranios, y que en puntos de los tallos, unos brotes de fresca nueva vida buena, reaparecen con fortuna. Las plantas están vivas, pero les falta atención, frescor y seguimiento. Como ha hecho un tiempo cálido en exceso, las plantas necesitan frescor. Más. Ahora viene un frío más estable, el cual definirá bien su real salud y situación.
Las flores de un día, se repliegan y aletargan, y las plantas que crecen en invierno, como los lirios blancos o calas, toman el relevo y capitanean majestuosas el verde clorofila que observa mi balcón desnudo, aireado y abierto. El balcón de mí.
Me gusta cuidar a mis amigas las plantas, y poner en cada gesto mío toda mi observación y mi cariño. Y, entonces, las plantas se posicionan y se alinean con armonía y verdad. Me distraen y me hacen no recordar los instantes duros de mi vida. Me dan ocio y recreo.
Y yo, José Vicente, me siento relajado mientras las laboro y cuido. Mis facciones se suavizan, y entonces me siento yo sincero y real. Son, como un yoga positivo y regalo de reyes que yo me gano. Sí. Estas plantas mágicas de mi balcón que la vida representan, me dan estímulo y poderío, fuerza de seguir, observación y curiosidad sobre lo que hago en mi vida, y hasta un cierto arte o estilo en el modo de cuidarlas.
En la barriada, ya me conocen los curiosos que transitan por mi calle. Saben que sobre sus cabezas se halla ese hombre de gafas, que está al cuidado de esa riqueza que es la flora de la naturaleza. Se han acostumbrado a verme. Ya no les llama la atención. Han aceptado que me gusta la jardinería, y me ven tranquilo y feliz allí en mi balcón. En mí.
No yerran. Cuando mi mano se une cual enlace a las hojas y tallos de mis plantas, aparece una magia y una empatía que me cuesta describir a través de la palabra y del escrito. Solo sé que ellas me quieren, y que yo a ellas.
-QUE NO ES POCO-

- DE PSICOANALISTA -

2011-12-28T02:09:00.000-08:00

Me he despertado esta mañana bien tempranito como todos los días. Silencio. Sí. En la casa de mi hermano donde pernocto, y en donde pasa mi madre los últimos tiempos de su vida con un más que incipiente alzheimer.
Sí. Silencio total mañanero y estratégico. Silencio, hasta que se hiciera,-alguna hora después-, el momento de traer a casa el pan y los periódicos. Como habitualmente sucede. Como yo hago.
Pero, en esta ocasión, había un tercer protagonista en liza. Sí. Mi hermano aparentaba un sueño real y convencido, aprovechando que goza de una semana de vacación. De modo que yo no era libre para caminar por la casa, caldearla, encender la luz para no tropezar, etcétera ...
Decidido. A pesar de mi rodilla limitada, he decidido abrigarme bien, y bajarme al cauce seco del río Turia, para soltarme y hacer una hora larga de deporte. Y para que mi madre no se asustara, le he comunicado lo que iba a hacer. Que no se preocupara, y que en cuanto volviese, iría a comprarle el pan del día y todas sus cosas que ella siempre demanda. Sí. Le convenía decirme que sí. Lo más importante para ella, era que mi      hermano      siguiera durmiendo en su cuarto y sin nadie vagando por la casa. Mejor así.
Al llegar yo de regreso a la casa tras practicar deporte, todo había cambiado.    Se    había modificado. Ya no había silencio. Mi hermano ya estaba en pie, preparado, vestido, y listo para ir a comprar el pan tierno del día a mamá.
Visto así, parecería normal y lógica la reacción de mi madre y de mi hermano, perfilando lo que iba a tener lugar, y a mis espaldas, por supuesto. Como habitualmente.
Pero, no. Habían pasado muchas más cosas. La ganadora del pulso, había sido   mi   madre predemente y con ochenta y cinco años. Al ser ya cerca de las nueve de la mañana, mi madre no toleraba la frustración, y comenzaba a anular la voluntad de mi hermano. A comerse sus pensamientos e ideas. Mi hermano, era consciente de la que se le venía encima   si     no complacía a la viejita.
Cambio de planes. Mi hermano no ha podido superar la adolescencia. Ha dejado su sueño extraño, y se ha centrado en levantarse para complacer a mamá. Lo que no quiere calcular, es que está dorminado por élla, y que si se limitaba a comprar únicamente las piezas de pan justas para el día, mañana le tocaría interrumpir de nuevo su sueño para complacerla.   La dignidad y voluntad real y libre de mi hermano enfermo, es devorada por     una   anciana   predemente, como desgraciadamente es mi madre. Un observador psicoanalista, podría   alucinar en colores ...
Ése, es mi panorama familiar y cotidiano. Desolador. Quien manda y dirige, siempre fué mi madre. Nunca quiso tener hijos, y trató por todos los medios de no dejarnos crecer y   ser mayores. Con mi hermano, lo ha conseguido por completo.
A mí, me hizo un daño tremendo, del que lucho día a día como un audaz y temerario rebelde, para romper ese patológico apego y poder ser yo mismo. Pero mi sacra viejita ve su triunfo total sobre mi único hermano, y entonces se pregunta que cómo   no      logró      dominarme a mí por completo igualmente. Yo, no lo sé. Escapé vivo de ella y de sus cosas.
-SOLO SÉ QUE ADMIRO A DARWIN-

- LA CENA DE JUAN -

2011-12-27T02:27:00.000-08:00

Aquella noche navideña, sonó el teléfono de Juan Sinfar. Era Silvia Cort. Apenas se conocían, pero ella le invitaba a cenar en su casa y acompañada de unos amigos, seguramente para alejar los navideños fantasmas de la soledad.
Ilusionado, Juan Sinfar llegó a casa de su casi amiga, Silvia Cort. Se sentó en una de las sillas, cerca de ella, pero todos los demás comensales eran unos perfectos extraños, los cuales iban cada uno haciendo grupito por su cuenta, a pesar de estar siendo invitados a la misma cena.
Juan Sinfar se fijó en la persona que se había sentado delante de él en la mesa. Estaba como silenciosa y cohibida. Y le miraba a hurtadillas, y a continuación bajaba los ojos rápidamente y llena de apuro. Al preguntarla finalmente Juan a la mujer cuál era su nombre, pudo saber que se llamaba Lydia y que era profesora de piano. Al igual que él, la tal Lydia solo conocía a la anfitriona Silvia Cort, la cual andaba animada en otro grupo más cercano y afín. Y pronto, Lydia le propuso a Juan Sinfar presentarle a una amiga suya, que tenía bien cerca de la casa de la citada Silvia Cort, esa misma noche.
Juan, aceptó. Se despidieron los dos de Silvia, y partieron a casa de Beatriz, que así era como se llamaba la amiga de su nueva conocida Lydia.
Al llegar a la casa de Beatriz, Lydia le presentó brevemente a Juan Sinfar. Éste, le dió dos besos y penetró en la estancia. Estaba llena de gentes que cantaban y bailaban. Y   cuando trató de seguir a Lydia, la dejó estar, al ver cómo la mujer andaba ya totalmente suelta e inmersa en una camarilla carcajeante, y con vasos en la mano. Lydia había encontrado su sitio.
Y, de repente, alguien pisó sin querer a alguien. Y, se lió parda. La gente, comenzó      a empujarse y a lanzarse todo tipo de objetos. Una mujer, cayó desvanecida sobre Juan Sinfar, mientras algunos vecinos habían llamado sin consultar y prestos, a la policía. En la fiesta    de Beatriz, un Juan Sinfar estupefacto y cuioso, contemplaba el espectáculo insólito    de   unos extraños ya mayores, zurrándose entre sí, y profiriéndose insultos constantes. El alcohol, había dictado triunfante sentencia.
La policía, entro en la casa casi sin avisar. Al primero que vieron, fue a Juan con una mujer desvanecida sobre sus brazos y con un fuerte moratón en el ojo izquierdo. Comenzaron a interrogarle. Juan no sabía qué contestar. Y, se lo llevaron a la comisaría.
Allí, y mientras le seguían interrogando, Juan Sinfar solo acertaba a decir una y otra vez que él no conocía a nadie de cuantos estaban en aquella fiesta. Y, como al parecer,las noticias que llegaban desde el hospital sobre la salud de Eugenia,-que era el nombre de la mujer que     había   caído desvanecida sobre Juan-, no eran nada positivas, los policías se pusieron muy severos con él.
- "Vamos, ¡vas a decirnos toda la verdad! ¡No tenemos prisa!" ...
Alguien sacó una porra de goma, y comenzó a atizar a Juan Sinfar. Lo molieron a golpes. Hasta que de repente, dejaron de zurrarle. Una llamada de teléfono aclaraba las cosas. Silvia Cort, había defendido a Juan Sinfar antos los guardias y con pruebas. Podía el hombre salir libre de allí.
-¡Y EN ESE MISMO INSTANTE, FALLECÍA EUGENIA!-

- CÉSAR MILLÁN Y NUESTRAS MASCOTAS -

2011-12-26T02:05:00.000-08:00

Muchos de vosotr@s seguro que ya le conocéis. Sí. A, César Millán. Porque es, ese bajito y tímido mejicano que aparece todas las semanas en la tele, y que nos habla de los perros y de su interacción con nosotros, sus dueños los humanos. "El líder de la manada", es su referencia pública. Su éxito, y su puesta en escena.
A César, se le nota y mucho que la apasionan en un principio, los perros. Pero, se da cuenta en seguida de la necesidad de redivulgar a su manera, las reglas de oro básicas      de     la    domesticación.
Córcholis, oiga, si un perro ya no es lobo y está por tanto domesticado, ¿qué necesidad habría de "redomesticarlo" nuevamente?, ¿no está todo prácticamente hecho ya? ¡Pues, no! Y ahí interviene el bueno de César Millán, que afirma ser psicólogo canino.
¿Cómo no va a ser psicólogo de perros, si le apasionan? Es lógico. Cuando a uno le gusta una cosa, suele saber mucho de ella. Lo vocacional, te lleva lejos.
Y llega César a su periplo televisivo español, y se mete en nuestras casas a través   de su amable programa. Y entonces, el indito Millán nos habla de empatías, sinergias, energías,situaciones, conductas, tensiones, errores, y todo tipo de propuestas o dudas que surgen en el contacto hombre-animal, y en la interacción entre los otros perritos y sus diversísimos dueños.
Sí. Cada perro parece un universo distinto. Y César nos habla de perros de alta energía y de baja energía, y de mil cosas más. Pero en lo que realmente se fija, es en nosotros los dueños de los canes.
Y nos advierte de los errores que cometemos. Y observa nuestras actitudes, nuestras tensiones, nuestros temores, o nuestra posición o actitud que en el mundo tomamos    como individuos. Y nos hace ver, que muchas veces, los perros que se portan mal   y     que   son agresivos, no hacen más que reproducir muchos de nuestros errores. Yo creo, que más que psicólogo canino, es psicólogo general. Y con sus pequeños ojillos de experto y con su sonrisa de buenas intenciones, nos va señalando dónde están muchas de nuestras dudas cuando nuestro perro no actúa mansa y tranquilamente.
César nos habla del instinto del perro, pero también sabe que nosotros     también   somos animales, y que también tenemos muchos instintos a corregir. Y a veces, confundimos nuestra libertad con nuestra faceta impulsiva. En ocasiones, nos falta humildad.
Sí. César Millán me hace ver al ser humano a través de su mascota. Os lo confieso. El perro, es una excusa para medirnos o testarnos a nosotros mismos y a nuestra actitud. Es lo que más me gusta de sus programas: el factor humano. El perro nos recuerda que tenemos una responsabilidad que debemos aprender y ejercitar, y el can no es una simple cosa caprichosa o pija. Y,que, nosotros, debemos ser más responsables con lo que llevamos desde la correa.
-MUY HUMANO PROGRAMA-

- MANÁ, CON TODOS VOSOTR@S -

2011-12-26T01:40:00.000-08:00

Especialmente para los amig@s de Méjico y como regalo navideño, os propongo escuchar el mágico Pop Rock de vuestro grupo Maná con una de sus exitosas canciones.
¡ABRAZOS!

- LA FELICITACIÓN NAVIDEÑA COMO PUNTO DE CONTACTO SOCIAL -

2011-12-25T03:27:00.000-08:00

Feliz Navidad. ¿Qué es eso?, ¿qué pretende defender ese saludo navideño? Es, interesante cuestión. Y, de éso, voy a tratar de reflexionaros en voz alta y en letra legible.
Sí. Deseos. Deseos en consenso. Algo, que nos nace, y que hemos decidido institucionalizar y darle fecha o fechas. La idea de nuestra expresión afectiva. Algo, que no sabemos muy bien porqué, pero que nos nace. Exactamente, lo mismo que el amor. El necesario enigma que nos socializa y conviene.
Eso es, ésto de la Navidad. Bien poca cosa de religiones o de nacimientos de hijos de ningín dios. Ni de portales de Belén, ni Reyes Magos, ni literaturas epifánicas. No. Es mucho más. Fue y es, mucho más que todo éso.
Imaginaos que no felicitamos las navidades a nadie. ¿Qué feo, verdad?, ¿qué señaladamente inadecuado y feo?, ¿cierto? Sí. Los demás. El acto de amor. Estamos en una familia de sangre, desde la cual abrazamos a los nuestros. A nuestra familia biológica e inmediata. Padres, hijos, madres, pareja, hermanos, primos, tíos y amigos. Por un orden similar a este.
A continuación, el afecto social primigenio, se ha expandido. Están los amigos, los conocidos, los que viven cerca de nuestros hogares, o sencillamente las personas de las que    tenemos conocimiento de existencia.
Y, ahora, ésto del ordenador y de lo virtual, agrega nuevos conoceres, afectos, y    puede adicionar gente que podamos querer. El internet puede acercarnos más a la familia globlal de los afectos, desde nuestra libertad.
Sí. Lo importante es sacar el afecto, aunque no competir en tal felicitación navideña. La mejor felicitación, es aquella que nos sale desde nuestra verdad.
En paralelo, hay en estos días una atmósfera que nos envuelve, y que nos lleva a ser más solidarios con aquellos que el resto del año nos pasan más inadvertidos.
Pensamos más en los pobres, les damos algunas monedas, nos apiadamos de los desgraciados o excluídos con una mayor potencia que en otros momentos, y los demás no nuestros nos dan más lástima.
En nuestra sociedad de sociedades y de actitudes, nos gusta y conviene la relación pactada por el saludo navideño y por los sentimientos más altruistas. Que es lo que sucede por estas fechas.
Necesitamos más que nunca ahora a los demás, e inventamos las cenas y los reencuentros. Nos metemos en la tribu de los nuestros, y desde ahí nos refugiamos y nos proyectamos hacia la huída de nuestra propia soledad. El individuo, es superado por el grupo, y se une a él con un turrón en la boca, unas gambas, o un presente de regalo.
Esto de felicitar la Navidad, es una excelente idea social. Algo que está muy bien, aunque no sepamos muy bien qué felicitamos o el porqué. Lo único práctico y real, es citarnos, quedar y compartir en conjunto nuestras presencias. Lo anual, lo costumbrista, o lo religioso, ha de quedar en mera excusa.
Sí, amigas y amigos que me leéis. No me valen los ermitaños o los eremitas solitarios. No son sociales. Yo, prefiero estar con gente, compartir, darles mi respeto o el afecto     que     yo libremente decida. Pero, soy la familia, vengo de una familia, y quiero un día morir siguiendo siendo familia.
-ASÍ QUE, ¡FELIZ NAVIDAD! -

- NOTICIAS DEL DISPARATE -

2011-12-24T03:03:00.000-08:00

- En el cementerio de Boston, un hombre salió de su ataúd a toda prisa. El muerto estaba hasta el gorro de estar allí adentro, sin hacer nada y consumiéndose. Le comprendemos. Si nosotros estuviésemos muertos, querríamos hacer lo mismo. Salir de ahí y como fuera.

- Una enorme gamba pescada en Bermeo, ha tenido suerte. Su pescador, Iñaki, antes   de presentarla ante el cocinero para que la preparara y los comensales dieran buena cuenta de ella, reparó en que su gamba poseía poderes adivinatorios como el famoso pulpo alemán "Paul", el cual adivinó que España sería la campeona mundial de fútbol. Ahora, el pescador Iñaki, se está forrando y ya no necesita salir a faenar. Cada consulta a su gamba, cuesta 600 euros. ¡Suerte que algunos tienen! Y, ¡aúpa Atleti de Bilbao!

- El año 2012, será más que horrible. Pero, no moriremos. Al menos, por ahora.     Sí.    Resistiremos a los malos augurios económicos que se prevén para dicho 2012, y hasta podremos sonreír. Lo malo es que luego viene un año que acaba en 13. ¡Mal número!

- En el concurso de "Cenas Navideñas Originales", se alzó con el trofeo de vencedor ,   el vegetariano de Sumatra, Johny Umm. Su cena, consistió en confeccionar un pavo   y     un cordero lechal a base de uvas. Umm tomó una vid, extrajo las uvas, e hizo con ellas el cuerpo de ambos animales. Finalmente, añadió doce uvas más. Ya sabéis: para comerlas al son de las doce campanadas. ¡Enhorabuena a Johny Umm!

- Si eres astróloga, yo soy vidente. Si cartomante, yo masajista. Si tú trapecista, yo domador. Si tienes treinta y cinco años y eres de Acapulco, yo tengo algunos más y soy español. Si eres bellísima como imagino, entonces tendrás todo mi amor. ¿Quién soy?, ¿quién eres tú?, ¿nos da igual? ¡Mejor!

- El famoso aventurero Frank de la Jungla y la presentadora Belén Esteban, se casarán el próximo jueves en Borneo, rodeados ambos por fieras serpientes. Frank de la Jungla calmará a Belén, y la irá familiarizando con las serpientes. A cambio, la Esteban llevará a Frank a   su programa televisivo y del cuore. Ése es el pacto de amor al que ambos han llegado. ¡Respetémoslo!

- El ruso Isaac Godenko acaba de demostrar recientemente en Minsk, que    es   capaz de beberse treinta botellas de vodka y no embriagarse. Al parecer, Godenko posee un cuerpo increíble, con una capacidad de eliminar los efectos nocivos, fuera de lo normal.Tras beberse dichas treinta botellas, Isaac orinó mucho, y luego tomó un auto y marchó en él desde Minsk hasta Moscú, pasando limpiamente todos los controles de alcoholemia. ¡Enhorabuena, Godenko! ¡Menudo cuerpo tiene!

- El africano potente y musculado, ya no está sito como capricho preferente de la ejecutiva blanca, adinerada y poderosa. Según afirma el "Imperial Pacense", ahora el sueño de deseo de dicha dama, ¡es el Mago y Poeta valenciano! ¿Qué las das, Mago? ...

- El blog del Mago y Poeta, triunfa plenamente en Internet. Incluso, genera adicción. Desde aquí, recomendamos que se paladee dicho blog poco a poco y sin prisas. No     hay    que obsesionarse con él. Y, es seguro, que los contenidos para el venidero año 2012 serán todavía más atractivos que los del actual 2011. ¿Nos apostamos algo?

- El ciego Yur Asán, es el más extraordinario adivino que en la Tierra existe. Yur, que es de Caldea, no ve físicamente nada de nada. Ni siquera una tenue telita blanca. Pero, lo que es adivinar, es que no se le pasa una. Su última acertada predicción fue que un tal De Guindos, sería ministro de Rajoy. Y ante el asombro de muchos españoles, acierto al canto por parte de Yur. ¡Ay, contrastes, contrastes! ...

- El turrón más sabroso del mundo, es aquel que está por ser comido, manifestó Vicent Ruf, de Jijona (Alicante). Vicent, es un turronero de cuna, apasionado por su oficio ancestral y entrañable. ¡Si lo dice Vicent, nosotros a callar!

- Las Noticias del Disparate de este 2011, han sido muchas. Todas imaginadas, y la mayoría imposibles. Aprovechamos que ya el año viejo cede, para dar las gracias por su estímulo y apoyo a nuestra corresponsal en Salamanca, Inmaculada Sánchez. Gracias a élla, las noticias se reviven como en una Navidad, y se ponen guapas y elegantes como tú, amiga Inma. ¡Que pases muy feliz Navidad y próspero 2012, simpática! ¡Gracias por estar ahí!

- Según afirma el Mago, las mandarinas que vende un árabe en su frutería de la calle de Quart, esquina con Teruel, son mucho mejores que las que se venden en el Mercadona   valenciano de dicha calle. ¡Por algo lo dirá nuestro Mago!

- Nuestra última noticia del disparate de 2011, permitidme que se la dediquemos a nuestro director, el Mago: "Señor, estamos siempre a su disposición para lo que guste mandar. Es usted atractivo, inteligente, tierno y entrañable. Y la Redacción del diario que usted dirige, no puede sino felicitarle por su talento, virilidad, hombría de bien, y ejemplo de ingenio, a la par que creatividad y ternura. Firmado, todos los que aquí trabajamos."
-EL MAGO: ¡Venga, que yo también os quiero a todos, pero no me seáis pelotas!, ¿vale, muchachos? ...

-¡FELIZ Y DISPARATADA NAVIDAD, AMIG@S! -

- ¿NADIE HABLA DE TÍ? -

2011-12-23T02:08:00.000-08:00

Este escrito de hoy, va para tí. Sí. Para el que nadie ni a nadie parece que le existes. Va por tí y para tí. Para tu Navidad que te mereces, y a la que tú te niegas a disfrutar de tí mism@.
Me dirijo a quienes sufren, a quienes sienten el dolor en el alma, a quienes son rechazados, a quienes duermen en el silencio clamoroso de los idos, o a los que no tienen un trozo de pan que llevarse a la boca.
Me dirijo a ese ser anónimo que quizás me lea, y que no sepa qué azar le ha llevado hacia mis letras. Sí. Quiero dar calor a unos llantos, y matiz a unas euforias, anhelo a los que aman del trabajar, y besos a quienes nunca tuvieron afecto.
A toda esa gente que sufre en el mundo y que es mayoría, y que no es libre ni feliz, y   que dependen de la tiranía de los otros egoístas, a quienes son robados o permutados como el ganado, o esclavizados como seres sin derechos ni alma.
Me importan un pito las barreras, las fronteras, estados o razas. Me la pelan las frialdades y las extrañezas, pues solo creo en tí. En tí mism@, en tu dolor, en tu soledad o en tu ausencia.
Hoy no quiero ni me da la gana saber nada de las clases poderosas, o de los autosuficientes que gozan del calor de un beso. Hoy quiero hablarle a la gente a la que no respetan, a   las mujeres maltratadas, a los niños abusados, a quienes cercenan su esperanza desde leyes que apuntalan y ametrallan los poderosos.
A tí va todo ésto. A tí que lo necesitas más que nadie. Al negro africano que se muere con la panza hinchada, al toxicómano que dormita al lado de la muerte, al beodo cansado que mora en el interior de una puñetera sucursal bancaria, al niño demolido el corazón por una bomba que construyen los amantes del dinero. Sí. A tí va ...
Que lo dusfrutes, amig@. Hoy bajo a esa montaña de seres excluídos y apartados, que nunca pueden saber lo que es la Navidad porque pensar en ella ya les da dolor.
Hoy quiero hablarle al dolor, y decirle que al menos transmute en sincero llanto, que alivie al desprotegido y desfavorecido. Hoy quiero hablarle al analfabeto, sedar al violento,    hacer reflexionar al tirano, o darle un golpe en el duro corazón de un monstruo, para que que vuelva a aterrizar en la realidad de los humanos.
Permitidme que esto sea leído por gentes ciegas, sin piernas, mutilados del amor, faltos   del deseo de la libertad, gentes sin amor y sin sexo, o desahuciados. Para     quienes    sufrís    de enfermedades terminales, ahí va mi beso desde mi bolígrafo. Para quienes os roban a diario el derecho a soñar, ahí va mi Navidad para vosotras y vosotros. A los que padecéis cárcel   y castración, os mando todo el amor del que soy capaz de daros. Solo quería deciros éso. ¿Me perdonáis la osadía?
-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

- MIL EUROS -

2011-12-22T01:55:00.000-08:00

La lotería. El 22 de Diciembre. El Gordo. El gran premio del dinero español. La suerte del pobre. La ilusión del niño iluso que llevamos afuera. Las voces angelicales de unos muchachos del Colegio de San Ildefonso en Madrid, cantando unos números que quizás sean del décimo que hemos comprado. Campanitas verdes, hojas de limón, ilusión de mayores y el dinero salvador. Más ilusión ...
Que, ¿no nos gustan los regalos y los premios? ¡Quiá! Nos gustan y mucho. Absolutamente nadie, nos ha puesto una pistola en el pecho para que nos gastemos los 20 euros que cuesta el décimo de la lotería. Hemos decidido soñar en nosotros mismos.
Hemos querido salir de nuestra precaria racionalidad, y aventurarnos en un juego para ser ricos y salir de la zorra miseria. No me digas que no. No me digas por ahora, que no me va a salir ningún premio. Al menos, hasta que finalice el sorteo. Que hay cosas de las que no me quiero enterar, ¿entiendes?
¿Y si?, ¿eh?, ¿y si suena la flauta y me forro?, ¿y si me hago millonario en menos que canta un gallo?, ¿y si me sale la cosa, y gano su majestad el premio gordo de Navidad?, ¿tú crees que no?, ¿yo creo que no?, ¿no tengo derecho a jugar al azar y a tentar a la suerte?, ¿no puedo imaginar que el Real Madrid o el Barça sean batibles por mí?, ¿por mi   equipo   de ilusión? ¡Déjame que sí! ...
Mira. Pues es muy posible que siga siendo un pobre toda mi vida. Pocos, lo dudan. Pero, ¿y si?, ¿eh?, ¿y si pasan cosas?, ¿y si recibo una llamada en el móvil y se me dice que me tome una tila, y que además de tomarme la infusión va y resulta que me han    tocado    algunos milloncejos? ¡Quiero volver a la infancia para creérmelo todo! ¡Lo necesito! ¡Joder! ...
Mil euros. La cantata inicial y permanente de los niños en la retransmisión    radiada    y televisiva. La ilusión. Sí. Los niños con traje nuevo, están muy felices cantando los premios. Se alteran cuando dan uno de los fuertes. Hay conmoción mediática en las salas de la ilusión. España, se paraliza por unos segundos. ¿En qué número acabará este año el Gordo?, ¿alguien lo sabe?
¿Saldrá en Valencia?, ¿en Sort?, ¿en Madrid?, ¿ o en Salamanca?, Segovia, Ávila o Melilla? Dímelo, bruja mía de la suerte. Cuéntame tus cuentos y mis sueños. ¿Acabará el Gordo en 3?, ¿sabes qué pócima se hace para atraer a la Diosa Fortuna?, ¿pongo velas?, ¿me obsesiono con que ganaré pasta?, ¿ves que correrá acaso todo el champagne del clímax de mis sueños?, ¿ves que pasa algo, ansiada pitonisa de fin de año. Dímelo. ¿Mil euros?, ¿seré feliz? ...
Seguramente, mañana es el día de los sueños españoles de la gente talludita. Hoy 22, es el día de la gram lotería y de la eterna tradición. ¡Viva la Revolución! Si no terminan las clases sociales y me asfixia la puta crisis, me voy a dejar a mí mismo pensar que soy un potencial Warren Buffet.
- ¿VALE? -

- BEATRIZ, ¡NO NOS HAGAS ÉSTO! -

2011-12-21T02:28:00.000-08:00

Querida Montañéz, ¿tú no sabes que esto de irte a otro lugar no se nos hace?, ¿tú no sabes que más de media España estamos enamorados de tí y hasta las trancas?, ¿te lo has pensado bien, éso de dejar al Wyoming y a todos desolados?, ¿volverás? Contesta a la última pregunta.
¡Oh, Beatriz! Déjame ser cursi y sincero. I love you. Sí. Pero bien pronunciado, como tú haces con ese impecable inglés, maravillosa mujer. O por lo menos, yo te "ailovdiu" de ése. Sí. Más que a Elsa Pataky, que ya es decir. Y ahora, déjame hablar en serio si es que lo logro. Solo serán unos breves momentos. Okey.
Beatriz y Montañéz, ¡tú vales mucho! España, te necesita. Y te voy a confesar, que lo que más me gusta de tí no solo es lo que parece. Nones. No te equivocas, Beatriz. No. Lo que te hace valía profesional en tu fresca juventud, es la naturalidad. Ése, es tu activo. Has sabido ser natural y fresca delante de una pantalla, y eso tiene un gran mérito. Has sido, tú. Siempre tú, a pesar de ese machismo ancestral que nos devora, y que solo podría ver en tí a un pibón celestial con un cuerpo de esculpir, unos ojos maravillosos y de china,   o     unas    piernas   interminables. Y, me censuro adrede, Bea ...
Ése, ha sido tu gran éxito en el programa "El Intermedio" del maestro Wyoming. Has sido tú, en libertad de mujer, parándole los pies al entrañable y maravilloso viejo verde, plantándole cara y con ejemplar convicción de tus ideas a los gorditos del Tie Partie.
Sí, Beatriz. No has necesitado ser actriz o chica mona, para dejarnos admirados y con la boca abierta. ¡Tú eres un piropo! Has sabido ser una mujer independiente, una chica como   las demás y nada creída, en medio de la fama y el oropel.
Me ha gustado tu desparpajo y tu risa sincera, cuando te descojonabas literalmente ante la magia del humor del Wyoming. Has sabido ser cómplice de la inteligencia y de la verdad, y has dicho a todas las mujeres bellísimas de este país, que la belleza solo es un avatar menor que se tiene o no. Solo éso.
Sí, Bea. Tú has dejado el pabellón de la frescura de mujer actual, pero que bien alto. Confieso, que al principio pensé que solo eras una rojeras reivindicativa y envuelta en   un cuerpo explosivo. Pero, erraba de plano, muchacha. Estaba en off side.
Me pones triste, porque te vas de nuestra casa y de la casa del maestro Chechu, y nos dejas sin relevo claro. Pero, ¿sabes? Creo que te mereces hacer lo que desees y no encasillarte. ¡Viva tu libertad, Beatriz! Te has ganado tu tiempo de crecer, de evolucionar, de aprender, y de tocar otros ritmos o diapasones. Sí, bella gaviota.
Ahora quieres volar, y te comprendo. Y te aplaudo, "chicaza" maravillosa. Pero, porfa, no te vayas muy lejos, que la Navidad es a veces pesadita y triste, ¿vale? Estáte por ahí por donde quieras, pero te pido, Reina Baltasara, que me des un regalo en forma    de   tu recuerdo imborrable y amable. Completamente triste y enamorado de tu talento y mujerío, se despide aquí un mago amigo y poeta.
-PERO, ¡VUELVE! -

- PAULINA RUBIO Y SU MÚSICA -

2011-12-21T01:58:00.000-08:00

Aquí tenéis a la rutilante cantante mejicana Paulina Rubio con uno de sus últimos y más recientes éxitos.
-DISFRUTAD-

- SUPERACIÓN -

2011-12-20T02:29:00.000-08:00

Tengo fe. Mucha. Mucha fe en mí mismo. Hace mucho tiempo que me importó un sano bledo lo que de mí pensaran. Mi obligación es continuar, luchar, seguir, nunca rendirme a mis actuales recursos personales. Voy a lograr muchos más.
Sí. Romperé barreras y prejuicios, sambenitos y apriorismos, altanerías o indiferencias , desconsideraciones o descalificaciones. Sigo vivo y caminando, buscando un ángulo más certero de mí. Y en ése camino duro, personal y necesario, no voy a eludir ni la más mínima responsabilidad.
Muy pronto saldrá otro yo de mí que otros ya no esperan. Estoy más convencido de éso, que de mi nombre. Estoy todavía por salir a la verdadera superficie de mí. Y en este paso de mi desierto personal e ineludible, voy a tener que pechar con situaciones casi kafkianas. Y ése, exactamente, es el reto.
Voy a nadar, a caminar de nuevo, a coger ese tren asustador de mis sueños,    y     voy     a encomendarme al santo destino. Voy a saltar y a seguir, a vivir y a soñar, y nadie me va a toser en el camino de mi vida del crecer.
Por mí que voy a continuar. Sí. Por mi dignidad, por la talla necesaria de mi libertad imparable, y por el bien de tod@s aquellas y aquellos que ya me van conociendo y queriendo. Inercia mía.
Voy a coger mi guitarra y a hacer que mi música suene abierta y franca, notable y mía, real como un manantial al mediodía, y verde como el color de las hojas de un árbol     que    se alimenta de un universal y fresco manantial.
Voy a ser, más yo. Mucho más. Todo el más evolutivo y paulatino que surja en mí. Sí. Hace mucho tiempo que me lo prometí a mí mismo. Que lucharía, y que sería finalmente otro yo. Cronos lo sabe.
Sacaré el látigo de mi libertad, le daré patadas a mi rubor, y construiré un lazo   de   afecto autoprotector que me saldrá de mi corazón. Voy a hacer amor y besos, mimos y rigor, magia creíble, y piropos a un viento con olor a oxígeno de pino.
Seré mar y montaña, libertad y nomadismo, esfuerzo y sudor, amor y labor, ternura y acción, policía y ladrón, yin y yang, errante y sedentario, contradictorio con ideas claras, predecible e inesperado a un tiempo.
Coseré todas las facetas de mí, y trazaré desde ellas mi camino nuevo. Y con esos zapatos nuevos de deseo renovador, patearé el paisaje de mi mundo hasta que me salgan llagas de vitalidad en mis pies felices.
Y no me parará ningún pressing ni ninguna duda. Sí. Soñaré que las cosas son más posibles, que el verdadero camino se bifurca en mil direcciones enriquecedoras, desde las que se puede volver al coche de mí y de mi punto inicial de la verdad propia y desnuda.
Creceré, superaré contrarios y avatares, no habrá dolor ni cansancio, extraeré fuerzas de mi flaqueza, y unos versos acompañarán al zurrón de mi sonrisa en magia. Yo, caminaré. Tú, me seguirás si quieres, y quizás juntos construyamos todo un amor real. Pero, antes, seré yo quien prenda esa luz amorosa sobre mí mismo, y purifique todas mis inseguridades. Y, en ése momento, sabrás María que ya puedes quererme.
- ¡ADELANTE! -

- EL BARÇA, EMPERADOR EN JAPÓN: 4-0 AL SANTOS -

2011-12-19T02:15:00.000-08:00

Yokohama. Japón. Navidades del viejo 2011. Final del campeonato mundial de clubes. Frente al Barcelona, el otrora mítico Santos del gran Pelé.
La apisonadora barcelonista, no encontró ningún rival. Ganó, con una superioridad insultante. Los brasileños solo fueron un mero spárring. Un anodino equipo sin opciones, y con un jovencito con clase llamado Neymar.
El Barça, volvió a divertirse. Se lo pasó pronto, bomba. Empezó a tocar y a bailar dentro de una baldosa. Así, no hay nada que hacer. Xavi para Iniesta, Iniesta sobre Alves, Alves a Messi, Messi devuelve a Puyol, y así sucesivamente. El Santos, solo pudo mirar y admirar. Aquel gran Santos de Brazil, quedó en el recuerdo de la historia futbolística. Ahora, hoy por hoy, el santo del fútbol no es otro que el equipo catalán.
En media hora, estaba ya todo resuelto. Xavi Hernández había hecho magia parando un balón, se lo pasó a Messi, y éste rizó el rizo: 1-0.
Y, en seguida, muy pronto y en pleno vendaval de fútbol, el maestro Xavi volvió a dejar muerto otro balón y lo encuadró en las redes. ¡Dos a cero! Camino abierto.
El tercer gol lo hizo Cesc Fábregas, tras empujar suavemente a la red otra combinación mágica de los de siempre. La suerte, estaba echada. A partir de ahí, pasión y lucimiento. La dura realidad. El amo del triunfo era cosa barcelonista. ¡Que pase el siguiente! ¡Banzai!
Sí. El fútbol de baldosa técnica y malabarista, brilló como los dioses en Japón. Los aficionados, paladearon una seda fina llamada deporte. Es lo mejor que pueden hacer. Disfrutar. Recordar que pasó un lujo por sus tierras: ¡El Fútbol Club Barcelona! ...
Messi ganó el trofeo individual, y Xavi Hernández el de gran director. Menudo sabio. Lo mejor del mundo, juntos y vestidos de azul y grana. Quien se gastó el dinero yendo al campo, hizo una excelente inversión. El fútbol es mágico cuando se hace bien. Razón: F.C. Barcelona.
"O rei" Pelé, seguro que disfrutó mucho también, a pesar de la derrota de su brasileño Santos. ¿A quién no le gusta ver jugar al fútbol, a este equipo imperial español? ¡A nadie en su sano juicio!
La segunda parte, fue un descanso con pasarela y un nuevo lujo del dios Messi. Hizo un regate sensacional al portero, y la enchufó: ¡4-0! Paliza. ¡C´est finie! ...
Gran deportividad. Bueno para el fútbol. Apenas patadas. Fair Play. Juego limpio. Público japonés silencioso y admirativo. Cena navideña del fútbol español, y por la mañana de aquí. Los campeones del mundo, devoran un nuevo trofeo. Saltan victoriosos con las manos del gran capitán Puyol con la Copa en sus poderíos. El "Tarzán" levanta el trofeo. Yokohama, vibra con los ganadores brillantes e implacables.
Alfombra roja para los galanes del fútbol de cine. Enhorabuena, una vez más, a todos los amantes del fútbol refinado, bello y de lujo. El fútbol, sonríe ante una justicia absoluta. También el "guaje" Villa, sonríe a punto de entrar en el quirófano. ¿Tengo acaso que decir que me gusta el fútbol, amigos del Japón?, ¿se me nota?
-FELICIDADES Y, ¡VIXCA EL BARÇA!-

- NIÑOS DE NAVIDAD -

2011-12-18T00:46:00.000-08:00

Tierna sonrisa, dulce y vulnerable. Frágil. Niño eterno y de navidad. Más    que    nunca,   deseamos retornar a nosotros mismos. A nuestros pueblos personales e interiores. Volver a nosotros en la navidad. Volver a jugar, y a creer en ese espíritu de nuestra edad infante, el cual se halla atenazado por la exigencia de la fría y adulta responsabilidad cotidiana.
Tradición navideña. Tiempo de familias y de comidas unidas. Tiempo de sacar el cursi, y de adaptarnos a un tiempo de bonanzas, dádivas y regalos. Días de solidaridad. De caridad. De recordar a los que sufren, y de ser colegas de esos locos bajitos que diría el maestro Serrat.
Nuestros hijos, nuestros sobrinos, nuestros nietos, nuestros otros niños      adoptados   o apadrinados por la ternura. Sí. Un niño es un ser sincero y puro que no tiene maldad. Hemos de homenajearles en estas fechas que para ellos son. Y decidimos lanzarles esa disneylandia que parecen demandarnos. ¡Viva Bob Esponja o el ratón Mickey!
Los niños son los reyes de los Reyes Magos y de Papá Nöel. Los nenes y las nenas son esos seres libres que exploran cuanto les rodea, y miran con la curiosidad de quien descubre las cosas por vez primera. Hay asombro en las caras de los niños. ¿Qué será todo?, parecen   preguntarse y con absoluta sinceridad. Un niño, todavía no está en edad de ser retorcido.
Un niño lo que quiere y necesita, es jugar. Tocar, tocar y tocar. Jugar al sosiego alegre, y pasarse todo el día moviendo su vitalidad entre toda su sorpresa contínua que descubre. El niño necesita palpar, conocer, sentir, llorar, reír, saltar, jugar, tener el afecto y la presencia de los papás, y tratar de participar tímidamente en los primeros pasos que la vida propone. Dormir, jugar y ser felices. Crecer seguros y con apoyo. Sacar toda su a veces sorprendente espontaneidad.
Ahora es su tiempo y su homenaje. La Navidad y el color de la sorpresa. Los sueños, la magia, lo sorprendente pero feliz, el circo, los payasos, los héroes, las risas cómplices a su alrededor, la empatía y la aceptación, las chucherías, los dulces, los chicles, los pastelillos, la leche, los juegos, los videojuegos, el ordenata, el internet, el tren de la bruja, los parques y jardines, el "Face", los sudokus, el balón de fútbol o la pelota     de    una    extravagancia genial    de   un ilusionista.
Démosles papás, apadrinamiento, besos, afectos; seamos un poco como éllos. Volvamos a los años retro, a nuestras respectivas infancias, a nuestros abuelos, y a nuestros lugares de cromos, raíces, montes y sueños. Sí. Yes.
Viajemos con los niños a la casa de los cuentos y de las princesas, de las hadas y el bosque, del maquillaje y de las muñecas de entraña. Marchemos juntos, y yo el primero, al castillo de la bruja piruja, o al país de siempre jamás. A la casa de los caramelos, o a la de los hércules barbudos del circo feliz. Seamos trapecistas de amor con polvorón y pandereta, cantemos villancicos con olor a iphone, obsequiemos con magia a bajitos curiosos, consumamos esa infancia interior y nuestra, y regalemos al Rey Baltasar una sorpresa que le sorprenda.   Siempre estarán ahí Melchor y Gaspar para ayudarle.
-BENDITOS NIÑOS-

- MI PRIMER MARATHÓN- ( SEGUNDA PARTE) -

2011-12-17T03:03:00.000-08:00

Una salva tradicional y de pólvora, trató de poner punto final a mis pensamientos. La señal del inicio. Mi primer marathón, había dado comienzo.
Asustado, salí tan levemente como pude. Reteniéndome. Estaba dentro del temor. Podía pasar que me quedara sin fuerzas en seguida, y decidí unirme a los más rezagados. Así, estuve conteniendo mi ritmo hasta allá el kilómetro veinte, ya a la altura de la pedanía de Castellar.
Entonces, un cálculo engañoso se me vino a la mente. Pensé que si en dos decenas de kilómetros andaba fácil y sin el más mínimo de los problemas, ¿qué demonios hacía corriendo con tanta absurda precacución?, ¿qué hacía tan atrás? Total, solo faltaba ya poco más de medio marathón. Parecía pues, pan comido.
Así es, que pensado y hecho. Aceleré. Y me puse,-y dentro de mi bisoña euforia-, a ir superando y superando corredores. La felicidad me embargaba. Mi primer marathón,parecía estar saliéndome a las mil maravillas. Pero, las cosas, no iban desde luego a resultarme tan fáciles como pensaba.
Porque, en plena euforia, y al llegar al kilómetro treinta y uno, empecé a notar una pequeña y extraña sensación. Sí. Al principio, era o semejaba una cosa fugaz e intrascendente. Pero, un kilómetro más tarde, es decir, en el treinta y dos, sentía atónito que no me respondían las fuerzas. Fue todo tan súbito como inesperado. El desfallecimiento fue tan palmario, que me vi en la necesidad de tener que dejar de trotar. Me sentía sin la menor fuerza para correr ...
De modo, que pensé que sería circunstancial, que caminaría algunos metros, me recuperaría, y volvería de nuevo a mi correr entusiasta. Solo un optimista propósito. Podía caminar, casi desde la inercia, pero si se me ocurría ponerme a trotar, era todo inútil. ¡Increíble! ...
No me preguntéis qué pasó desde el kilómetro treinta y dos, hasta el cuarenta. Sinceramente, no lo sé. Si siquiera recuerdo bien, que en la cabeza solo tenía la tenaz idea de no abandonar, o que mi único foco de pensamiento era el de llegar finalmente a la meta. Un misterio velado.
Una vez en el kilómetro cuarenta, vi por fin algo la luz. Aquello ya era el río Turia, y por lo tanto, el Paseo de la Alameda andaba cerca. Vi a un corredor que trotaba despacio, y le pedí que me dejara ir a su estela. Mas se negó, porque decía que también él andaba con las reservas del oxígeno bien justas.
Enfadado, decidí no contestarle, y la inercia me llevó a cuatrocientos metros de la raya final. Y, hastiado, y con enormes deseos de finalizar de una vez, solté un sostenido sprint de unos trescientos metros, hasta que mis pies traspasaron la maravillosa línea de la meta final. Ni yo me lo creía. ¡Aquéllo, eran los ángeles y sus canciones! ...
El director médico de carrera, preocupado, me ordenó que no me detuviese bruscamente tras la meta. Finalmente, debió verme reaccionar bien, y me dejó en paz. A pesar de la tremenda pájara, había logrado bajar de cuatro horas. ¡Todo un éxito!
-JAMÁS HE SUFRIDO TANTO EN MI VIDA-

- MI PRIMER MARATHÓN- ( PRIMERA PARTE) -

2011-12-16T02:02:00.000-08:00

En el año 1986, yo ya iba pronto a cumplir los veintiséis años. En Valencia, la gran prueba de los 42 interminables kilómetros, era una pequeña anécdota desconocida, en medio de una sociedad sedentaria y poco amante de los retos del esfuerzo y del límite.
No era mi caso. Desde que tengo uso de razón, he practicado deporte. Sí. A nivel modesto y popular, pero siempre el ejercicio me ha acompañado a lo largo de toda mi vida. El deporte me apasiona, tanto verlo como contemplarlo asimismo.
¿Qué demonios era éso del marathón?, ¿correr?, ¿correr durante algunas horas?, ¿era posible correr durante horas y sin parar? Pronto y paulatinamente, iría saliendo de dudas.
No me preguntéis cómo, pero logré conocer que había un grupo de corredores, los cuales se reunían todos los sábados y a las ocho y media de la mañana, en la Fuente de Viveros de mi Valencia.
Allí se reunía el llamado "Grupo Salvaje", y casi sobre la marcha, improvisaban o decidían un recorrido de unos veinte o treinta kilómetros. Un día me uní a ellos, y fui descubriendo los rigores del fondo. Formaban parte de la Sociedad Deportiva Correcaminos, y junto a ellos y a alguna valiente fémina, pude lograr aguantar y aguantar los sufrimientos del esfuerzo, y curtirme y fortalecerme.
Un día, alguien habló del marathón y de su distancia. Y, poco a poco, comenzó a bailarme por la barriga la idea de correrlo y de probar a ver si lograba completarlo. Y allí que me afané, y seguí la constancia de los duros entrenos. Y ya me sentí preparado para abordar tal reto.
Sí. Fueron días y días de soledad y de sufrir. De viento, lluvias, frío y falta de luz. De cargarse las piernas, y de todas las dudas. Qué bien poco se habla y se sabe lo que entrena un aspirante a completar la carrera de la épica de Filípides, y que luego los anglos lo llevaron a la categoría de mito de olimpiadas modernas y actuales.
Nada que ver con una carrera festiva o con un juego. No. Entrenar era gris y duro, y por éso me congratulaba reunirme con mi grupo fondista de los sábados. La presencia y la compañía de los demás, era básica. Vital para no decaer. Un novato, lo pasa muy mal cuando desconoce el imperio de la deuda de oxígeno. Y cuando vas corriendo castigado pero acompañado, la cosa se torna dulce y se puede entonces desdramatizar. Y, hasta sonreír ...
Alguien cuenta un chiste, o cambia el ritmo, o hace un comentario amable, o ves que te aceptan, que te integras en un proyecto común, y así mil sensaciones agradables. Gasolina emocional.
Por éso, seguí. Y finalmente, me metí la idea en la cabeza. Iba a correr el marathón de Febrero. Y para no arrepentirme, me gasté el dinero y me inscribí. Ya no había marcha atrás. Y, como además, necesitaba y estaba deseando comprobar mis límites físicos y con un dorsal en el pecho, la noche anterior al marathón apenas dormí tranquilo a causa de los nervios que tenía. Pero, lo poco que dormí, lo dormí bien. Y al día siguiente, me preparé, me hidraté, y me planté en el Paseo de la Alameda que era en donde estaba sita la línea de salida. A ver qué pasaría ...
-MAÑANA OS SIGO CONTANDO-

- SURREALISMO: USUN YOON Y F. ARRABAL -

2011-12-15T02:47:00.000-08:00

Usun Yoon. Bellísima. Coreana, y de Utrera (Sevilla). Periodista mágica e inteligente. Esa inteligencia, no conoce de culturas aisladas. Gran actriz. Futuro brillante.
Fernando Arrabal. Ochenta juveniles años. Viejo genial y dramaturgo eterno. Todo    un personaje. Bajito, feo y parece que últimamente, muy habitual en el degustar del alcohol. "Patafísico", que vive en Francia. Español y surrealista. A su padre republicano, lo fusilaron los de Franco. Huella.
Ahí están los dos en la tele. La chica y el chiflado. Genial. Perfecto. Todo es propicio para el surrealismo. Nada que pase entre la coreana y el genio, será previsible. Jamás nunca. Ambos son terriblemente jóvenes y a la vez rutilantemente maduros. Sí. Son distintos pero felices. Cómplices y tremendamente diferentes. O, aparentemente ...
Usun Yoon va a entrevistar al genio Arrabal. ¿Qué es entrevistar a la usanza y como se espera?, ¿qué es ser actriz?, ¿cómo se escribe hoy en día   la    palabra   dramaturgo   ? , ¿dramaturgo es nombre de dragón chino de color azul?, ¿acaso de tugurio mágico? ...
Libertad es todo lo que hay entre los dos. Se nota y se palpa en el ambiente televisivo del programa del "indio" Wyoming en la cadena Sexta. Sí. Toda la maravilosa, dura, alegre y hasta inesperada libertad.
Porque las cosas que se hacen juntos Usun y Arrabal, son cosas de seres tan listos, que no son capaces de creerse del todo la nada. Arrabal es viejo zorro. Además del vino y de la libertad, -o quizás por ello-, le gustan y cómo las mujeres. Sí. Jóvenes, de ojos vivarachos y de aura azul. Y a Usun, le atraen los tíos raros.
Qué maravilla para el surrealismo, ésto de las rarezas. Creatividad. Lo raro es inusual   y excitante, creativo, inesperado, brillante, atractivo y hasta sexual. Exacto. Lo raro es magia, sorpresa, escándalo, placer, escalón de nivel superior, filosofía libertina,    e   indignación paciente.
Cuando veo a Usun Yoon y a Arrabal hacer de las suyas, pienso que no hay edad, ni fechas en el calendario, ni restricciones por razones de idioma, ni condicionantes de ningún tipo. Están a gusto los dos, y en una misma sintonía. Todo fluye. Como en un budismo urbano.
Usun agarra el pie desnudo de Fernando Arrabal, y juega con sus dedos mientras el genio se sonríe con malicioso surrealismo. Sí. Piensan los dos en lo peor, pero tendrán siempre    la inteligencia de no decirlo. Arrabal se deja tentar su pierna, y en cuanto puede, saca su gen masculino y pone en apurillos corporales a su geisha bombón. Se sonríen y se temen,    se tienen simpatía, y se distancian aunque sea levemente. Difícil distancia.
Y, seguro, que en cualquier momento es Usun quien toma una copa de vino y Arrabal se tambalea. Y, entonces, la libertad se lanza sobre nuestros ojos embobados en forma   de admiración y frescura.
Sí. Echo de menos estos tiempos libres y reales. El surrealismo nunca puede morir mientras esté encendida la chispa lumínica de la libre inteligencia. Usun Arrabal, o Fernando Yoon. Me hacéis sonreír, reír, y hasta lográis que me descojone por completo.
-ENHORABUENA, CHIC@S-

- NOTICIAS DEL DISPARATE -

2011-12-14T01:47:00.000-08:00

- En la localidad de Minsk, se ha disputado el campeonato mundial de descorche de botellas de champagne con los dientes. El nuevo campeón, es el mejicano Jacinto Dentalme. Logró descorchar 99 botellas, y sin dolor a pesar del enorme roce en las encías.    Lo      que    desconocemos, es si las dejó intactas o si se bebió el contenido de dichas botellas. Seguiremos informando.

- Fantástico congreso nacional argentino de psicoanálisis. A destacar entre las mil ponencias presentadas, la titulada "El psicoanálisis del propio psicoanálisis", de Bernardo Stran, natal de Tucumán. Stran sostuvo con brillantez, que el análisis del análisis, es aquello que nos lleva a una nueva verdad, llena de nuevas dudas que surgen. Por éso deducimos la vigencia de aquel sabio que declaró que nada sabía. ¡Viva la duda metódica!

- "No puedo más con los hombres", es el nuevo betseller de la veracrucense Verónica Miscas. El libro, contiene un texto narrativo de gran belleza. En él, se cuenta con todo lujo de detalles las experiencias amorosas de la propia Verónica con sus muchos amantes. Preguntada Verónica sobre su impresión acerca de la grey masculina, declaró: "Son, lo mejor. Me ganan. Me hacen sentir el cielo. Ha sido lo más maravilloso que me ha pasado en mi vida. Debo reconocer que me gustan más los hombres, a medida que me voy haciendo mayor.   Son sencillamente imparables. Me gustan de todas las edades. Me fascinan sus cuerpos y su amor viril y masculino. Y si quieren saber más, lean mi libro", concluyó Verónica Miscas. Si ella lo dice, nosotros solo haremos que guardar respetuoso silencio.

- En contra de los rumores de la inminente desaparición de "Noticias del Disparate", el director de este rotativo que es el Mago y Poeta, ha declarado: "Ya sé que algunos envidiosos quisieran habernos visto muertos, pero estamos de nuevo aquí y dando toda la guerra. Además, ha sido una estrategia comercial. Hemos sabido generar tensión de expectación, ante la aparición de este nuevo número. Que sufran pues nuestros enemigos", afirmó finalmente el Mago. Y cuando nuestro director habla, ya sabéis que para nosotros es palabra de Dios. ¡Amén!

- Y, hablando del Mago y Poeta, deciros que ha sido premiado en la localidad de Katovice en Polonia, como el "personaje revelación" de blog y de internet en general, de este año 2011 que ya nos deja. El Mago,-que es un ídolo en la citada Katovice-, ha correspondido a dichos ciudadanos de la simpática ciudad centroeuropea, regalándoles un par de jamones de Jabugo y tres paellas valencianas, que los katovicenses han degustado a plena satisfacción. ¡Enhorabuena por tus éxitos, Mago! ¡Te queremos y admiramos!

- Un hombre, se ha enamorado de los huesos de una mujer. Sí. Ha sido en Cuernavaca. José Pérez Estalfaro, está loco de amor por la calavera de la ex viva, María Frances. Y todos los días, acude al cementerio de dicha localidad para estar junto a ella. El asunto, ha encantado a la Unidad de Psiquiatría de Méjico D.F., y una delegación, se ha trasladado a la   citada Cuernavaca para asistir médicamente a Pérez Estalfaro. ¿Qué tendrán los huesos de María para volver loco a Estalfaro? Eso mismo, desean lograr conocer dichos psiquiatras. En cuanto se tengan noticias, seréis los primeros en saber dicha verdad. ¡Gracias!

- El Real Madrid de fútbol, podría representar a España en el próximo festival de la canción de Eurovisión y con el tema: "Te seguiré amor, te seguiré". O al menos, es lo que destaca en portada el tabloide inglés "The Finantial Yers". Este rotativo, está considerado como el diario más falso de Inglaterra. De modo, ¡que ni caso a la noticia!

- La política de recortes sociales en España, afectará también a la Navidad. En dicha comida navideña, estará totalmente prohibido el turrón, las gambas, y las carnes lechales. Dicha medida,-que está en el "programa oculto" de Rajoy-, no afectará a las clases sociales   más privilegiadas. Pero, como a un pobre se le ocurra adquirir dichos productos en el mercado para esa fecha, será duramente sancionado con 500 euros, que deberá abonar en efectivo antes del 2 de Enero de 2012. ¡Avisados quedáis!

- El actor porno Nacho Vidal, no celebrará la entrada del año     con      las  tradicionales doce campanadas. En contra de dicha tradición, el carismático actor, lo hará en una playa anónima del Caribe, acompañado por doce mujeres bellísimas y dispuestas a todo para   triunfar. Afortunados que algunos son. Por cierto, que, ¡Feliz Navidad a Nacho Vidal   y     a   sus compañeras! Y, ¡mejor entrada de año si cabe!

- Un nuevo premio acaba de pergeñar la especie humana. Sí. Se trata de establecer     un contrapeso al premio Nobel de la Paz, que según los neoconservadores, siempre se da   a comunistas, gentes extrañas y de izquierdas, y a perfectos desconocidos. Es por éso, que han constituído el galardón "Premio Helms de la Guerra". Y, la primera edición, ha sido para el miembro de la Asociación Nacional del Rifle, Wiliams Fort. "Es un premio patriota, merecido, y que dibuja una idea de la guerra basada fundamentalmente en la sana y necesaria Seguridad para todos", declararon a "France Shout", los citados neocons. ¿Enhorabuena a Wiliams Fort? ... ¡Que cada cual, piense lo que quiera!

- "El Mensaje de Navidad del Rey", se configura como candidato al mejor    programa    de televisión del año, superando con creces a la serie "Cuéntame", o al programa de humor "La hora de José Mota". Su Majestad el Rey,-de confirmarse dicho premio-, recibiría el citado galardón nada más y nada menos que de la mano de nuestra maravillosa corresponsal   en Salamanca, Inmaculada Sánchez. ¡Éso no es un premio, Majestad, sino dos!     ¡ Mil      enhorabuenas al Rey de España aunque seamos republicanos! Y, ¡Viva España!

-GRACIAS Y GUIÑOS A TOD@S-

- LA PÉRFIDA MARGRET -

2011-12-13T01:32:00.000-08:00

Margret Wiliams sufrió un enorme revés inesperado. Acababa de dar a luz a su segundo hijo, y..., ¿en dónde demonios se habría metido su marido Andrew?, ¿qué pasaba?, ¿ a qué tanta tardanza?, ¿por qué la ausencia fatal?
El porqué se llamaba, carretera. Sí. Su Andrew acababa de fallecer en el acto, chafado literalmente su automóvil por un enorme tráiler lleno de mercancías.
Por éso, la familia de Margret estaba tan enigmática, triste y esquiva, a pesar de la nueva noticia de haber traído a un nuevo vástago a su vida. Por éso no se alegraban de que hubiese parido, y hubiese tenido los ovarios y la convicción concreta y arriesgada    de   un    parto excelente. ¡Todo, lacerante! ...
Sí. Margret, aún en el hospital, tuvo la certeza de la noticia. Y del disgusto, estuvo a punto de fallecer. Le sobrevino una enfermedad en el cerebro, la cual acentuó todavía más y para siempre, su dolor y su frustración.
Cuando Margret reemprendió su vida activa, nadie podía sospechar de su tremenda locura vengativa. Pero, sus objetivos, estaban bien claros y definidos: ¡sus dos hijos! ...
Sí. En ellos actuaría Margret, para tratar de redimir todo su fracaso personal y de rabia. Éllos, serían sus ratitas de laboratorio. Iban a arrepentirse de estar en el mundo, sus inoportunos Alfred y Johny. Sus hijos. La mujer ida, se guardaba demasiados ases inesperados en la manga.
Sometió a los niños a un enorme castigo. Pero sus palizas no eran físicas, sino psicológicas. Debían sacar en todo las mejores notas, pero nunca deberían intentar     ni    por    asomo abandonarla ni ser libres. Y les negó la socialización básica.
En la adolescencia, Margret cimentó un castigo sobre sus chicos, que ya había comenzado muchos años atrás. Les negó el ocio. Les prohibió salir con sus amigos, les cortó los horarios y la libertad. Les hurtó la identidad y el afianzamiento en el crecer. "¡No haber nacido!",   pensaba una triste y fatal Margret, la cual nunca les dió ni un solo beso.
Pasó el tiempo. Su hijo mayor Alfred, quería ir a la discoteca. Pero Margret se negaba, y le amenazaba con echarlo a la calle. Y Alfred comenzó a quedarse pensativo y extraño. Empezó a no desear crecer como individuo. Se refugió esclavo en su casa, y sus amigos dejaron   de acercarse a él. Hoy en día es un ser asocial, vengativo y totalmente derrotado. ¡El primer trofeo de la pérfida Margret!
Su Johny, estuvo igualmente a punto de irse al abismo. Sin afecto ni horizonte, desembocó en complicadas patologías emocionales. ¡Maldito Johny!..., encima, ¿loco de atar? ...
No. La locura de su Johny era un gran punto de defensa contra su madre destructora   y biológica. El refugio en los médicos de su segundo vástago, chocaba frontalmente contra su deseo sádico de neutralizarle y de causarle dolor.
Margret rabiaba por adentro cuando veía vida real en Johny, y cuando le plantaba cara y batalla. Hasta que un fatal día, Johny se dió peligrosamente la vuelta, y entonces su madre Margret agarró una pistola y le disparó imparablemente sobre su cuerpo. Y aunque Johny no murió, ahora solo es un discapacitado sin calidad en su vida.
-GANÓ MARGRET-

- URDANGARÍN Y LAS REGLAS -

2011-12-12T02:36:00.000-08:00

En estos días, ha saltado el gran escándalo a los medios de comunicación españoles. El Duque de Palma, Iñaki Urdangarín, esposo de la infanta Cristina de Borbón y miembro de la Casa del Rey, es imputado por un juez, al considerar que ha cometido irregularidades económicas, y aprovechando su influencia y prestigio, para quedarse con el dinero. Será pues, juzgado.
Mi reflexión de hoy, trata de ir por otro camino. Veréis. Urdangarín fue un extraordinario jugador de la selección nacional de balonmano y del Barcelona. Al parecer, un día se enamoró de la infanta Cristina, y se casaron.
Tremendo paso. ¿Qué es ser Duque de Palma?, ¿qué es formar parte de la Casa Real?, ¿las normas de la Casa Real?, ¿ha de serse profesional de dicha institución?, ¿qué pinta hoy ese anacronismo dentro de la Constitución y en el año casi 2012? Muchas preguntas.
Iñaki Urdangarín deja el deporte. Un deportista no se puede estar quieto. Es un hombre vital y acostumbrado a emprender retos. Su primer reto, es acatar las normas de una institución tan parecida a Disneylandia, con reyes, princesas y personajes así. Seguramente, es este el primer desconcierto de Iñaki.
Y luego, la idea de las cuatro paredes. Un chico vital y deportista, quedando restringido a las cuatro paredes de su instancia monárquica. Sometiéndose a un sitio no privado solo, sino regido por unas normas selectas y un tanto abracadabrantes.
No. Iñaki no está de acuerdo. Seguramente, Jaime de Marichalar tampoco lo estuvo. Y entonces, Iñaki decide que él marcará sus propias reglas. Y, además, sus propias reglas   de definición de su acción privada frente a la monárquica. Iñaki, deseará ser nuevamente libre...
Menudo reto. Como para labrarse una proyección entre los sacros barrotes de un trono... ¡Para volverse loco! Lo mejor, ha de ser no creerse prácticamente nada del entorno de lo que ve. Optar por la calle de en medio. Si su mundo es Disneylandia, ¿por qué no pergeñar   su Disneylandia particular, para no sentirse toda la vida un inútil? ...
Según cuentan, Urdangarín decide echarle excesiva audacia a su vida. Y les dice a unos y a otros que él es él, y que hacer negocios con él, ha de ser lógicamente muy legítimo. Y va, y le obedecen. Y se someten. Lo logra. Su Disneylandia de pícaro triunfador, le permite ganar dinero a espuertas, y hasta se malicia que meterlo incluso en los paraísos fiscales.
Sí. Urdangarín parecía asfixiado entre las reglas monárquicas. Necesitaba     utilizar   su vitalidad pícara, y su vertiente menos carnavalesca. Precisaba de caminar por la calle paralela, para no sucumbir al tedio insoportable de su condición cotidiana.
Tiene que ser muy duro estar en esa Casa Real. Éso, debe marear bastante. Ha de serse estático y aceptador. Ha de serse buenazo y pasota. Lo que ocurre, es que Urdangarín es un atleta joven y de hoy. Un hombre de su tiempo. Un buscador de otra aventura y fortuna.
Cuando le llegue su hora, el juez le juzgará por los delitos en que anda imputado. Dicho juez tendrá la última palabra. El pueblo español ya ha emitido sentencia. Y la Casa Real, seguirá como siempre sin hacer apenas ruído.
-LAS REGLAS, SON LAS REGLAS-

- EL "PUTO AMO" SIGUE SIENDO EL BARÇA -

2011-12-11T00:50:00.000-08:00

El nuevo partido "del Siglo" entre el Real Madrid y el Barcelona, nos propuso una nueva y majestuosa victoria de los catalanes en Madrid: 1-3 .
La gran sorpresa del fútbol entre dos enormes tanques. Primer minuto: pifia de Valdés y gol de Benzema. Lo que pasa es que el fútbol es largo, denso y muy grande.
El mazazo del gol del Madrid, dejó bastante tocado a un Barça demasiado previsible. Nueva sorpresa. El destello genial del bajito atómico. Messi hace una herejía, se va de dos rivales, y asiste al valiente chileno Alexis: empate a uno.
En ese momento, comenzaba de nuevo el partido. Dos enormes escuadras, dos     tanques, pactaban sudorosas tablas en el descanso. Había sido una primera parte sin fiesta,   con mordeduras de presión, y con toda la expectación del mundo. Mas, lo mejor, estaba por llegar.
¡Oh, segunda parte! El Real Madrid, ha crecido. Sí. Pero el FC Barcelona     sigue     estando exactamente vivo y coleando. Majestuoso, y hasta sin el concurso de Villa. Guardiola sigue bailando desde una cuerda mágica. Mourinho, continúa por ahora mordiéndose las uñas.
Insisto. La segunda parte, fue la "Diada" de Cataluña. Una fiesta alegre, brillante y mayor. Para celebrarlo. Ya sabéis. Aprovechando el equilibrio en el partido, el Barça se fue hacia adelante. Y Xavi Hernández hizo con alguna fortuna el 1-2. Lo que le faltaba a un Madrid con un Cristiano apático y desafortunado para el gol.
Salió la música demoledora. Desde atrás y con un Puyol fantástico, Alves convirtió la banda derecha en un vendaval de peligro y alegría. Los blaugranas comenzaron a dejar al respetable con la boca abierta.
¡Joder! Qué manera de jugar al fútbol. Y por si faltaba algo, un dormido Iniesta, resucitó. Y apareció, el Mago. Con mayúsculas. El maestro de Fuentealbilla, cogió la chistera, la    cosa inesperada, y toda la genialidad. Comenzó a hacer de las suyas y a volver locos a todos. No había un señor que pudiera pararle. Y el Madrid, comenzó a fruncir frustradamente el ceño. Empezaba a oler a cadáver de lujo.
Lo de Alves, no tenía freno. Seguía y seguía. Hasta que clavó otro centro de los suyos, y Cesc lo cabeceó a la red. ¡A disfrutar! 1-3 .
El Madrid, tiraba de orgullo. Soltaba zarpazos de gigante voluntarioso. Pero ayer el Barça era inabordable. El campo verde es el que defiende a los favoritos y a los campeones. Todo lo demás mediático, solo es especulación fofa. Sí. El Barcelona le dió en la segunda parte un meneo a los blancos, que se recordará mucho. Los catalanes siguen como siempre, dando miedo.
El Madrid, se lanzó lloroso al suelo. Lo había dado todo, pero el brillante tanque de los Madriles había recibido demasiado fuego enemigo. Y cuando el Barça se pone así,    lo    más inteligente e inevitable, es guardar silencio y asumir una realidad evidente.
Nada ha cambiado por ahora. El amo es el Barça. El Madrid va a tener que seguir esperando. No queda sino felicitar a los barcelonistas, y sonreír porque tenemos fútbol de quilates. Aún queda mucho fútbol de los de Guardiola para soñar. ¡De los dos grandes! ...
El Madrid, nunca está muerto. La Liga es enorme y un marathón. Pasarán muchas cosas. Pero ésto, es futuro. Y lo de ahora, en el Bernabéu, ha sido una nueva lección de fútbol del F.C. Barcelona. Las estadísticas, tienen todavía todas las fisuras.
¡MENUDA SEGUNDA PARTE DEL BARÇA!

¡ SAL AHÍ Y DÍSELO TODO !

2011-12-10T03:11:00.000-08:00

Sí. Quizás sea vuestro puto amo, muchachos. El malo de la película. Sí. Soy vuestro entrenador. Me pagan por ello. Sería fácil guardar silencio y no deciros nada. Pero yo, puto amo, quiero ser honesto con vosotros. Y quiero que por favor, me obedezcáis.
Ya sé en qué estáis pensando, chicos. Y no me hace falta ser un adivino para eso. Estáis pensando, y hacéis bien, que cuando piséis el verde césped no estaré yo, y que entonces seréis libres para entonar vuestra ética. En otras palabras, cuando salgáis al verde campo de juego, tendréis la summa voluntad y libertad para hacer lo que os pase por vuestras individuales cabezas. ¡Lo que os dé la gana, coño! ...
Pero, siendo consciente de lo anterior, me sale de la sangre y de la honra deciros lo que viene. Verán, señores. O, veréis. Decidid el trato. Ya sóis mayorcitos y no puedo ser más sincero con vosotros ...
Salid ahí. Sí. Pero pensad que lleváis una camiseta que tiene cien años de historial y de honradez. Pensad que es un lujo llevar esa camiseta, y que son muy pocos los seres humanos que han tenido la inmensa suerte de llevarla.
Y, ¿sabéis por qué es que la lleváis? Yo os lo diré. Porque sóis muy buenos en esto del fútbol. Porque sóis grandes y lo sabéis. Y además, porque vosotros y yo, somos honrados.
Os lo digo, porque váis a saltar al campo con la idea del labrador, del paleto que lucha siempre en las peores condiciones, que nos va a importar un pimiento si llueve, jarrea, hace vendaval, hay niebla, o si la nieve no nos deja ni ver la pelota. Tema bemoles, ¿okey? ...
Sí. Váis a sudar como cerdos, váis a dejaros la piel en cada pelota, váis a esforzaros como si ésto fuera un cásting de juveniles, y nunca daréis un balón por perdido. Sí. Váis a tener muchas razones para que la gente se levante de sus asientos y os aplauda a rabiar.
Pero, la razón número uno, va a ser que os vean enrabietados, con orgullo, con personalidad, serios, sin concesiones, con dominio de la situación, con ganas de apretar, que vean que sufrís, y que os dejáis la vida en cada acción. Que sepan que estáis haciendo exactamente todo lo que sabéis y hemos entrenado, para que nuestro rival muerda el polvo. ¡Ganamos, coño! ¡Lo sabéis! ...
Me dará igual el resultado final, muchachos, si cuando el puñetero tipo del silbato diga el final del choque, os veo cara de agotados, de cansados y hasta con las pulsaciones para preocupar.
Sí. Cierto, muchachos. Esto no es la guerra. Es solo fútbol. Pero, por lo menos, yo, vuestro puto amo, os pido noventa minutos de fútbol y de tesón, de fuerza y de juventud, de orden y de valentía, de obediencia debida y de toda la tensión.
¡No os digo más! ¡Vamos a por éllos, coño! Y sé, lo veo, que cuando termine el partido, será para mí un orgullo el abrazaros a todos y a cada uno. Pero éso, será después. Se acabó el romanticismo. ¡Al ataque! ...
-Y AHORA HAGAN LO QUE SABEN-

- MIS CHARLAS CON ... ¡ UN BALÓN ! -

2011-12-09T02:04:00.000-08:00

EL MAGO: Hola, "Balón", ¿cómo estás? ...
BALÓN: Bien, Mago, ¿y tú? ...
EL MAGO: Ya ves, "Balón". Charlando unos minutejos contigo ...
BALÓN: Es un placer hablar contigo, Mago ...
EL MAGO: Bien. Empecemos pues. ¿Sabes, "Balón"? Cuando pienso en tí, me entra la ternura ...
BALÓN: Je, je, je, Mago. Suele pasar. En realidad, lo que has querido hoy, es acercarte a través de mí a momentos tuyos de la infancia y juventud, amigo. Y eso está muy bien ...
EL MAGO: Sí. Creo que tienes razón, "Balón" ...
BALÓN: ¿Recuerdas cuál fue tu primer balón, Mago? ...
EL MAGO: ¡Ufff! Ya, no. Apenas lo recuerdo. Déjame pensar. Sí. El primer balón que recuerdo fue uno que no era mío ...
BALÓN: ¿Que no era tuyo, Mago? ...
EL MAGO: Exacto. Era de alguien de la pandilla del instituto. Era de un adolescente alto y empollón. El más empollón. Era la época de Johan Cruyff, y recuerdo que jugábamos al fútbol en unos solares que había al lado de dicho instituto ...
BALÓN: Sigue, Mago ...
EL MAGO: Oh, creo que ese balón casi de trapo pero que no se rompía nunca, me trajo momentos felices e inolvidables. Jugué con él al fútbol durante horas y horas... ¡Y sin cansarme! ...
BALÓN: Es normal, Mago, je, je, je. Jugabas a gusto, y no te dabas ni cuenta del esfuerzo por lo que me dices ...
EL MAGO: Así es, "Balón". ¿Qué habrá sido de aquel balón, el cual me hizo desarrollar tanta creatividad y vitalidad? ¡Todo un misterio! ...
BALÓN: Aquel balón no está muerto, Mago. Lo tienes bien presente en el recuerdo. Y por lo tanto, no morirá nunca ...
EL MAGO: Yo creo, "Balón", que tú eres como una vitamina para el crecer de los muchachos y de las muchachas ...
BALÓN: Yo soy un objeto que os gusta. Cuando sóis jóvenes, soy casi como vuestra mochila o como vuestro peinado. Si no estoy yo, es como si os faltara algo, ¿verdad, Mago? Je, je, je,je...
EL MAGO: Cierto, "Balón". Ja, ja, ja, ja ...
BALÓN: Mi gran satisfacción es veros conducirme, correr conmigo, y que me metáis dentro de la portería ...
EL MAGO: Tú eres bueno, "Balón". Si no fuera porque eres un cuero redondo u ovalado, serías como una persona entrañable ...
BALÓN: Gracias, Mago. Y, te comprendo ...
EL MAGO: Sí. Yo creo que alguien te inventó mientras miraba a la Luna o copiaba la Tierra, y el rodar y rodar le inspiró para hacernos felices ...
BALÓN: A veces pienso que soy para vosotros un reto de identidad y de respuesta personal. Te pondré a prueba, Mago ...
EL MAGO: ¡Adelante, amigo "Balón"! ...
BALÓN: Imagina que me tienes cerca de tus pies, ¿vale?, ¿cómo harías para golpearme, Mago? ...
EL MAGO: Pues, verás. No te daría un enorme puntapié. Preferiría levantarte en equilibrio, y tocar y tocar para que no dieses con el suelo, "Balón" ...
BALÓN: Eso dice bastante de tí, Mago ...
EL MAGO: Anda, ¿sí? ...
BALÓN: Claro que sí. Verás. Eso indica que eres ingenioso, que te gusta explorar e imaginar, medir tus habilidades y potenciarlas. Antes de saber qué pasa con un balón en la larga distancia, deseas saber qué ocurre muy cerca de tí. Quieres estar seguro en la corta distancia para luego proyectarte hacia adelante. ¡Eres un tímido cauteloso, Mago! Je, je, je ...
EL MAGO: Oye, "Balón", que el Mago y adivino lo pareces tú con tus cosas, ja, ja, ja... Pero, eres muy gracioso ...
BALÓN: Mira, Mago. Yo mido el impulso y la violencia iniciales. Vuestra reacción. Hay muchachos que se me acercan, y lo primero que hacen es darme un patadón para mandarme bien lejos. Quieren ser expeditivos y expansivos. Desean medirse la fuerza ...
EL MAGO: Nunca me gustó a mí esa forma de darle a un balón, amigo ...
BALÓN: O sea, que no eras tú un delantero de esos de tirar a puerta y de meter muchos goles, Mago. Ja, ja, ja ...
EL MAGO: Sí. Me gustaba meter goles y tirar a puerta. Pero solo cuando estaba bien cerca del área. Sin ángulo ni posición clara, no lo intentaba. Prefería regatear y regatear, y ...
BALÓN: Y entrar en la portería casi con el balón en los pies, ¿eh, Mago? Je, je, je ...
EL MAGO: Eso era lo ideal, je, je, je ... No. No era un chupón. También me encantaba centrar el balón para que los demás lo remataran de cabeza ...
BALÓN: Mira, Mago. Lo que mejor te pasó cuando jugabas, conmigo, era que compartías con los demás, y te socializabas. Lo demás, sabes que es una menoridad al lado de lo anterior ...
EL MAGO: Tienes razón, "Balón". A pesar del tiempo transcurrido, todavía hoy conservo amigos de aquel momento juvenil de mi vida ...
BALÓN: Y, ¡jamás los pierdas, Mago! A través de mí, os distéis mutuamente propuestas y alegría. El juego y el deporte son de lo más sano, amigo ...
EL MAGO: ¿Sabes, "Balón"? Esta charla se me ha hecho cortísima. Te propongo que otro día sigamos charlando. ¿Te parece, cosa redonda? ...
BALÓN: Lo anoto es mi agenda para que las palabras no se las lleve el viento, Mago. ¡Acepto!...
EL MAGO: Un beso, "Balón". Y, hasta bien pronto, amigo ...
BALÓN: Hasta bien pronto, Mago. ¡Ciao!

- A PROPÓSITO DE "URTÁIN" -

2011-12-08T03:27:00.000-08:00

Franquismo. España. Dictadura. Años de mi niñez. Euzkadi, o País Vasco. Los míticos levantadores de piedras. Los hercúleos "morroskos". La tradición de la fuerza física de los hombres y de las mujeres del norte de mi país.
Los ojeadores del boxeo buscaban un mito blanco, que al menos fuese patrio y europeo. En el norte, había mucha afición al deporte de las doce cuerdas. Y allí le hallaron los ojeadores de este negocio.
Se llamaba José Manuel Ibar, y era un maravilloso y potente levantador de piedras   de un pueblo llamado Cestona. Le comieron la cabeza diciéndole, que si se hacía boxeador, entonces ganaría dinero y podría llevar una vida holgada, de fama, y labrarse un sólido porvenir.
José Manuel Ibar, alias "Urtáin", dudó mucho. Meditó largamente. Él, era alto y potente, pero no era boxeador. El boxeo también era reflejos, y agilidad, y ciencia de astucia. Además, éso de viajar por ahí y tal... Él, era de pueblo, amaba las cosas cercanas, y ese paso le iba   a costar bastante darlo.
Hasta que finalmente, lo dió. En mi país, el boxeo era por aquellos tiempos una gran pasión. Seguramente y tras el fútbol y los toros, era la cosa que más nos llamaba la atención    y la pasión. Y teníamos, ídolos en todos los pesos. Pero nos faltaba un bestia parda. Un gigante de los pesos pesados. "Urtáin", quizás podría ser nuestro ídolo "terminator", siguiendo la estela del gran, mítico y también vasco Paulino Uzcudun.
"Urtáin" saltó al ring. Como buen peso pesado, era lento. Y además, pobre    de    recursos técnicos. Pero, tenía una gran fortaleza y una descomunal pegada. Comenzaba el ascenso del mito. Uno tras otro, y en España, sus rivales caían como sacos a causa de sus tremendos puñetazos.
Sí. La fuerza de sus puños logró llevarle a ser campeón de España, y a tener delante al alemán Peter Weiland en el combate por el título de Europa de los grandes pesos. Caía Weiland a la lona, y "Urtáin" llenaba todas las portadas de los periódicos. Uzcudun ya tenía sucesor   en "Urtáin" ¡El "morrosko" de Cestona, campeón de Europa! ...
"Urtáin" comenzó a engordar y a encontrar rivales muy duros. Perdió y recuperó su cetro en una ocasión más, pero la vida, la edad y la realidad, no perdonaron. El mito, caía a trozos. José Manuel Ibar, dejaba el boxeo. Las mujeres le adoraban, y la ambición del triunfo   le estremecía y le embrujaba. Y su teléfono dejó de sonarle al chico del caserío, la fama cedió, y solo sus verdaderos amigos de corazón le daban verdaderas palmaditas en el espíritu.
En vano. A pesar de que trató de seguir, los negocios le jugaron bisoñas y malas pasadas, y necesitaba el dinero. El amor, el glamour, el lujo y las mujeres, también eran el dinero.
Hasta que un día, a "Urtáin" le pudo ese golpe de jab al hígado de la desesperación. Y se lanzó al vacío. Se rindió. Murió en el acto, y su muerte le trajo de nuevo fugazmente a la actualidad. En estos días, y en España, una compañía teatral repasa su peripecia trágica y vital. ¡Pobre "Urtáin"!
-Y YO RECUERDO CÓMO MI PADRE VIBRABA CON LOS GOLPES DEL MITO-

- ANDY Y LUCAS : MÚSICA DE HOY PARA TOD@S -

2011-12-08T00:44:00.000-08:00

Y en especial para todas las Inmaculadas, Inmas, Concepciones, Conchas, Conchitas,etc, las cuales hoy celebráis vuestro santo, va para vosotras esta preciosa canción "Tanto la quería", del dúo español y de Cádiz, Andy y Lucas. Disfrutad su música.
-¡Y FELICIDADES! -

- YA HUELE A FÚTBOL DE LUJO -

2011-12-07T02:46:00.000-08:00

En las cocinas españolas y de fuste futbolístico, las ollas y cacerolas no dan tregua, y tratan de confeccionar los más suculentos platos competitivos. El próximo sábado, es la gran cita. En la mesa, ya está puesto el mantel, las servilletas, los vasos y los cubiertos. Se acerca, y en el Bernabéu, el primer gran Real Madrid-Barcelona de la presente temporada.
Sí. Las dos mejores escuadras españolas y del mundo del balón redondo, se disponen a calzarse las botas y a saltar al campo de juego a verse las caras entre sí. Ahí está toda la gran rivalidad y todo el prestigio mutuo en juego. En España ya no se habla de otra cosa. Del sábado 10 de Diciembre. Del gran cruce de colosos. ¡Pasión!
De hecho, el partido ha días que ha comenzado en las radios y televisiones. Todos los demás partidos, han desaparecido de las memorias mediáticas. Ahora, solo cuentan el Real Madrid y el Barça. El mundo, lo sabe. Periodistas procedentes de los cinco Continentes, vendrán a Madrid con toda su batería cargada, dispuestos igualmente a televisar el gran partido, y a hacerse eco del gran acontecimiento. De la gran cita universal. ¡Juegan los mejores y hay que estar ahí! ...
Séis puntos, séis, le saca en la tabla el Madrid al Barcelona. Es un colchón de cierta seguridad. Pero, cuando el árbitro haga sonar este sábado su silbato, será de lo último que nos acordaremos.
El Real de Mourinho, ha crecido. Ya no solo se limita a asfixiarte a la presión, y a salir como rayos enloquecidos camino del gol en la meta contraria. No. Este Madrid de ahora, también toca el balón, lo entretiene, y se sabe la pausa. Está más hecho.
En el Barcelona, no se observan grandes modificaciones. Tras la hazaña en la consecución de títulos a nivel nacional, europeo y mundial, mantiene su estilo de fútbol de iniciativa, de toque, de talento unido, y cuenta con ese lujo llamado Messi.
Bien es cierto que parece cojear en defensa, y que su fútbol ya no es tan concreto o demoledor, y que parece igualmente que su vistosidad ha cedido, y que últimamente le cuestan más los partidos. Sí. Pero si el Real Madrid cree que se va a merendar al Barcelona con dos arreones, o en treinta minutos, me temo que estará cometiendo un error craso. Garrafal. La paciencia mutua será básica.
Porque precisamente, lo que va a motivar o remotivar a Alves y compañía, va a ser el nuevo reto de ponérselo bien difícil a su blanco rival. Ése, es el gran activo de las huestes del Pep Guardiola. Su propio test. El encontrar finalmente a una máquina potente, que les ponga y en serio a prueba.
Será un placer ver de nuevo en la Catedral del madridismo, el lujo del toque de Iniesta o Xavi, frente a la potencia de Alonso, Ze María o Benzema. Será una gozada de restaurante de fútbol lo que se espera el sábado. Tomen su localidad. Las horas para las entradas, están agotadas. ¡Que gane el mejor!
-ALEA JACTA EST-

- FELICIDADES NAVIDEÑAS PARA TOD@S -

2011-12-06T03:15:00.000-08:00

- ESPAÑA GANA ANTE ARGENTINA LA COPA DAVIS 2011 -

2011-12-05T01:46:00.000-08:00

En estos momentos no sé quién fue Davis. Pero logró sin duda nacionalizar    el tenis , y metiéndole pasión patria, le quitó individualismo a su deporte. ¡Viva Davis!
La Cartuja. Sevilla. Olé y tenis. España contra Argentina. La final. Se habían jugado los   dos primeros partidos individuales y el doble, y la cosa era favorable a España por 2-1. Llegaba el gran combate. Del Potro, contra Nadal.
Ahora me explico por qué Arantxa Sánchez Vicario ganó tantos partidos y cosechó tantos triunfos, a pesar de ser bajita y de poco fuste académico de tenis. Sí. Lo habréis adivinado: su, ¡"vamos, vamos"!, fue fundamental en su carrera. El componente psicológico.
Jugar hoy bien al tenis es en esencia, dominar los nervios y la concentración. Cerrar los partidos, es una cosa tremendamente dífícil de hacer, hasta para los grandes campeones. El mismo Djokovic tuvo ese problema con lo bueno que es. Jugaba de cine, pero de repente le entraba la ansiedad y rompía todos los platos de la victoria. Hasta que logró parar, y comenzó a triunfar. Aprendió a sosegarse. A ser frío.
Ayer en Sevilla, y espoleados por dos aficiones que eran más de fútbol que de tenis,- y que interrumpían contínuamente la concentración de los jugadores-, el grandullón Del Potro, y el "terminator" español Nadal, se las tuvieran bien tiesas y tensas.
El primer set, no tuvo color. Nadal no estaba. Y la mano derecha del argentino no era un drive, sino un latigazo pegador. Una bala, su bola de derecha. Y las cosas, pintaban mal en el segundo set para "SúperNadal".
Mas el manacorí, viéndolas venir, se transformó y se volvió bestia parda. Soltó sus nervios, agarró la alegría, y comenzó a demoler golpe a golpe a su adversario. Le sacó de quicio en el segundo y tercer sets.
Pero en el cuarto set, fue Nadal el que empezó a dudar. Y, Del Potro, resucitó. Sí. Bajones y subidones, las dos aficiones histéricas, las pulsaciones a mil, y los rostros tremendamente serios, engarrotados y llenos de nervios. Emociones alocadas y en acción.    Podía    perder cualquiera. ¡Danger! ...
Sí. Ser tenista es ser carne de psicólogo. Hay que ir a la consulta. Hay que soportarse   la tensión de uno mismo. Y, a veces, no se puede. Y cuando el servicio es tuyo, va y resulta que es malo para tí, y cuando te adelantas en el marcador, tienes miedo a ganar y empiezas a tirar la bola fuera. ¡Dios mío! ...
Nadal está más acostumbrado a estas peleas psicológicas. Por éso, le ganó ayer a Del Potro. Porque su cabeza tenía más coraza que la del argentino. Aguantó mucho mejor sus bajones y nervios. Oye, de mayor no quiero ser tenista que me pongo malo ...
España se alzó, apoyada en Nadal, con una nueva victoria en la final de la Copa Davis, ante un digno rival. Tras la tensión del gran choque, se desató el placer. Saltos, gritos, excesos y risas. Después de pasarlo mal, hay que darle alegrías al cuerpo. Y no digamos si se está en Sevilla. ¡Y, olé!
- ¡ENHORABUENA! -

- YO, POETA -

2011-12-03T23:50:00.000-08:00

Puerta de mí, yo y mi realidad, la realidad,
esta puerta que se abre al mundo al aire,
acompañándome con mis sueños de blog,
y acariciando mi ilusión y vuestra fidelidad.

Yo, poeta, eterno aspirante a serlo,
os doy las gracias por estar ahí,
aquí me tenéis para daros mi beso.

Mi camino es esa realidad que se abre,
es mi dolor de huesos, mi crecer imparable,
mi vida fuera y dentro del ordenador,
y la magia de mis sueños inconclusos.

Yo soy José Vicente, poeta de la adversidad e ingenio,
os deseo a todos la mejor Navidad y un buen 2012,
quiero regalos para mí, lluvia que me caiga,
cosas que pasen, amores femeninos, toda la realidad,
noto el olor a Méjico, a mi España, a vuestro seguimiento,
lucho por seguir y sigo,
lucho por continuar y continúo,
porfío por mi vida y por mí,
y veo esperanzado un tiempo futuro de sosiego y más paz.

-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

- CON VOSOTR@S: ¡SANDRA CARRASCO! -

2011-12-03T23:38:00.000-08:00

Es de Huelva, y canta la canción española como pocos. Joven y hermosa, ha logrado enormes éxitos en la venta de discos en mi país y fuera de él.
-DISFRUTEMOS DE SU VOZ-

- LLUVIA, LLUVIA, LLUVIA ... -

2011-12-03T03:29:00.000-08:00

Lluvia en la tarde de un fin de semana. Silbatos frenéticos de policías de tráfico, regulando el caos de una ciudad desmadrada y viva. Lluvia natural y desorden. Lluvia de crecer y de romper con todo lo previsto. Sí.
Agua que cae del cielo ajando el guión. Lluvia de sorpresa inesperada. Cae la lluvia. Agua de la vida. Limpieza de la ciudad en la anarquía del bien hacer. Valencia se limpia sobre sí misma. Mi ciudad, crece. Se renueva.
Y mientras tanto, en la calle, parecer mandar el ceño fruncido. El imperio del dios comodón, es inflexible con el contratiempo. Ahí están las vacaciones iniciales rotas de un puente festivo. Y los bomberos se afanan en llenar la tarde preocupante, con sus pericias    de atletas necesarios. Qué labor tan poco agradecida socialmente efectúan los bomberos, a pesar de que limpian los cascotes y atraen la seguridad física y real, a los habitantes. Solo agrada la paz y el silencio esperado.
La calle, no es amiga nuestra en la tarde del agua incesante, cayendo sobre nuestros paraguas o chubasqueros. ¡Nunca la lluvia!, parece sentenciar la mayoría del pueblo gruñón. Viva la calor, el refugio, los pies secos, y la vecinita sexy haciéndote fácil el mesenger con webcam en los oídos. Dulce reality. Tarde interior.
La verdad, me la da la Naturaleza. Casi blasfemo al decir que me encanta la lluvia copiosa y pertinaz. Es la revolución, y bajo el manto del agua, todo parece más real,    valiente   y descarnado. Auténtico.
Las plantas de mi balcón se relamen ante tanta agua, y quieren más y todo. Las pérfidas palomas, las miran impotentes y ansiosas. No pueden tener su habitual ensalada vegetal, ni bombardearnos corrosivamente ante la laxitud de especuladores espabilados y funcionarios impotentes ante el aumento de la población de aves. ¡Se jodan!
El guión de la tarde, se hace añicos felices. Todo es nuevo y abundante. Alguien del norte y no de mi Valencia, podría asistir indiferente al mágico espectáculo del ver llover. Porque esto no son cuatro gotas, sino mi señora la lluvia. Hoy no puede salir el sol. Hoy es lluvia, lluvia y más lluvia ...
A lo lejos, los aspirantes a viajeros del fin de semana, reflexionan sobre el momento más oportuno para escapar hasta de sí mismos. Desde luego, ahora no. Las carreteras secundarias pueden ser una trampa. Quizás mañana. Seguramente mañana, habrá venganza y exceso. y entonces nada podrá importar al vulgo desesperado y ansioso de nuevas. Sueños y gasolina.
Escucho el sonido acompasado del llover, y me acuerdo de los náufragos sedientos, acalorados y desesperados. Toma corte de mangas, sequía pertinaz. Porque también la tarde de la vida y de la lluvia, tiene brillo. Y tiene higiene, y fuerza, y deseos, cruces de piernas   de mujer bellísima, y todas las sorpresas prenavideñas con las que puedas soñar e imaginar.
-AUNQUE SEA CONSUMIENDO EN UNA GRAN SUPERFICIE-

- SU OTRO YO -

2011-12-02T02:29:00.000-08:00

James Calster era un triunfador. Un súper ejecutivo de una multinacional de la telefonía. Un tipo con prestigio y posición. Y, muy influyente y popular. Impecable, admirado, y    hasta envidiado por las almas puntillosas. Felizmente casado con una mujer culta y bella, la cual estaba embarazada de cuatro meses. ¡Oh, el primer hijo de James Calster!...
Hasta que un día, se dió cuenta de que la gente que vivía en su urbanización de lujo,empezaba a mirarle con una cierta ironía hilarante o quizás burlesca. Calster, estuvo     tentado    de preguntarles a sus vecinos el porqué de aquella extraña, por sorprendente, mirada ajena.
Finalmente, James Calster fue comprendiendo. A escasos metros de su casa lujosa,    había instalado sus cartones de mendigo, y aprovechando una estratégica rinconada, un hombre que se le parecía demasiado. Sí.
No es que se le pareciese demasiado, sino que era clavado a él. Sus mismos ojos, idéntico cabello rojizo, parecida estatura, y su misma sonrisa. De modo que, por curiosidad, Calster se le acercó.
Su otro yo, no pudo verle de inmediato. Había sacado una armónica, y entonaba una dulce a la par que potente melodía, mientras que daba las gracias a las personas que se apiadaban de él y que le tiraban alguna que otra moneda. Bien pocas ...
Calster, se quedó petrificado. Pensó igualmente, en que si la gente les veía a los dos, podrían establecer algún tipo de juicio sobre ambos. Inevitable, sin duda.
El otro yo de Calster, le miró finalmente, y le invitó a que igualmente le echara unas monedas. Como a los demás. Los vecinos, comenzaron a sonreír, e incluso a alguno se le escapó alguna sonora risa. El súper poderoso James Calster, tenía un llamativo borrón en su currículum personal. ¿Y ahora? ...
James Calster subió a su casa y se encerró en su habitación. Desde la ventana de su casa podía escucharse la música de la armónica de su hermano Roger. Sí. Era su único hermano. Con su mismo apellido: Roger Calster. Hacía mil años que no se veían. Y la comunicación mutua, se había perdido desde la primera juventud de ambos. Roger, era dos años mayor que James. La ruptura, se había cronificado a causa de una mujer cortejada por ambos hermanos. Precisamente, dicha mujer, estaba casada con el triunfador James.
Margret,-que así se llamaba-, instó a su marido a que bajara y hablara con su hermano. Pero James se negó inicialmente. Hasta que, al ver que no se movía de allí y dos días después, James se acercó a su derrotado hermano Roger Calster. Y le dijo:
- Si te vas de aquí, te doy doscientos mil dólares, Roger ...
- Veo que me recuerdas, James. ¿Hacen trescientos mil, hermanito?, ¿tu mujer sigue bien? Je, je, je, je ...
- ¡Toma medio millón! Y a mi mujer no la nombres, ¿okey? ...
El hombre derrotado, cogió el dinero. Y nunca más, volvió por allí. Desde el más allá, Jane, la madre de ambos, lloraba desconsoladamente.
-MAS NUNCA SE LA OYÓ-

- "MAGIC JOHNSON", LA SONRISA DE LA NBA -

2011-12-01T02:49:00.000-08:00

Oh, mis tiempos adolescentes. Aquel baloncesto mítico y un tanto esotérico. De geniales dibujos animados. Mi descubrimiento de un deporte yankee, en donde la masa demográfica eran los recios atletas descendientes de aquellos esclavos negros que allí trajeron los blancos a la fuerza.
Sí. En España se decía que el basket era un deporte de pijos y hasta de afeminados, y que eso de meterla con la mano, era extraño y cursi. Aquí y en Europa era el fútbol, se metían los goles con el pie, y no hacía falta ser tan altos para éllo.
De éso, nada. La televisión, comenzó a traernos imágenes reales de lo que pasaba en la competición durísima de la National Basketball Asociation, y aquello no era precisamente de blandengues. Sino todo lo contrario. Aquello era una selección de grandes estrellas. ¡Stars! ¡Super Stars!... Oh, yes.
Y aunque parece haber un consenso en que el verdadero dios de esto de la canasta ha sido Michael Jordan, me váis a permitir que os cuente brevemente algo de la gran sonrisa de la NBA. Nada más y nada menos que: ¡Magic Johnson!
El glamour. El genuino sabor americano. Como el tabaco Winston o Marlboro. O la Cocacola. Los Ángeles. El cine. El Forum de Inglewood, y las camisetas amarillas de unos magos. Los Ángeles Lakers se zurraban la badana contra los Celtics de Boston y de Larry Bird, pero en mi alegría adolescente está grabado el genio de "Magic".
Siempre, su sonrisa. Con más de dos metros, botaba el balón como un pequeño base malabarista. Hacía en la cancha,-y contra los rivales más duros-, lo que le daba la gana. Su magia no conocía rival. Su ingenio y alegría, contagiaban hasta a sus contrincantes más cerrados. Acababan rindiéndose a su clase.
Ver a los Lakers, era algo único. Cada vez que Magic avanzaba con el balón, buscando desde bien atrás el aro contrario, podían pasar muchísimas cosas. Había murmullos de expectación en las gradas. ¿Cuál sería la nueva heterodoxia que saldría del rápido cerebro de Johnson? ¡Oh, aquellos pases y sin mirar al mítico James Worthy! Nunca me canso de verlos. El Mago, tenía un don clarividente. Lo de "Magic" nunca podría ser casual.
Un día, el mito nos dejó boquiabiertos, pero de dolor y preocupación. Convocó una rueda de prensa, y afirmó con claridad que tenía el Sida. Y que el Sida no era ninguna plaga antihomos, ni castigo de dioses ni gaitas en vinagre. Y que iba a someterse a la ingesta de unos fármacos, para combatir en lo posible la estigmatizada enfermedad vírica. Hasta para el dolor, ha sido un genio.
No debería haber ningún aficionado al basket, que no conociera entre otros a Magic, Bird o Chamberlain. En el caso de Magic, su sonrisa era toda una marca comercial de atracción, y su baloncesto, seda cara. Fue sin duda uno de los tipos más singulares y creativos que ha conocido jamás el gran glamour, y el prestigio del deporte de la canasta norteamericana y profesional.
-EL "SHOW TIME" DE MAGIC SIGUE VIVO-

- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

2011-12-01T02:11:00.000-08:00

Concluída la encuesta en vigor, aquí tenéis los resultados finales.
Os recuerdo que la encuesta consistía en elegir una de las frases literarias que os sugería y que más os agradara. Se han recogido un total de 19 votos.
En primer lugar hay un empate entre dos opciones, como son "Escritor de sueños inconclusos" y "Amores que jamás te dije", ambos con 3 votos, lo que supone un total del 15% del total por opción.
A continuación un nuevo empate a cinco respuestas: "El cielo de nubes gaseosas", "Praderas azules sobre tus ojos", "Cordillera de anhelos posibles", "Estrellas en una noche de nubes", y "Terror de decirte que sí". Dichas opciones han logrado cada una de ellas 2 votos, y un 10% del total de las respuestas.
Y en tercera y última posición, aparecen las frases" Gigantes de fragilidad", "Abuelo y niño en mi afecto" y "Soldados de la paz posible", con 1 voto y un 5% del total por opción emitida.

Deciros que mil gracias a todos vosotros ,que habéis decidido gentil y simpáticamente uniros a mi juego/encuesta.

¡ Y ya tenéis a vuestra disposición una nueva encuesta para participar y entreteneros !
En la confianza de que sea de vuestro agrado, os itero mis abrazos y besos para Tod@s.
-GRACIAS-

- YA OLEMOS A NAVIDAD -

2011-11-30T01:59:00.000-08:00

Ni plena crisis, ni gaitas. Hemos de soñar. Que nadie nos agüe la gran Disneylandia. Sí. A un mes de la celebración de la gran fecha tradicional y religiosa, ya nos baila por la barriga la necesaria idea de la sorpresa.
Somos humanos. Sucumbimos rápidamente a la frustración, y apenas reparamos en que no tenemos apenas un céntimo en los bolsillos o visas. Anda jodida la cosa. Pero, hemos    de vengarnos como sea contra la realidad. Insoportable realidad.
Soñemos pues. Vayamos a la cartomante para que nos masajee los oídos    con    los    más atractivos augurios. Paga si eso la voluntad, y ya está. Quizás hayan precios especiales.
Y, hablando de precios especiales y de lo carísimo e inadquisitivo que estará todo, vamos a coger un lápiz y un papel, y vamos a hacer una lista de cosas que la nevera pueda conservar. Cuanto más pronto, mejor.
La Navidad, viene a ser éso. Olor a gambas, ruídos de cacerolas, gastronomía especulativa y televisiva, naturopatía de energías mágicas y renovables, y todos los regalos que me   pido. ¡Quiero todo lo nuevo! Quiero soñar que estoy social y fuerte, y que solo    los   miserables seguirán durmiendo lastimosamente en el interior de las entidades bancarias para defenderse de los rigores del frío.
Invierno, Navidad y tontería infante, parecen darse la mano en estas venideras fechas, para romper relaciones entre sí allá por el séis o el diez de Enero. Ya sabéis: cuando lleguen   las rebajas a las grandes superficies comerciales.
Sueño en confetti y matasuegra, champagne y las doce uvas, dos velas y un exceso   sexual. Alcohol y rímmel, media sexy y playas Seychelles. Postales de infarto y burbujas Freixenet.
Cajas llenas de juguetes. Todas las edades. Perfume francés, la mejor película retrospectiva, el REM de los ojos del año viejo, y la superproducción espectacular y generosamente rutilante del año 2012. ¿Y por qué va a ser un año horríbilis? ¡Aguafiestas amargados! ...
Ya sé que pasaremos tristeza depresiva, y que costará que nos suene el teléfono para    que alguien nos de un beso, y un deseo y tal. Pero éso forma parte del guión. Sí. Solo pienso en que me gusta la carne caliente de la cena, escuchando el Mensaje de un Rey. Me lo traigan todo los Reyes Magos, Papá Nöel y hasta Mónica Belucci arremangada y sudorosa, acercando a los pies de mi cama las mejores pócimas de amor.
Oro, incienso, mirra, suerte, las quinielas, la sonrisa de un niño, un campo nevado, el calor de una estufa de monte, el sabor andaluz a jamón, el mejor restaurante y el mejor menú. La estrella, la horterada cursi, el vaso de vino, la risa escorada, y tus ojos mágicos que renacen al alba y contigo. Magia ansiosa de tu navidad.
-LA ISLA DE LOS NIÑOS ETERNOS-

- LO QUE TIENE DE MALO ESTAR ENFERMO -

2011-11-29T02:34:00.000-08:00

No nos engañemos. Estar enfermo es una putada. A pocos les gusta estarlo. Buscar     la vertiente positiva de la insólita e inesperada situación, se antoja bastante imposible.
Sí. Cuando te pones malo, todo está más raro. Se ralentiza, y te saca de tu quehacer cotidiano. Y, a tus jefes, cuando te ven con la mosca mala en el rostro, se les pone cara    de vinagre frustrante e incomprensivo. "Ya empezamos", suelen pensar ...
Aburrimiento. Yo, cuando me pongo malo, es que me aburro soberanamente. No puedo estar quieto. Y cuando veo que no debo, y que tengo que guardar santo reposo, es que me entra el yuyu del ocio y no logro concentrarme en nada. Se pasa mal.
No se me ocurre poner la televisión a cualquier hora. Éso, es terrible. No sabes lo que te sale por la caja de cristal y hablando de chafarderías. Es mejor no tener tele si te pones malo, y así te dejas de tentaciones y tontadas.
Te viene la gripe, y te desconcentras. La tele, potencia tus vulnerabilidades de salud. Las agrava. No se puede ver cuando estás bien, como para ponerte a ver éso cuando te entra la fiebre o te sientes cansado. Cuando te encuentras mal, la radio es mucho mejor y tiene algunas ventajas. Porque, aunque no te enteres de lo que habla el locutor y sus invitados, es como su alguien entretuviese tus oídos, y éso propicia el que te entre el tabardillo, sudes, y se sobrelleve mejor tu recuperación. Si la emisora no lleva música, mejor que mejor. Ya lo sabéis.
Se suele dormir mejor si estás malo. El paracetamol y los antibióticos, te confieren una cierta seguridad de laboratorio. Y, sabes, que el médico siempre estará ahí. Y quién sabe, si se agravan las cosas, y entonces es una real médica quien viene a verte a tu propia cama. Solo con verla, te viene el sueño del revivir. Te curas. Fijo.
En Cataluña, aparece en el enfermo alguna que otra vertiente preocupante y hasta patológica. ¡El copago! Sí. Te quieren cobrar a céntimos los medicamentos, porque los gobiernos no pagan a los boticarios. En ese lugar, el enfermo está más desprotegido por ahora    que    en cualquier parte de España, como puedan ser las Islas Canarias. Lo que pasa es que el europeo catalán suele estar curtido en mil batallas. La "pela", es decir, el dinero, es en el territorio catalán un valor real y riguroso. Suelen ser menos románticos. Generalizando, claro está.
Pero, ojo, que se malicia que Rajoy quiere hacernos poco a poco lo mismo a los demás. No cantemos derrota. Nunca se sabe. Ojalá, no.
Sí. Lo mejor de estar enfermo es que te puedes evitar a gente cotidiana que no tragas, y éso desestresa que no veas. Es otro tiempo y otro lugar. Es una nueva cárcel    que   no tiene   orígenes capitalistas sino biológicos, y seguramente por no llevar una alimentación sana y equilibrada. Depende.
Os pongáis como os pongáis, lo mejor de todo es estar sano y que no   se   prolonguen las convalencencias. Coñe. Levantarse por las mañanas como un roble y dispuesto a todo, es una buena señal. Y entonces, más que nunca, te das cuenta de lo guapas que son las chicas y de lo fuerte que brilla el sol.
-SIENDO REALISTAS-

- LA "MUIXERANGA" DE ALGEMESÍ (VALENCIA) -

2011-11-29T02:04:00.000-08:00

La UNESCO acaba de declarar a esta tradición del pueblo de Algemesí de mi Valencia, como Patrimonio de la Humanidad. El origen de la "Muixeranga" parece remitirse al siglo XIII. Espero os guste y aquí os presento a esta tradición de mi tierra.
¡VIXCA ALGEMESÍ!

- MIS CHARLAS CON ... ¡LA IMPACIENCIA! -

2011-11-28T02:09:00.000-08:00

MAGO: Hola, "Impaciencia", ¿podemos charlar?...
IMPACIENCIA: Depende de tu rapidez, Mago. Si eres lento, no cuentes conmigo para hacerlo ...
MAGO: ¿Tengo que hablar deprisa contigo, amiga? ...
IMPACIENCIA: Es vital, Mago. Yo voy en todo, más deprisa que tú ...
MAGO: No sé entonces, "Impaciencia" ...
I: Oye, Mago, ¿tú querías charlar o no? ...
M: Pero si no me dejas ni respirar ...
I: Ya respirarás cuando dejemos de charlar. Anda. Dime de una vez lo que quieras decirme, Mago ...
M: Pero, "Impaciencia", por favor ...
I: ¿Te decides, o no te decides, amigo? ...
M: Oye, "Impaciencia", ¿y por qué eres tan impaciente que me cortas y no me dejas ni terminar de hilvanar una sola frase?, ¿acaso estás poseída? Je, je, je, je ...
I: ¿Poseída yo, Mago?, ¿qué insinúas?, ¿que llevo maldad adentro?, ¿que no soy buena ni de fiar?, ¿tienes algo contra mí?, ¿por qué entonces has querido charlar conmigo, Mago?, ¿acaso eres contradictorio total? ...
M: ¿Sabes lo que es una tila, "Impaciencia"? ...
I: ¿Por quién me tomas, Mago? Es, una infusión. ¿Me crees una ignorante acaso? ...
M: No sé lo que eres, "Impaciencia" ...
I: ¿Entonces, Mago? ...
M: Te lo digo porque ...
I: ¿Por qué me lo dices? ...
M: Si me dejas, te diré que una tila es lo primero que voy a tomarme en cuanto deje de hablar contigo, "Impaciencia" ...
I: Pero, ¿y éso, Mago? ...
M: Porque me estás poniendo de los nervios, con tus contínuas interrupciones y aceleraciones. Me dejas sin resuelllo. ¡Uff! ...
I: Je, je, je, je, Mago. Si es que, las cosas son tan evidentes y están tan claras, que no sé a qué vienen tantos rodeos para charlar, amigo ...
M: Yo, veo que estás alterada y enferma, "Impaciencia" ...
I: Pues el otro día, me hice una analítica, y los valores salían todos perfectos. Para que veas, Mago ...
M: No. No me refería a tu salud física, amiga. Me refiero a que es como si no hubieras tenido nunca serenidad, "Impaciencia" ...
I: La detesto, Mago. Al igual que al sosiego. Son dos enemigos eternos. Te lo advierto. No vayas por ahí intentando ser conciliador. Hay cosas, que no pueden ni tendrán arreglo, nunca jamás ...
M: Yo creo que a tí te faltó infancia. O que no la tuviste, "Impaciencia" ...
I: Y, ¿a qué viene éso ahora, Mago? Tú, ¿qué sabes acaso? ...
M: Me limito a deducirlo. Eres como una niña malcriada que quiere tenerlo todo en seguida y ya. Y éso, a veces, no puede ser posible, ¿sabes? ...
I: No sé de qué hablas. Yo, me defino como ambiciosa y libre. Soy rápida como una atleta de color. Lo que es blanco es blanco, y lo que es gris, gris ... No le des más vueltas, Mago ...
M: Discrepo abiertamente, amiga "Impaciencia". Las cosas de la vida son complejas y están llenas de matices y ...
I: La que no estoy de acuerdo contigo soy yo, Mago ...
M: Y yo respeto el que no lo estés, "Impaciencia". El problema que surge es que tú no respetas mis argumentos ...
I: Exageras, Mago, exageras ...
M: ¿Sabes, "Impaciencia"? Creo que no eres buena gente. Eres contraria a la libertad de los demás, amiga ...
I: ¿Me estás insultando seriamente, Mago?, ¿qué insinúas? ...
M: Verás ...
I: Te he hecho una pregunta, Mago. ¿Querrás de una vez contestarla y sin irte por las ramas? ...
M: Apuesta que lo haré, "Impaciencia" ...
I: Y, espero que sea hoy mismo, Mago ...
M: Mi respuesta es que no eres buena gente. Esa es la conclusión que saco al charlar contigo. No me vas a aportar nada positivo, sino todo lo contrario. Me alegro de saberlo. Siempre hay que cerciorarse de las cosas para no errar. El compartir contigo unos minutos, me hace sentir mal. Nada quiero contigo, "Impaciencia" ...
IMPACIENCIA: ¿Te has enfadado , Mago? Ja, ja, ja, ja ...
MAGO: Sí. Me he enfadado contigo, "Impaciencia". No puedo ser más claro contigo ...
IMPACIENCIA: Y a mí, ¿qué me importa cómo te sientas, Mago? Ja, ja, ja, ja ...
MAGO: Bueno. Se acabó. Adiós. Hasta nunca, "Impaciencia". Y si te veo un día por una acera, me voy por la otra. ¡Hasta nunca! ...
IMPACIENCIA: Ja,ja, ja, ja, ja ...
MAGO: Te crees muy ...
IMPACIENCIA: ¿Graciosa? Sí. Sé que lo soy y mucho, Mago. Adiós. Ja, ja, ja, ja ...
MAGO: Prefiero guardar silencio de distancia. ¡Shhh!
IMPACIENCIA: ¿Me mandas callar acaso, Mago? ...
MAGO: Yo, no digo nada. ¡Punto final!
IMPACIENCIA: ¡Ah! ... Ja, ja, ja, ja. Pues yo, seguiré diciendo lo que quiera y cuando quiera...
MAGO: Sí. Pero lejos de mí, "Impaciencia" ...
IMPACIENCIA: Je, je, je, je, je ...

-VOY A POR LA TILA. ¡UFF! -

- MIS PRIMEROS PASOS COMO MAYOR -

2011-11-27T00:50:00.000-08:00

A veces pienso, que porqué os cuento estas cosas de mí. Seguramente, porque      siento   necesidad igualmente de contármelas a mí mismo. Sí. Desde mi reflexión.
Mis primeros pasos como mayor. Desconozco del todo, cuándo fueron. Pero, os aseguro que no hace tanto como Cronos pueda decir. Mi vida no iba a ser precisamente un camino de rosas. Y, desde pequeño, siempre lo supe. Un dolor extraño, estaba en mí.
Seguramente, cuando pude lograr hacer mis primeras pisadas personales, fue cuando decidí callarme y escuchar. Sí. Se llamaba Margarita,- a la que yo siempre denominé mi "Maestra de salud"-, y era delgada, culta, vital, y tremendamente ciencia. Rigor. Desde aquí deseo darle un beso a su recuerdo, dado que me ayudó como nadie. Empezó a tirar de mi reflexión. Pero Margarita, falleció en su joven y dinámicamente lúcida madurez, de esa enfermedad letal que todos tenemos in mente. El maldito cáncer. ¡Tremendo palo para mí! ...
Sí. José Vicente,-que soy yo-, decidió escuchar a Margarita. No era fácil escuchar a nadie, en una selva enmarañada de ausencia y dolor personal. ¿Mis padres? En    la     inopia. Mis familiares, exactamente siempre en donde no tenían que estar. En ninguna parte.
Regir mi propia vida demasiado tarde. Mis primeros pasos como mayor. Todo eran dudas. ¿Se me habría pasado ya del todo el arroz de mi realidad?, ¿era una temeridad encarar con puntería y rigor las exigencias y responsabilidades cotidianas? Todo eran razonamientos de pánico, de terror, de dolor, de desesperación, de refugio en mí mismo, de falta de esperanza, y de estar nunca acostumbrado a convivir con la puta frustración. ¿Qué pasaba en mí?
El carpetazo a mi ira frente a los inútiles que no habían mínimamente sabido estar a la altura de las circunstancias para conmigo, nunca es definitivo ni mucho menos fácil de asumir y de digerir. Pero lo que estaba claro, es que todas las rocas de falta de cariño que habían caído sobre mí en décadas, iban inevitablmente a dejar algunas heridas visibles. Y, crecer, era la leche de pesado. Y el llanto, cubría mi eterna sonrisa con un manto de nubes plomizas.
La primera vez que fuí yo, tuvo lugar cuando decidí ser sujeto de mi propia responsabilidad. Ya era un yo. José Vicente, se levantaba de su infierno personal, y caminaba. No caminaba rápido ni lento. Sencillamente, caminaba. Lo que pasa,es, que el durísimo camino de piedras que me esperaba para poder conectar con el pelotón de atrás de la carrera de la vida, iba a ser un reto realmente audaz y descarnado. ¡Espantoso!
Recuerdo que muchas veces, me dolía tanto todo, que la tentación de detenerme, volvía. Hasta que me di cuenta de que no había elección. Ni marcha atrás. O      decidía   aprender finalmente y regir los destinos de mi propia vida como sujeto activo, u otros lo harían por mí, y entonces yo no podría ser nunca libre. Y decidí volar, cantar, soñar, equivocarme, cagarla, progresar, tener contención, asumir lo que había aunque no me gustase, y sobre todo seguir poniéndome todos los días las gafas de mí mismo.
-MI CORAZÓN EN LETRAS-

- EL GRAN VITALY MASOLENKO -

2011-11-26T03:37:00.000-08:00

Ejemplar estudiante y humilde obrero, el gran Vitaly Masolenko logró sacarse la carrera de Ciencias Químicas. Sí. Es químico. Y culto. Pero, éso, lo saben pocas personas en su Moscú natal. Porque el gran Vitaly, logró triunfar en su amada aventura del gran    circo    ruso   internacional.
Con su metro noventa y su poderío y belleza masculina, se lanzó a su deseo, el cual no era otra cosa que triunfar en el apasionante mundo del circo. Y, lo logró. Fue el mejor.
Trapecista, levantador de peso, domador de fieras, equilibrista, jinete y hasta bailarín.Músico con carisma y con luz de éxito. Su país y el mundo en general, pudo gozar con el dinamismo y la audacia del gran Vitaly Masolenko. ¡Eureka!
Hasta que un pérfido día llegó la crisis a su circo, y Vitaly se puso demasiado serio. El circo, cerró. Y ya se sentía mayor y sin oportunidades para lograr una plaza docente como químico, y decidió aparentemente, dejase ir. Se cayó de su Olimpo personal, se derrumbó en vicisitud, y acabó durmiendo en el metro de Moscú. Vaya tragedia para Masolenko. Terrible.
Y un día, reapareció casi sin saberlo. Dejó atrás a su familia e hijos, y se vino al Mediterráneo. Que, si camarero en Atenas, agente de seguros en París, correveidile en un almacén    de segunda en Milán, y finalmente, España.
Vitaly está muy triste. Un día le llegó la misiva de su mujer diciéndole que dejaba de serlo, dado que era un borracho irremediable, y que se quedaba con la custodia de sus tres hijos. Injusto.
Vitaly Masolenko ha logrado desde España, tener de nuevo comunicación    con   sus   tres vástagos. Los tres, varones. Quieren hacer las paces. Y de hecho, este mismo verano les ha prometido que viajará a su Moscú para darles tres besos a cada uno. Lo que pasa   es   que Masolenko no se termina de creer que sigue siendo muy grande. Y por éso,    que     anda bunkerizado y serio. Taciturno. No debería ...
Sigue siendo, de otra manera, el gran Vitaly. Cerca de Denia, en Alicante, cuida interno a una anciana con alzheimer. Se llama María Fonach y es de Alicante, aunque resida en la citada y turística Denia internacional y playera. Costa Blanca.
Sí. El gran Vitaly Masolenko despierta todos los días a la ida María, la ducha, la lleva por la casa, le cambia los pañales orinados y de lo otro, la peina, la saca a pasear por las rutas del solazo eterno, y le hace incluso las comidas, y le advierte y está pendiente de que no le falte a la vieja su diaria medicación.
Ahora más que nunca, el moscovita Vitaly, es grande. ¡Mucho! Su corazón de oro y su magia, siguen en todo lo alto. Habla un español perfecto, y tiene muchas amigas en Denia. Algunas, bien guapas. Las mujeres, le adoran. Es un hombre bueno, un atleta atractivo, y un seductor cuando deja de estar serio. Y en su cabeza solo tiene una prioridad: sus tres hijos. Pronto les verá.
-ME ALEGRO POR VITALY-

- AQUELLAS MAÑANAS DE MI SENDERISMO -

2011-11-25T02:30:00.000-08:00

Siempre los domingos. Domingos míos de senderismo y excursión. Sí. Necesitaba explorar a la desesperada, afectos, caminos y rutas. La ciudad, me asfixiaba. Toda mi vida hice deporte. Pero, ¿qué sería aquello del senderismo? ...
Tremendos nervios pasaba yo los domingos en casa a primeras horas de la mañana, por temor a no oír el despertador, y con una excitación alegre, nerviosa e inusitada.
¡Venga, a preparar mi mochila! Azul. Le tengo mucho recuerdo a mi entrañable mochila azul. Fue mi primera mochila, y no de senderismo precisamente. Fue, una al azar, que compré en una tienda no especializada. ¿Para qué demonios habría que andar por los    senderos    de montaña con una mochila?... Cuántas cosas ilusionantes debía aprender yo en el transcurrir de decenas y decenas de excursiones. El aprendizaje constante y permanente. La aventura desesperada y deseosa. Una alegría.
Tenía unos cuarenta y bien pocos años. Nunca había caminado por las montañas, y   mis conocimientos de tal medio eran nulos. Mas no me importaba. Asumía el reto. Sí. Mi    vida cambiaba necesariamente en aquellas mañanas de todos los domingos    con     el    grupo excursionista "El Botánico" de mi Valencia. ¡Increíble!
Imaginaba el volver a la infancia y a la juventud eternas. Ni tan siquiera llevaba gorra, ni crema de protección, ni ropa adecuada para el medio que iba a manejar. Ni mi calzado eran las lógicas chirucas, sino zapatillas o botas camperas de saldo y sin agarre, que no me explico cómo no rompía o destrozaba con tantos kilómetros de desniveles. Mi fortaleza heredada de mi padre, me iba haciendo amigo progresivo de la dureza de la Diosa montaña. Fuí muy feliz. Y, de todo, también ...
Allí estaba mi pueblo elegido e idealizado. Mi familia senderista, mis sueños desbocados en imaginación, mis novias platónicas del guerrero incansable de las montañas, las charlas entre las risas, o la bota de vino entre féminas, descansando brevemente en medio de la hierba la española siesta, antes de reemprender la marcha. Muchísimas vivencias. Demasiada locura.
Sí. Todo era una excursión. Sólo, una excursión. Mis amigos solo eran compañeros de domingo, y mis "novias" del sendero, el producto de mi virilidad necesitada de una ilusión fantasiosa. Aquel pastor audaz, aún no era yo.
Sí y sí. Me costó admitir mis tremendos errores. Aquéllo, no era para tanto. Y perdí     el contacto y el afecto con hombres y mujeres mágic@s y siempre entrañables. Y empecé a sentirme mal, y desplazado, y aburrido, y hasta preguntándome dolido una maraña de porqués. Complejo resulta en estas breves líneas contar qué le pasaba a mi pasión idealizada. Seguramente, afecto ...
Por ahora, prefiero quedarme con aquellos parajes increíbles que descubrí, con las carreteras y caminos, las sorpresas, los versos demandados, los besos al viento, mis piernas rivalizando con las rocas, el conocimiento de otro modo de vivir mi tiempo de ocio,   y     un     proceso   inevitable de crecimiento personal. Pero, lo que no haré nunca, serán amistades      a     la   desesperada, en un intento vano y absurdo de huír de mí mismo.
-LO PROMETO-